Вот какого хрена группу отправили на убой? Сука, чуть ли не лучшие кадры в ОМСБОНе погубили.
Это был макет, а не установка! И не было никого в бункере! Совсем никого, млядь! Зуб, даю пустой он был и нас возле него ждали! Я же добрался туда, уже после того как все мои легли! Добрался… Сука, везунчик долбаный… Лучше бы там, вместе с ними остался…
Я с трудом оторвался от воспоминаний и потряс головой, прогоняя окончательно дурные мысли.
Так… надо отожраться, а там посмотрим. Оторвал кусочек от селедочного хвоста и осторожно закинул в рот стараясь не потревожить разбитые губы. Курт, скотина, все-таки засадил прикладом карабина перед отправкой.
– Узедом!.. Узедом, Сашка!.. – из угла куда забился Рудик донесся тихий шепот. Парень всегда старался расположится спиной к чему– то твердому и монолитному. Переклинило его на свой спине, после того как собаки чуть шкуру с нее не спустили.
– Какой нафуй Узедом? Что за хрень?
– Остров в Северном море… – горячечно зашептал мой сокамерник и зачем-то прикрылся локтем. – Я слышал… Слышал, как эсесманы разговаривали…
– Остров? – невольно озадачился я.
Млять… это меняет дело совсем. Правильно, грузили нас на баржу, потом часа три мы шли морем, затем выгрузка, тоже понятное дело, у причала на берегу. А вот то, что мы на острове я так и не понял. Везли до места в машинах…
Кормушка в двери брякнула открываясь и чей– то голос проревел на немецком языке:
– Achtung! Die Fresse zur Mauer![1]
Это я понимаю. Мордой к стене значит. Языком вражеским владею свободно. Спасибо Мирре Исааковне, моей учительнице в детдоме. Она мне говорила, что способный я. Бутербродами подкармливала… Дай Бог ей здоровья. Да и в училище тоже постарались, хотя произношение не ставили. Не тот факультет. Но на карандаш взяли, отметили, что курсанту Ротмистрову, легче всего поставить гамбургский акцент. К тому же, в плену, хочешь не хочешь и китайский выучишь. Когда репетиторы уроки прикладами и плетями подкрепляют, все очень быстро учатся. Условный рефлекс на пиндюлины вырабатывается. Млять, педагоги, в душу вас ети…
С пронзительным скрежетом отворилась дверь, затем протопали чьи– то башмаки по кафелю. Опять скрежет и жесткая команда за дверью:
– Rührt euch![2]
Я обернулся и увидел, что вернулись сокамерники. Четверо нас в камере. Обычной крошечной тюремной камере, хотя после завшивленного барака в лагере, она по комфорту мне напоминает апартаменты люкс в гостинице «Метрополь». Бывали, знаете ли…
Стены крашенные шаровой краской, покатый низкий потолок, мощная железная дверь с прорезанной кормушкой на петлях. На полу кафель и две двухъярусные шконки сваренные из массивных железных полос. Забранный в решетку неугасаемый, тусклый плафон над дверью. Да еще умывальник и параша. Комфорт, ептыть…
– Ну что? – не утерпел Рудик.
– Дай пожрать! – со злостью буркнул на него Камиль и с лязгом запустил ложку в тарелку.
Губайдуллин Камиль. Татарин из Казани. Лейтенант танкист. С самого начала войны в плену. Аккурат, двадцать шестого июня его БТ сожгли. С тех пор и мыкается по лагерям. Вступать в татарский освободительный батальон отказался, хотя и крепко ненавидит Советскую власть. Десятый сын, какого-то там бая. Сам признался. Падла… В общем, мутноватый товарищ, да и злющий как собака, но только за то, что не стал предателем, достоин уважения. Сейчас его наверно даже родная мама не узнает. Обгорел сильно. Все лицо красными страшными шрамами взялось…
– Нормально Рудька. Не кипешуй. Будем жить… пока. А ну дай-ка мне мою шлемку. – Улыбнулся Рудику невысокий кряжистый мужчина. Хотя сейчас, кряжистым его можно назвать только с большим преувеличением.
Это Хацкевич Иван Иванович. Белорус. Строевая косточка до мозга костей. Старшина пограничник. Коллега по наркомату едрить… Уже мужик, сорока лет, повторивший судьбу тысяч пограничников в первые дни войны. Обороняли они свою заставу до последнего патрона, а потом оставшиеся в живых пошли в штыковую атаку с прогнозированным исходом. Хотя вот Иваныч выжил. Но повезло ему или нет, сразу не скажешь. Это для кого как.
Хацкевич мужик основательный, неторопливый в словах и движениях. И спокойный как слон. Вот и сейчас неторопливо загребает ложкой пюрешку, хотя дико голодный как и мы все.
– Тоже на медкомиссии были? – с непонятной надеждой опять поинтересовался Рудик.
Рудик… Звонковский Рудольф Валентинович. Высоченный, почти два метра, нескладный парень с длинными руками, которые он всегда не знает куда деть. Он совсем молодой – едва девятнадцать лет исполнилось. Будучи студентом мединститута, вопреки воле своих родителей, решивших вопрос с бронью, пошел добровольцем на фронт. Служил военфельдшером. Он самый свежий из нас. Всего полгода в плену. Очень начитанный, практически эрудит. И еще он еврей… но не типичный. Никто и никогда, посмотрев на этого светловолосого парня с характерными славянскими чертами лица, не заподозрит в нем семита. Не знаю как так получилось, но факт на лицо. Все вопросы к его мамаше. Кстати она, так же как и его отец, врач.
Рудька панически боится, что его раскроют и отправят в «газенваген», но как-то пока не случилось. Он грешит по факту своей славянской внешности на еврейские погромы, в свое время прокатившиеся по Украине, но это, как по мне, маловероятно. Мамаша его коренная москвичка. А вот бабка действительно со Жмеринки. Рудька говорит какие-то гены. Но всем известно что это псевдонаучная хрень. Так что, не иначе чудеса. Или сосед…
– Да, Рудик. Да… – Иваныч степенно облизал ложку и положил ее в пустую миску. Собрал со стола последние крошки хлеба и отправил в рот. – Вот и повечеряли хлопцы. День прошел и ладно.
– А какие анализы брали? – опять полез с вопросами Рудик.
– Да ты заткнешься наконец! – рыкнул на него Камиль, но живо сбавил пыл под взглядом Иваныча.
– Да откуда же нам знать Рудольф. Из вены кровь брали, из пальца и в пасть какой-то ложкой лазили. Волос по клочку остригли и ногти обрезали. И в конец, падлы, тоже забрались. Такой палочкой на конце плоской. Вот вроде и все. Чудно… – Иваныч тяжело плюхнулся на шконку и заворочался, устраиваясь поудобнее.
Еще одно невиданное дело. Можешь валяться на койке хоть целый день. Не гоняют. Как же странно все это…
– Ага… это на микрофлору и билирубин… – тихонечко забормотал сам себе Рудик.
Ладно пусть бормочет. Парень по ему одному понятным признакам, хочет определить что нас ждет. Зачем только? Понятно что ничего хорошего. Изменить он все равно ничего не сможет. И я не могу… пока не могу. Но хочу. Черт, как же я хочу. И всегда хотел. С того самого момента, когда очнулся и увидел перед собой германские морды. Как наяву, те события перед глазами стоят…
Линию фронта перелетели без происшествий. Самолет тенью скользнул над линией фронта, в нужном квадрате мы благополучно десантировались. Марш к объекту тоже никаких проблем не принес. Объект… Якобы новейшая радиолокационная станция, позволяющая обнаруживать наши бомбардировщики направляющиеся к Берлину. Задачу поставили: радарную станцию уничтожить, комплект документов находящихся при ней изъять…
А вот станции на месте не оказалось. Верней оказалась, но только в виде макета. И никаких документов естественно тоже. И нас там ждали. Отборные волкодавы… Вот так, твою мать…
Запустили на территорию… предложили сдаться и потом… в общем, положили всех. Я почти ушел… но… попался. Контузило меня сильно, месяц заикался и почти глухой был. Да рожицу осколком маненько попортило. В добавок к шраму на лбу, скулу распороло качественно. Так что я теперь урод уродом.
А потом… Потом дойчи меня подлечили немного и взяли в работу. Основательно так, с толком и расстановкой. Для начала подтянутый оберст на отличном русском языке выложил мне почти всю мою биографию, вплоть до номеров приказов о присвоении воинских званий и награждений…
– … так вот, Александр Георгиевич, командиром вашей курсантской роты был Гогитидзе Зураб Бадриевич, а замполитом Кутасов Евгений Петрович. – Оберст обаятельно улыбнулся и захлопнул кожаную папку. – Ну право дело, к чему запираться? Да… и можете курить. Я тоже подымлю. Грешен, знаете ли и никак бросить не могу.