— Где? — не понял Никита.
— Ну, на рисунке. Ты же сам говорил, что показалось, как нарисованные мною дома и вправду горят.
— Кстати, а где тот рисунок? — Никита не отрывал глаз от сидящей на диване девушки, словно и впрямь ожидал, что она вот-вот окажется без платья. Виктор, теребивший в пальцах карандаш, казалось, ждал того же самого.
— Так, где рисунок-то? — нарушил молчание Никита.
— Чего? А-а, тот рисунок? Я его вместо туалетной бумаги использовал.
— Жаль.
— Да! Жаль, что девушка так и не разделась. Выходит, не все мои пророчества сбываются, дружище…
— Чего? — теперь изумился Никита? — А-а-а… Ну, да. А где ты эту кралю подцепил? — кивнул он на рисунок.
— В электричке познакомились. Она, считай, почти твоя землячка — в Одинцово живет.
Чтобы лишний раз не попадаться на глаза начальству, Виктор, слегка подвыпивший, приехал в отделение банка впритык до отбытия на маршрут. Как оказалось, в банке до него никому не было дела. Инкассаторы и водители толпились перед висевшей на стене фотографией в траурной рамке, с которой гордо взирал куда-то ввысь товарищ Козлов — точно такая же фотографии висела и на доске почета. Особых ахов-вздохов не звучало, большей частью задавались вопросы — когда, где, да отчего…
— Я слышал, — наконец сообщил, стоящий в первом ряду водитель по прозвищу Судак, — дома он скончался, от удушья. Соседка к нему сегодня утром в комнату заглянула, а он — того. Товарищ Козлов всю жизнь бобылем прожил…
— Естественно, — сказали из толпы, — кто ж с таким, извините, товарищем, жить бы стал.
— Соседка рассказала, — продолжил Судак, — что в воскресенье старик вернулся после работы домой какой-то удрученный и что странно — с пустым портфелем…
— Надо же, — вновь сказал кто-то, — обычно по воскресеньям толстенный был портфель у нашего Каз… — говоривший замолк, кажется, кто-то ткнул его локтем в бок.
— В общем, как сказали врачи, ночью в воскресенье он и преставился.
— Товарищи, а не пора ли вам по маршрутам разъезжаться?! — подал голос дежурный, и тройки экипажей со стопками пустых инкассаторских сумок поспешили покинуть здание банка, рассесться по машинам и разъехаться по разным районам Москвы — от Аэровокзала до Мневников и Шелепихи, от Кутузовского проспекта — до Филей, от Сокола — до Тушино…
Водитель на тушинский маршрут попался незнакомый и молчаливый. Зато машину водил хорошо: Михалыч, бегавший сборщиком, едва успевал объяснять, где надо поворачивать, где пересечь сплошную, выехать на тротуар, а где остановиться напротив очередной точки.
Виктор с водителем не заговаривал — слишком многое надо было обдумать. До прошлой пятницы жизнь его текла своим чередом. Он имел нормальную работу, благодаря которой, во времена глобального дефицита, не знал проблем ни с продуктами, ни со шмотками; собирался поступить в Полиграфический институт и был уверен, что поступит с первого раза — слишком уж ему нравились собственные рисунки; впереди была интересная, многообещающая жизнь… И тут в руки ему попал чудесный блокнот, перевернувший все с ног на голову.
Жизнь стала не просто интересной, она стала невероятной, словно Виктор попал в длинный-предлинный сон, очень яркий и эмоциональный сон, из которого не хотелось возвращаться в реальность. Сидя в машине, передавая сборщику порожние сумки и принимая сумки, набитые деньгами, он то и дело возвращался мыслями к Лиличке. Для нее пребывание у него в гостях тоже должно было быть сном. Хотя, какой сон — если у него на шее красовались засосы, а следы его страстных поцелуев не могли не украшать ее прекрасное тело. Ее очки и книга остались у него дома. Или это были всего лишь дубликаты? Надо бы каким-то образом проверить. Как? Вернувшись домой, вновь нарисовать ее, сидящую на диване? Почему бы и нет.
С другой стороны его эксперименты могли выйти боком. При первом воплощении в его квартире Лиличка повела себя, словно истеричка. И это неудивительно, — кому понравится ни с того ни с сего оказаться в незнакомом месте, перед незнакомым мужчиной, да еще и обнаженной. При втором воплощении она повела себя именно так, как хотелось художнику. Возможно, рисуя, надо очень ярко представлять, чего именно ты хочешь…
Эх, если бы дело касалось одной лишь Лилички из подмосковного Одинцово! Он нарисовал, как под ударами молнии горят коттеджи дачного кооператива, и они на самом деле выгорели дотла. Он нарисовал, как в петле болтается товарищ Козлов, и старик… Стоп! Тот рисунок Виктор стер, и товарищу Козлову сразу полегчало. Почему же ночью он умер от удушья?