- Это тебе на радиополигон нужно идти. Километров пять всего. Ну что, на дорожку?
- Нет, нет! - отшатывается сержант, - Я пойду. Хоть бы до ночи домой попасть...
Перед сном выхожу "посмотреть на звезды". Кобура расстегнута. И зря: волки сегодня не придут. Над степью разносится вечное:
- На речке, на речке, на том бережочке...
Сегодня будем спать спокойно. Моя милиция меня бережет и здесь, на девятнадцатой площадке.
***
Старый кот:
Про стакан спирта вспомнился случай в Тоцком.
Летит инструктор, капитан, на Миг-23МЛД. Загорается "Перегрев двигателя", растёт температура.
А парнишка флегмат по жизни. Такой же РП сидит на вышке. Потом радиообмен слушали,обоссались.
Пилот докладывает нудным голосом:
- На маршруте, высота..., скорость..., горит Перегрев двигателя, тепмература выше нормы, растёт.
Минуту тишина. РП:
- И чё сильно растёт?
Ещё минута тишины. Пилот засыпающим голосом:
- Да вот уже 900 (цифру точно не помню)
Ещё минута тишины.РП:
-А обороты у тебя какие? Пилот:
-85. Опять тишина. Через минуту РП:
-А ну-ка выведи 100. Пилот:
- Вывел. РП:
- Ну и чего? Пилот:
- Загорелась лампа "Пожар" РП:
- Ну, катапультируйся. Пилот:
-Катапультируюсь.
За точность фараз не ручаюсь, было это в 87 году, но смысл и интонации примерно такие.
Вылетает ПСС, подбирают пилота. Молодой лейтенантик-врач суёт ему под нос стакан спирта. Пилот, ясное дело, выпивает, кто ж откажется от такого подарка да ещё во время антиалкогольной борьбы? Тут в полк прилетает начальник центра из Б-Б. Говорит, приведите мне пилота я с ним поговорить хочу. Тут доктор влазит: "Товарищ полковник, не можем позвать, он пьяный спит."
- Как пьяный? Почему пьяный?
- Я ему стакан спирта дал...
- Ну-ка товарищ лейтенант покажите мне руководящий документ в котором написано, что пилоту после катапультирования положено давать стакан спирта!
И понеслось... Весь полк ржал неделю.
***
Очкарик и Небо
17 Марта 2004 года. День Святого Патрика. Вечер. Веселые позеленелые граждане пьют в барах пиво с зеленым консервантом. Не для меня. В кабине 150-ой "Сессны" мне гораздо веселее, чем в ?Ирландском Демократе?. Недетский порывистый ветер поперек полосы крутит аппарат, как бычок в унитазе, и впрыснуть нездоровой зелени в репу себе и инструктору я могу простым щелчком моего клюва на посадке. Уже пробовал. Лучше не надо. Чад божится выпустить меня сегодня соло, если не будет в.у. щелчков клювом, брэйнфартинга и прочих крупых и мелких просеров. Мое первое соло. О-х-е-р-е-т-ь. Я постараюсь.
Все это время он, не жалея сил и рискуя животом, ставил меня на крыло. Мы летали в туман и шторм и в дебильный кроссвинд, когда все остальные сидели на земле и радиоэфир был пуст, как холостяцкая квартира. Время - деньги. Час в неделю для 150-ой и Чада. Час в неделю для неба. Все, что я мог найти между работой, женой, герлфрендами, митингами, битингами и командировками. Чад не отменял уроки. Не та порода. Если был шанс взлететь и не разбиться, я парковал свой джип на флайтлайн, фальшивил префлайт чек-лист, и мы взлетали. Иногда даже садились. Спасибо тебе, братан. Не подведу.
Не довелось в 1988. Аэроклубовскую медкомиссию я не прошел по зрению - не годен. Все годы свои пацанячьи хотел летать, но вот не сложилось. Кто прошел через это, тот знает, как царапает душу облом. Время и лечит и калечит, не знаю, что больше. Не все обломы проходят и не все косяки забываются. Лечусь, как могу. Один летный час в неделю. Это совсем другая страна и совсем другая жизнь. После пяти лет здесь все равно чужая. Мне насрать. Я не сдаюсь. Варяг, рожденый брать, давать не должен. Я беру все, до чего дотягиваюсь, и не жалею ни о чем.
Вчера вышел из офиса, грея медсертификат в кармане. Прокатило. Док сам пилотяга. Док все понял без базара. Вот только полет вчера обломался. Подтаявший снег на полосе не давал разогнаться до отрыва. Брызги льда из-под колес облепили плоскости и стабилизатор. Самолет стал на пару центнеров тяжелее. То добже, что не оторвались. Был бы новый файл на сайте NTSB. ... Последняя радиограмма экипажа - .... Oh... Shit...