— Значит, будем искать листья.
Нашла подходящую ветку на земле — рогатину.
— Заменишь мне грабли, — ткнула Даша в нее пальцами и засмеялась. — Так сходят с ума, да?.. Е-есть в графском па-арке черный пру-уд…
И она отправилась в лес, оставляя дымный костерок у реки ориентиром позади.
Кроссовки чвакали и не давали упасть и заснуть. Даша собирала листья в кучи; раздобыв еще одну рогатину, уже проворнее орудовала самопальными "граблями", толкала все это дело к лагерю. И распевала осипшим вдруг горлом "Черный пруд" снова и снова, а затем и весь свой плейлист из "Таверны" по кругу. Срывалась на кашель, на колени, но упорно продолжала и продолжала.
Костер разгорелся; Даша потрогала пальто — не высохло, конечно, но хоть цвет поменяло с венозно-кровавого на свой оригинальный вишневый. Критически осмотрела кучи листьев. Расчистила рядом с костром место. Осторожно рогатинами передвинула горящие поленья туда. На теплый же пепел набросала еще хвороста, затем — листья.
И как она еще на ногах держится? Листья чуть разлетались, лежбище вышло так себе, но — плевать. Даша щедрыми горстями от локтя засыпала пепел.
Оглянулась, хотя уже и так было все равно. Но и далее — ни души. Быстро стянула пижамный верх через голову, кроссовки и затем штаны — снизу. Оставшись в белье, нанизала пижаму на рогатины перед костром, рядом с пальто.
— Не будешь белой, но… зато, может быть сухой, — прошептала она, чтобы не тревожить севшее горло.
И нырнула в листья. Не сказать, чтобы невероятно помогло, но… Даша вкапывалась старательно, основательно, до теплого пепла. И, осознавая, как теперь грязна, чуточку согревалась.
— Это все, что я могла сделать…
И в конце концов не смогла больше сопротивляться наркозу. Заснула.
Стрельцова летела все ниже и ниже, вздрогнула, пытаясь бороться, остановиться и… почувствовала, что надежно лежит на земле. Открыла глаза и села. Вокруг зашуршало, посыпалось что-то. Тут же затошнило нещадно, а в глазах потемнело. Или это вокруг темно?..
Даша сдержала рвотный позыв, увидела, что это нечто вроде предрассветного тумана над рекой. Значит, сутки?.. Проморгала, потерла плечи. Заметила, что поверх листьев наброшено что-то легкое и блестящее. Фольга?..
Огромный кусок золотистой с одной стороны и серебристой с другой. Подоткнуто под ноги. А верх… Даша инстинктивно прикрылась. Ну и что, что вся в пепле..? Грязь — не одежда. Но смотреть некому, вокруг молчал лес. А… рыцарь, рыцарь-то?..
По соседству блестела вторая фольга. И тоже куча листьев, и еще она вздымалась. Даша крякнула. Хрюшка-повторюшка… Осторожно сдвинула свою фольгу: тонкая… Шмыгнула к рогатинам с пижамой, что торчали на опушке словно торжественное знамя капитуляции. Синий свитер повис на соседней. А под рогатинами нашлось несколько розовых яблок. Даша пощупала пижаму: высохла, надо же! Посмотрела на себя: все серая, грязная, насквозь пропитавшаяся костром, белье ни на что теперь непохоже… Но о чистоте — позже. Или… сейчас?..
Туман над рекой очень даже красив. Нет, вдруг… она свалится в Ронду. Оно ей надо? Второй раз со скобы она не спрыгнет, ни за что. К тому же… Бернадетт. Даша решительно надела пижаму. Поискала желтые кроссовки.
Они развесились на ветках, как переспевшая хурма. И спрашивать не надо, кому в голову пришло так изобретательно поиздеваться над обувью. Хотя его — синие, кто бы сомневался — тем же макаром прицеплены на проветривание и просушку. Обе пары еще влажные. Пальто тоже. И свитер. Только в теории натуральному хлопку пижамы повезло.
Даша прошлепала босиком к реке. По дороге стянула фольгу, закуталась в нее осторожненько, чтобы не порвать. Наверное, она ж как-то действует на то, чтоб тепло не терять. Встала на берегу. Заглянула вниз. А там — ничего. Хм… Не приснилось же?..
Мутило. Да чтоб ему пусто было, желудку этому! Сколько можно?.. Хотя да… ему пустовато. Даша вернулась за яблоком. Надкусила: твердое, мням! Свежее. Ароматное. Кисловатое.
Зажмурилась, жуя. Что бы там ни было, где бы они ни были… Страшно до жути. Тошнит и качает до потери пульса. Холодно до мозга костей. Но… выше всего этого — пьянящая свобода и осознание того, что она твердо стоит на своей дороге вперед.
В задумьи Даша качнулась, от того взмахнула суматошно руками, надгрызанное яблоко булькнуло в реку. Сама не упала. Мда, не так уж и твердо стоит. Осторожно отсунулась в свои листья и закопалась в почти уютную импровизированную постель.
Интересно, а яблоко там кому-то по голове теперь прилетит?.. Может, так Ньютону и пришла гениальная мысль, всего из-за безалаберности кого-то вот тут, наверху?..