Дело не в деньгах. Любая девушка хотела бы оказаться на моем месте, и провести месяц рядом с таким мужчиной как Соболев.
Он притягивает своей харизмой. Завлекает в игру за считанные секунды. Он провоцирует на разговор, на спор. Он заставляет злиться, а сам умиляется этому.
Ладно. Посмотрим что будет дальше.
Есть самый главный вопрос, который мы так и не обсудили... Я решила понять его сейчас и здесь.
- Мирон, - я поворачиваю голову на мужчину за рулем. - Что со мной будет, после того как всё закончится? Чтобы решить свою проблему, тебе нужен месяц, правильно?
Он кивнул.
- Когда ты уедешь, а твой отец не получит желаемого... Он поймет, что мы его обманули. Мне не сойдет это с рук просто так.
Мужчина молчал какое-то время. Обдумывал мои слова в голове и искал ответ.
Я наблюдала за тем, как одной рукой он ведет машину, а другой потирает губы.
Красивые губы, и пальцы красивые, длинные.
Ну вот, опять меня не туда несет.
Кажется, теперь я начинаю понимать его фразу: "Я не буду к тебе прикасаться, если ты сама этого не захочешь".
Попробуй не захотеть... Мне двадцать два, мужчины никогда не было. Времени не хватало. Да и спать с кем попало не про меня.
Я тот самый небольшой процент девушек, которые верят что можно встретить любимого мужчину, и до конца своих дней прожить в атмосфере настоящей любви.
- Я что-нибудь придумаю, Мира. Просто верь мне. - Мирон бросил кратко и сразу же замолк, но через несколько секунд вновь обратился ко мне. - Была когда-нибудь в Германии?
В Германии? Нет, но мне бы и не хотелось...
У каждого свои мечты. Мечты Мирона - красивая страна, деньги, дорогие машины, обеспеченная жизнь.
Мои мечты вот уже несколько долгих лет - трезвые родители.
Будущему ребенку Соболева однозначно повезет. Вместо рюмки водки в руках отца, крепкий эспрессо.
Вместо дружков алкоголиков - партнеры по бизнесу.
Но это с одной стороны, да...
А с другой? Я помню своё красивое детство. Лет до десяти мой отец тоже не пил. Он брал меня с собой на рыбалку. На стареньком скутере мы приезжали на речку. Папа стелил покрывало, раскладывал свежие фрукты и овощи. Компот, который предварительно варила мама.
Он надувал подушку для плавания, нарукавники, жилет.
Я засмеялась.
Да, экипировка у меня была словно у профессионального спасателя.
Конечно, после того как я с разбегу прыгала в воду, ни о какой рыбалке уже и речи не было.
Но, он был счастлив просто сидеть на берегу и наблюдать за моим безграничным весельем.
У ребенка бизнесмена Соболева будет такое детство?
А не дай бог он попадет в руки Соболева старшего?!
Даже боюсь представить.
- Мира? - меня возвращает в реальность голос Мирона. - В Германию поехала бы?
Я игнорирую вопрос Соболева, вместо этого задаю свой.
- Мирон, если бы у тебя и вправду родился ребенок... Ты бы отдал его своему отцу?
Мужчина повернул на меня голову. Мельком взглянул в глаза и вновь сосредоточился на дороге.
- Я не планирую детей. - он произнес холодно. - Но если бы так случилось, никто кроме меня и его матери не посмел бы вмешиваться в его воспитание.
Задумалась.
- Почему не планируешь детей? - проговорила в пустоту.
Мирон долго молчал. И только когда припарковал машину у большой высотки, промолвил:
- Быть родителем не причиняя своему ребенку боль... Слишком большой труд. Тебе как никому это знакомо. Слишком большая ответственность. Я не готов становится причиной чьих то страданий. Особенно страданий своего близкого человека.
Я опустила голову. Как же мне это знакомо. Похоже, что у Соболева тоже детство было тяжелым... Иначе бы не сбежал в другую страну.
Да и там, в кабинете Бориса, я видела их тяжелые взгляды по отношению друг к другу.
Наверное Мирон прав. Я тоже не задумывалась о детях. Мысль стать своему ребенку главным врагом пугает.
- Здесь мы будем жить. - мужчина вытянул меня из раздумий.
Выглянула в окно. Элитная высотка в центре Москвы. Шикарная внешне, даже страшно подумать что внутри. На парковке только дорогие автомобили, закрытая частная территория.
Мне стало немного не по себе. Я не привыкла к такой жизни. Даже отель в котором я ночевала, казался мне слишком не моего уровня.
Выдохнула.
Рукой коснулась ручки. Мирон разблокировал дверь.
Мужчина вышел вслед за мной.
Нога в ногу мы подходили к подъезду. Вернее в моем районе это называют подъездом, здесь же скорее холл, парадная с личной охраной, своим клинингом и рестораном на первом этаже.
Вау... То, к чему стремятся люди всю свою жизнь, лежит на моей ладони. Только вот почему-то мне совсем невесело.
Мы прошли огромный мраморный холл. Зашли в лифт. Мирон нажал кнопку тридцатого этажа.