Я стою посреди комнаты, зажав голову руками. В мозгу утомительно пульсирует фраза-афоризм из «Скучной истории»:«Равнодушие — это паралич души, преждевременная смерть…»
Мне вдруг вспоминается наш Фарисей. Если б он в сей момент очутился в этой гостиничной норе! Взобрался ко мне на руки, заурчал-запел свою песню, которая действует на меня всегда так умиротворяюще… Поразительно, почему Антон Павлович терпеть не мог котов?
Легкий стук в дверь. Кому-то я нужен.
— Кто там? Войдите!
Дверь отворяется, и я, удивлённый, делаю шаг назад. Передо мной стоитСаша.
— Здравствуйте, — говорит она, тяжело дыша от ходьбы по лестнице. — Не ожидали?
Онарасстёгивает дублёнку,садится и продолжает,стараясь не упустить шутливый тон:
— Что же вы не здороваетесь?
— Очень рад видеть тебя, — говорю я, пожимая плечами, — но я удивлён... Ты точно с неба свалилась. Зачем ты здесь?
— Я?Да вот решила… сюрпризом, на вашу премьеру… Не рады?
Молчание. Вдруг она порывисто встаёт и идёт ко мне.
— Николай! — говорит она, бледнея и сжимая на груди руки. — Николай! Я не могу дольше так жить! Не могу! Ради истинного Бога скажи скорее, сию минуту: что мне делать? Говори, что мне делать?
— Что же я могу сказать? — недоумеваю я. — Ничего я не могу.
— Говори же, умоляютебя! — продолжает она, задыхаясь и дрожа всем телом. — Клянусьтебе, что я не могу дольше так жить! Сил моих нет!
Она падает на стул и начинает рыдать. Она закинула назад голову, ломает руки.
— Помоги мне! Помоги! — умоляет она. — Не могу я больше!
В сумочке у неё звонит телефон. Саша судорожно достаёт его, заодно и носовой платок, утирает слёзы, прижимает трубку к уху. Я слышу-узнаю голос Иванова:
— Алло! Ты куда исчезла?!
Саша захлопывает телефон, кидает в сумку. Она хватает мою руку, сжимает, впиваясь ногтями, до боли:
— Скажи!Говори же: что мне делать?
Всхлипы мешают ей говорить.
— Пойдём, Саша, пообедаем, —говорю я, натянуто улыбаясь. — Будет плакать!
И тотчас же я прибавляю упавшим голосом:
— Меня скоро не станет,Саша...
Она не слушает или не слышит.
— Хоть одно слово, хоть одно слово! — плачет она, протягивая ко мне руки. — Что мне делать?
— Чудачка, право... — бормочу я. — Не понимаю! Такая умница и вдруг — на тебе! расплакалась...
Наступает молчание.Саша достаёт расчёску, причёсывает перед зеркалом свою чёлочку, вытирает потёкшую тушь, подправляет помадой губы.
— Давай, Саша, пообедаем, — повторяю я.
— Нет, благодарю, — отвечает она холодно.
Ещё одна минута проходит в молчании.
— Мне нравится Баранов, — говорю я. — Светлый город.
— Да, пожалуй...Уютный...Я вообще решила: брошу Москву и буду здесь жить.
Я знаю — Саша на такое способна.
— Это ты зря! — говорю я. — Тебе надо жить только в столице и — писать, писать и писать…
— Вы, Николай Степаныч, прямо как Ленин, — язвит Саша и вдруг лицо её кривится, искажается гримасой. —Это, наконец, жестоко!Тебехочется, чтобы я вслух сказала правду? Изволь, если это... этотебенравится! Таланта у меня нет! Таланта нет и... и много самолюбия! Вот!
Сделав такое признание, она отворачивает от меня лицо, смотрит в стену.
Я не знаю, что отвечать. Грустно.
Проходит несколько томительных минут. Сашавстаёт и, холодно улыбнувшись, не глядя на меня, протягивает мне руку. Рука у неё холодная, словно чужая.
— Поеду домой…
Она идёт к двери, отворяет. Я жду, что она обернётся, перед тем как уйти, но Саша не оборачивается.
Я сижу на кровати и слушаю, как в коридоре удаляются-затихают её шаги.
Прощай, мое сокровище!