Подношу импровизированную тарелку из крышки котелка к казану, и Старый накладывает мне порцию макарон с тушенкой. Начинаю понимать, почему у моего предшественника не было котелка. Готовить вскладчину удобнее, чем готовить на одного себя. Да и поговорить можно с людьми. Доев, откладываю в сторону грязную посуду.
— Ну, парни, все поели? — спрашивает Старый. — Давайте помянем братьев-сталкеров, которых сожрала Зона, м-мать ее.
Старик достает из своей сумки бутылку водки, выдыхает и делает большой глоток содержимого. Морщится, слегка трясет головой, и передает бутылку новичку, который повторяет действия Старого, но морщится куда сильнее и отдает чекушку Спилбергу, тот отдает мне. Горькая жидкость обжигает рот и горло, никогда не нравилась водка, но и отказаться неудобно. Бутылка возвращается к своему владельцу, а тот убирает ее обратно в сумку. После этого разговор как-то не заладился, первым ушел режиссер, за ним Штырь.
— Ну, пора и нам честь знать, — с кряхтением со своего ящика поднимается дед, наклоняется, чтобы забрать казан, но чертыхается.
— Помочь? — поднимаюсь и приближаюсь к Старому.
— Да нет, я сам, а знаешь, да, помоги, спину прихватило. Пойдем ко мне, выдам тебе губку и средство, — говорит он.
Подхватываю казан и иду за медленно шагающим стариком, который идет прямо к одноэтажному дому, запертому на замок. Достает ключи и открывает дверь, оборачиваясь на меня.
— Чего вылупился? Заходи давай, — и проходит внутрь, иду за ним по коридору, и он останавливает меня прямо в коридоре. — Стой здесь, ты парень правильный, должен понимать.
Понятливо киваю, не хочет он, чтобы кто-нибудь видел его богатств. Рассматриваю коридор: местами облезлые бежевые обои с изображением каких-то цветочков, порванный и кое-где даже оторванные куски линолеума и виднеющиеся в прорехах доски. Долго ждать старика не пришлось. Открылась дверь в основную часть дома, в коридор вышел старик с губкой и моющим средством в руках.
Спустя десять минут возвращаюсь от колонки с чистым казаном к старику, открываю первую дверь и стучусь во вторую.
— Спасибо, парень, удружил. — кивает мне Старый, забирая из рук посуду. — Слушай, неудобно как-то, что ты мне помог, а я тебе ничего взамен. Может, воды теплой для помывки налить, а?
— Было бы неплохо, — отвечаю, а через минуту мне в руки дают две полуторалитровых бутылки с теплой водой.
— Можешь оставить себе, у меня их навалом. Ну, все, бывай, парень, — и захлопывает передо мной дверь, после чего я слышу щелканье замка.
Помыться и правда было хорошо, вспотел за сегодня я знатно, да и вещи постирать тоже надо. Иду за чистыми вещами и рыльно-мыльными в подвал, по пути уточняя у Пирога, где можно провести банные процедуры. И получаю направление в одну из комнат в том самом подвале. Закончив мыться и постирав, как смог, одежду, отмечаю, что время перевалило за десять вечера.
— Пирог, а где тут можно зарядить ПДА? — вытирая волосы полотенцем, выхожу из ванной комнаты и задаю важный вопрос.
— У Штольца, в гараже, у него там генератор стоит, — отвечает он, скучающе пролистывая что-то на своем наладоннике, вздыхает, а потом показывает на одного из сталкеров, играющего в карты. — Но сейчас он вон, в карты режется. Так что только завтра.
— Генератор? А топливо откуда берет? — удивляюсь.
— Сталкеры сами несут. Генераторы ведь только на крупных базах бывают, ну и у нас. Потому тут так много людей с Кордона, прямым ходом несколько часов переть, а все равно идут.
— Ну ладно, спасибо, завтра зайду к нему с утра, — зеваю и потягиваюсь. — А я на боковую.
Перед тем, как лечь в кровать, проверяю, все ли на месте. Все здесь. Прячу пистолет на предохранителе под подушку и ложусь поудобнее, укрываясь одеялом и закрывая глаза…
Просыпаюсь в полной тишине и встаю с кровати, потягиваясь и осматриваясь вокруг. Сталкеров как-то сильно поуменьшилось по сравнению с тем, что было вечером. Несколько человек спали, еще двое сидели за столом и тихо шептались о чем-то, больше никого не было. А вчера тут было человек десять, никак не меньше. Ну да ладно. Подхватываю из тумбочки зубную пасту с щеткой и направляюсь в ванную комнату, чтобы умыться и почистить зубы.
— Доброе утро, — обращаюсь к Пирогу, с самого утра стоящему за своей стойкой. Он был очень хмур и как-то механически протирал стол. — Чего хмурый такой?
— Старого убили, прямо в доме, — говорит он и поднимает на меня глаза с покрасневшими капиллярами.
— Что? Когда? — сажусь на высокий стул у стойки, ерзая на нем, а внутри переживая о том, что меня могут подозревать в убийстве старика.