— Лэйси, милая, с каждым днем я понимаю этот мир все меньше, — прервал молчание мистер Макинтош и тяжело вздохнул. — Казалось бы, у меня есть все, что нужно в моем возрасте: прекрасная работа и финансовая стабильность, большой стаж, внушающий уважение окружающим, хорошее отношение коллег, друзья и знакомые — вон их сколько вчера было… и, конечно, ты, моя дорогая, — он взял ее за руку. — Что бы я без тебя делал, милая?
Она улыбнулась:
— Так и есть, дорогой, именно так все и есть.
— А я все равно чувствую себя лишним в этом мире. Как будто правила изменились — а я так и остался… и не понимаю новых.
— Ну что ты, дорогой!
— Нет, Лэйси, что-то происходит… но что?.. Я чувствую, но не могу объяснить — все как будто такое же, как было, а все-таки… Посмотреть даже на нас с тобой! Вспомни: раньше мы всегда были заодно, всегда понимали друг друга с полуслова и придерживались одного мнения… а теперь, милая, ты как будто ускользаешь от меня. И весь мир вместе с тобой — привычный и понятный мне мир. Я совершенно потерян и не знаю, что делать, как его сохранить…
— Но-но-но, дорогой! С чего вдруг такие разговоры?.. Я тут, с тобой, держу тебя за руку — никуда и не думаю ускользать! — она засмеялась.
— Я знаю о твоей шкатулке в гостиной за креслом, — сказал он серьезно.
Она перестала смеяться.
— Не бойся, я не собираюсь отнимать ее у тебя, дорогая… но я не понимаю, почему ты так часто ее открываешь. Я не нахожу никакого разумного объяснения… Я не понимаю тебя теперь…
— Дорогой мой… — она не знала, что сказать.
— Не только тебя, милая. Я не понимаю других и не могу объяснить, что происходит с ними сейчас… Я не понимаю первого зама и все, что он говорит, — и всегда не понимал, еще когда он говорил все это только нам с тобой, — но я вижу, что некоторые, даже многие, понимают и им нравится... Иначе почему он до сих пор занимает свое место?.. Кто-то его понимает, но не я… какую такую красоту он разглядел в снах, зачем летать на дикарскую планету, когда у нас всего гораздо больше и лучшего качества, кому нужно тратить время на эти… как их… художественные истории или как там, когда есть своя жизнь? Это все необъяснимо с точки зрения здравого смысла, неправильно, милая, совсем не так, как было у нас раньше. Должно быть по-другому…
— Ллойд…
— А недавно я заметил, что перестал понимать даже себя, милая… чем больше я хочу его забыть, тем навязчивее мои мысли о нем… Дело даже не в том, что он сейчас мелькает в каждой газете, да в каждом выпуске новостей… Нет, Лэйси, я точно помню его не поэтому, но почему — не могу сказать… Это совершенно противоестественно, дорогая, я давно уже должен был его забыть… не понимаю, почему ты его любишь, не понимаю, почему я его помню… наверно, свихнувшийся мир сумел распространить свое тлетворное влияние на всех нас помимо нашей воли… Как защититься?
— Дорогой… я… я думаю, тебе никак не стоит защищаться. В этом же нет ничего плохого!
— Есть, Лэйси, есть! Это противоречит всем законам…
— Знаешь, Ллойд, — она вдруг перебила его, — мне кажется, это никак не противоречит законам, а просто не вписывается в них.
— Такого не может быть…
— Наверно, ты будешь смеяться, дорогой, но мне кажется, что с возрастом я стала мудрее. Я тут думала о небе…
— Что?
— Я говорю, я тут думала о небе. О небе, милый, которое над нами. Видишь, оно коричневое.
— Лэйси…
— А у Элроя в его саду оно совсем другое. Оно голубое, подумай только! А когда был закат, как у нас сейчас, я своими глазами видела, что оно стало красно-фиолетовым. Элрой мне сказал, что оно бывает иногда и рыжим, и розовым, и каким только еще!
— Это просто страшно, что он там вытворяет — даже с небом!
— И я ему так сказала в первый раз — как страшно оно выглядит! А он сказал: скорее, непривычно. Не страшно, Ллойд, а непривычно… и знаешь, что самое удивительное? Оказалось, что самое правильное небо — оно таким было когда-то везде, но только задолго до нашего появления — это именно такое, какое оно у него.
— Я ему не верю…
— А я верю, дорогой, зачем ему врать?.. Мне никогда и в голову не приходило, что так вообще может быть! Небо голубое, а мы всегда думали, что оно может быть только коричневым… не только МОЖЕТ, но и ДОЛЖНО таким быть… А знаешь, дорогой, почему? Потому что никогда не сталкивались с голубым — это-то и навело нас на мысль, что коричневый — единственно возможный вариант, а значит — он автоматически правильный… Да, милый, я не понимаю восторга Элроя по поводу этого голубого неба — ведь правда наше коричневое лучше? Но если он считает, что голубое лучше — пусть считает, я не буду настаивать. Оказывается, так можно — иметь сразу несколько правильных вариантов: мы оба правы в наших предпочтениях… Я подумала еще, мой дорогой, я много думала в последние годы. И решила, что жизнь сложнее, чем то, что мы с тобой видели, чувствовали, чем то, что нам о ней говорили и что мы говорили о ней. Есть вещи, о которых никто много лет не говорил, с которыми никто много лет не сталкивался, — настолько долго, что все решили, что они не бывают совсем. Но они возможны, мой дорогой, просто с нами они не случились. Или мы их не заметили. Но даже если что-то не случилось с нами, то совсем не обязательно, что это не может случиться с кем-нибудь другим — раз такой вариант в принципе возможен… Это мне небо помогло понять, милый! Нравится нам или нет, но оно может быть где-то не только коричневым, но и голубым — и на Земле оно такое — а главное, ему МОЖНО быть голубым — даже если мы всю жизнь видели его только коричневым.