— Вы его знали? — говорю, затаивая дыхание: неужели такое везение прямо в руки идёт?
Но мой новый знакомец лишь качает головой:
— Лично — нет. Но было время, когда я интересовался генной инженерией и с удовольствием почитывал его статьи. Кстати, давайте знакомиться, барышня, — Лев Аристархович Зорин, профессор философии и права. Имею честь преподавать эти науки в нашем госуниверситете.
— О! — улыбаюсь. — А я там на журфаке учусь. Олеся Давыдова.
Пожимаю сухую старческую руку.
У Льва Аристарховича пытливый пронзительный взгляд. Глаза голубые и чистые-чистые, из-за очков — кажутся несколько больше. И он, со своими длинными седыми волосами и окладистой бородкой, напоминает волшебника из какого-нибудь фильма фэнтези.
Для пожилого человека Зорин одет довольно-таки стильно: клетчатая рубашка, поверх — кофта крупной вязки с кожаными «латками» на локтях, кроссовки и джинсы.
Модный старик. И парфюм у него приятный.
Мы сидим за столиком, куда Лев Аристархович притащил каталожный ящик, и перебираем карточки.
— Нам сегодня везёт, Олесенька, — говорит он, ловко выуживая одну. — Вот, поглядите. Это его интервью. Вам теперь в отдел статей.
— Спасибо, — искренне благодарю я, — чтобы я без вас делала, Лев Аристархович.
— Не знаю, барышня, — он шутливо пожимает плечами. Потом из своей обширной кожаной сумки достаёт визитку и протягивает мне: — Если снова нужна будет помощь с каталогом — звоните.
Я благодарю ещё раз, переписываю нужные мне данные на листочек и бегу в отдел статей.
Тут — солидная очередь. Кто бы мог подумать, что столько людей ещё посещает библиотеки. Мне казалось, они стоят пустыми. Хотя, если посмотреть на возраст тех, кто стоит передо мной сейчас в очереди всё становится ясно — в основном, пенсионеры. Вон как косятся на молодую меня.
Наконец и я оказываюсь перед тётенькой-библиотекарем. Она серьёзно оглядывает меня из-под круглых роговых очков. Должно быть, тоже удивляется моему нахождению здесь.
Молча протягиваю ей лист заявки и улыбаюсь.
Женщина осматривает бумагу, фыркает и уходит в хранилище. Не возвращается довольно долго — я уже начинаю паниковать и волноваться, когда библиотекарь всё же возвращается с моим запросом. Он — как яйцо в утке — прячется в толстой папке с надписью «Конспирологические теории 90х и начала 2000 гг.»
Беру папку, сажусь за один из столиков, роюсь в вырезках. В основном — презренная жёлтая пресса конца прошлого столетия. Всякие «Оракулы времени», «НЛО» и «Невероятные факты». Ощущение такое, будто действительно ковыряюсь в грязи, перебираю мокрые комочки жёлтой глины. Брр…
А вот и нужное мне интервью. Тут есть и фотография Качинского. Пренеприятный тип, надо признать. Особенно бросается в глаза огромная бородавка на красном носу. Надо же, такая отвратная внешность и такой гениальный ум.
Собираюсь погрузиться в чтение, а пока умащиваюсь, удобно устраиваю перед собой газетную страничку, взгляд выхватывает строки: «Бытует мнение, что красота всегда успешна в любви. Это не так. Помните: не родись красивым. “Идеальные” станут подтверждением моих слов: им любовь будет доставаться трудно, несмотря на яркую внешность».
Но, увы, дочитать не успеваю — звонит Лариса.
— Алло, — шепчу в трубку, чтобы не привлекать лишнего внимания, — что случилось?
Ларка плачет…
— Приезжай… — бормочет она, — тут… твой Базиров… он… — и снова рыдания.
— Боже! — у меня внутри всё холодеет. — Что он натворил? Успокойся, уже лечу. Ты где?
— В «Багире».
— В какой ещё «Багире»? — не въезжаю я.
— В ветклинике же, — немного раздражённо отзывается Лариса.
— Что ты там делаешь? — недоумеваю я.
— Это всё Базиров!.. — пугает меня дальше подруга непонятным ассоциативным рядом и горькими рыданиями: — …он…он…он сбил моего кота!
Мне приходится вернуться к кафедре и попросить сделать ксерокопию нужной статьи. К счастью, на ксерокс очереди нет, поэтому девушка справляется быстро. Я расплачиваюсь, сворачиваю копию рулончиком, запихиваю в рюкзак и выскакиваю на улицу.
Решаю взять такси — так точно быстро доберусь по адресу. Благо, несколько машин отдыхают поблизости.
Подъезжаю к клинике и замечаю на пороге Ираклия Базирова. Он нервно курит, пальцы чуть подрагивают, и я залипаю на его руки. Красивые мужские ладони — моя слабость. А у Базирова такие, что у меня перехватывает дыхание и сохнет во рту. Мне хочется ощутить, как эти руки будут скользить по моей обнажённой коже.
Подхожу ближе, киваю.