В пассиве имеем: отсутствие связи, никаких навигационных огней и, естественно, дохлый транспондер. Любая одна из этих трех вещей, плюс наши тревожные времена, плюс воздушное пространства класса Браво и ... можно заслуженно огрести шиздюганов от Центра и FAA, а, проявив по настоящему незаурядный талант, можно даже очень живописно получить по жопе ракетой воздух-воздух. В пассиве также неподвержденная (пока) потеря топлива, электрический (сволочь) привод механизмов выпуска шасси и деградирующая понемногу погода. Невидимая в темноте приборная панель и обесточенные посадочные фары на этом фоне кажутся мелкими недоразумениями. В активе, в принципе, тузов не густо, но есть чем бить. Двиган тянет без перебоев. Ваккумные насосы работают. Авиагоризонт вменяем, хотя и бесполезен без фонарика, которых у нас, запасливых, аж два. Дайте идиоту лампочку, и он бросит вызов шторму. Н-да. С погодой мы явно справимся. Колесики можно вывалить вручную, для этого есть рычаг аварийного выпуска шасси. Работает он на самом деле или нет, неизвестно. Но зато в летном бауле я всегда таскаю портативную рацию, батарейки поменяны каких-то полгода назад и чуток попользованы частым сканированием близлежащих к дому портов. И этот многострадальный прибор (слава тебе, Господи) работает. Мэт, перекрикивая двигатель, устанавливает диалог с центром. Они нас (вот ведь, епрст, сервис) уже ищут, но еще пока не матерят. Мы отказываемся от помощи и продолжаем идти по маршруту.
В свете позитивного контакта с внешним миром ситуация из кризисной превращается в просто малоприятную. До сознания доходит, что уровни топлива тоже работают на лепестричестве и, следовательно, врут. Голодной забастовки двигателя можно не опасаться. Мы, как принято говорить, «пухленькие» - бензина, по расчетам, хватит еще часа на четыре, в течении которых можно уверенно показывать гремлинам фигушки и умиляться на ночные красоты. Забытая на время проказница-ночь недовольно вьется вокруг клочьями облаков и обнимает наш самолетик прохладным ветром. Пардоньте, барышня, суетой заняты были. Ковер из ярких южных звезд на горизонте сливается с усеянной огнями землей, которую режут пополам бусинки-фары хайвэя 35. Держась за это великолепный ориентир, потеряться сложно, и мы вскоре бурим пропеллером воздух прямо над центром нашего города. Аккуратные кристаллики небоскребов и закрученные в змеиные кольца развязки дорог еще не успели остыть после безжалостной обработки солнечной радиацией и выбрасывают в небо потоки тепла, от которых реальность становится малость размытой и похожей на работу хорошего художника. Вся прелесть ночных полетов в таких пейзажах, дух захватывает и хочеться петь первобытные песни. Опа! Наш крошечный маяк в пределах видимости, можно, сказав спасибо, пожелать спокойной ночи диспетчерам центра и начать снижение.
Немедленно возникает очередная задачка на наглость - в нашем маленьком порту огни ВПП управляются по радио. Надо пять раз процокать тангентой на общей частоте чтобы они включились. Портативному передатчику, похоже, на это уже не хватает мощности. Решаем попробовать приютиться на полосу по памяти и косвенным ориентирам - на некоторых ангарах горят адресные лампы. За них и за четвертинку луны мы сегодня очень признательны. А если картинка чем-то не понравится - уйдем на запасной, туда, где есть много утыканного цветными огоньками бетона. Уменьшаю газ. Просыпается наш гремлин-электрик и подкидывает очередной сюрприз - придурковатый свисток «шасси убрано» среагировал на снижение оборотов и орет пароходной сиреной, высасывая последние ватт-секунды из дохлой батареи. Радуюсь тому, как он в итоге с комичным хрипом выдыхается и замолкает, хотя на пару с ним побрилась наша робкая надежда садиться с закрылками, что учитывая обстоятельства и короткую полосу, было бы технически грамотно. Привод закрылок тоже... электрический. Шут с ними, с «перьями», «когти» бы выпустить. Видно, как основные стойки нехотя выдвигаются в рабочее положение - Мэт сцепился с рычагом в рукопашную, похоже, где-то что-то заедает, но визуально вроде все в порядке. Мы прошли четвертый разворот и полоса должна быть где-то примерно «вон там». Мэт кричит что-то про мои посадочные манеры и синяки на своей многострадальной заднице, и выставляет руку с фонариком в открытое окошко. Хиленький лучик теряется где-то сразу за пропеллером. Не киловаттная галогенка, конечно, но тоже спасибо. Вспоминаются старые «Звездные Войны» - "...Use The Force, Luke..." - больше угадываю, чем вижу такой до боли знакомый номер полосы, «17» белой краской по черному асфальту. Этого, в принципе, достаточно, и посадка происходит в лучших традициях палубной авиации - дешево и малость даже сердито. Мэт, ты гений, с прибытием, Ваша Драгоценножопость!