Хочется переломать всё.
Ухожу к окну, скрещивая руки на груди. Застыв как камень, слепо смотрю на проезжающие мимо машины. В ушах шумит, не слышу ничего. Трясёт от несправедливости ее подач!
Серьёзно, блять?!
Ты допускаешь такую мысль? Или ты наказываешь меня так?
Тихий стук…
Скашиваю глаза на стол. Колечко…
— Наденешь своё, тогда, и я надену.
“Может быть”, - звучит в ее интонациях.
Слышу, как застегивает молнию. Входная дверь хлопает.
Заебись, побухал…
Глава 4 — Значит, не кажется
— Принимай дела…
Двигает мне по столу серую бумажную папку майор Мансуров.
— Папки… — невесело ухмыляюсь я, забирая их себе. — Сто лет наверное этим серым папкам, никак не сменят.
Мы сидим в кафешке. Она прямо на территории. Как столовая, только для офицерского состава. Да и по интерьеру и предлагаемому меню столовой это назвать сложно.
— Так, и дело не новое. Внутренняя безопасность.
Показывает пальцем на маркировку секретности.
— За территорию корпуса не выносить.
— Я технику безопасности знаю. Это не мой уровень доступа, — двигаю обратно.
— С сегодняшнего дня твой. Я его поднял.
На папке резолюция “закрыто”.
— Не новое … Опять в бумагах погрязну. Ну что ж.
Открываю первую страницу. Пробегаюсь взглядом — “генерал Мансуров”. С удивлением поднимаю глаза.
— Родственник? Извините! — тут же осекаюсь я.
— Однофамилец, — на мгновение растягиваются тонкие губы Алишера в улыбке. — У нас это одна из самых распространенных фамилий.
— Мм… Я изучу дело в максимально короткие сроки.
Зависаю в затемнённом окне взглядом.
— У тебя что-то случилось?
— Нет… С чего такой вывод?
— У меня квалификация менталиста. Ты расстроена.
— Это не повлияет на работу, будьте уверены, товарищ майор.
— Можно, просто Алишер. Если мы одни. Так что тебя расстроило? — прикуривает сигарету. — Может я дам тебе бесценный комментарий. Как менталист.
Раскрывая веером пальцы, развожу руками.
Ну, окей.
— Мне кажется, что мне врут кое в чем. Близкий человек.
— Если тебе, Диляра, кажется, что тебе врут. То тебе нихера не кажется, — выпускает дым вверх.
Я чувствую удушье от этой мысли.
— А если всё-таки кажется?
Все мое нутро протестует против такой ментальной подачи по Ивану и нашим отношениям. Даже не смотря на то, что он засранец и сам создал всю эту ситуацию.
— Сомневаешься, что сомневаешься? — ухмыляется он.
— Я человек такой. Рациональный. Все ставлю под сомнение. Всегда.
Тоже достаю сигарету.
— Значит, ты попала в правильное место. На правильную должность.
Прикуривает мне
— Культивируй.
Встаёт.
— Работай. Не буду мешать.
Он уходит, а я погружаюсь в бумаги.
Так… Генерал, значит, Мансуров.
А похож он на Алишера чем-то отдаленно… Ну может, потому что тоже есть кровь какая-то восточная. Фамилия обязывает.
Что там тебе инкриминируют, товарищ генерал?
Торговля оружием…
Убийства…
Похищение, удержание несовершеннолетней… Варвары Феоктистовой.
В голове щелкает. Прикреплена фотка. Серая, старая. С какой то камеры наружного наблюдения.
Зависаю на ней. Давлюсь дымом, вглядываясь внимательнее в лицо девочки.
— Это же Варя… — бормочу шокированно. — Да ну…
Варя!! Точно! Только юная совсем.
Варвара Феоктистова! Жена брата Ванькиного — Андрея.
Историю я ее знаю, но только в общих чертах. Она об этом говорить не любит. Мы и не лезем с расспросами.
Так, Мансуров этот — ее “генерал”, что ли?!
Хватаю телефон, чтобы Ивану позвонить. И вздрогнув, кладу обратно.
Потому что, мы на разных уровнях допуска. Да и вообще, работу я могу обсуждать только с шефом.
Да и не хочу я с Иваном говорить. И домой ехать не-хо-чу.
В груди тянет, выматывая…
Скотина ты, Зольников.
“…То нихера тебе не кажется…”, - крутится в голове.
Трезвый Иван бы так не сделал. Но я и от пьяного это принять не могу. Он, может, уже и сам не помнит, как там что было, черт его знает. Накачан он был прилично.
Как будем жить — не знаю.
Вечером, скрипя зубами, еду домой. И к нему не могу. И без него не могу. Отвратительное чувство!
Поднимаюсь не на лифте, а по лестнице. Специально оттягивая встречу. Окна горят, значит, Иван уже дома.
Челюсти сводит.
Захожу, и не могу челюсти разжать, чтобы поздороваться.
— Привет, Яра, — хмурится виновато.
Киваю.
Опускаю взгляд на его кисть.
— Не нашел Стас кольца, — хрипит недовольно.