— Идет, конечно, но мне казалось, что людей у тебя тут навалом, — произношу и окидываю взглядом собравшихся здесь сталкеров. Кто-то из все так же продолжали заниматься своими делами, но некоторые из них очень внимательно поглядывали на меня.
— Все просто, — улыбается он и протягивает руку для рукопожатия, отвечаю ему тем же. — Кто-то не согласится за бесценок мотаться туда-сюда, а кому-то я доверяю еще меньше, чем тебе. В отличие от них, тебе репутация еще нужна.
— Ладно-ладно, — усаживаюсь на высоком стуле. — Что там по Спилбергу?
— Был он тут, минут пятнадцать назад, — подается тот немного вперед и переходит на шепот. — Взгляд бешеный, ни здрасте, ни до свидания не сказал. Заказал двести грамм водки, выпил залпом и ушел.
— И куда пошел? — отвечаю шепотом, в тон Белки.
— Есть у него привычка такая, — продолжает бармен. — Всегда заходит выпить водки перед тем, как нычку свою проведать. Где именно она - не знаю. Но видел один раз, когда отходил на улицу, что он по верху, ну, по уступу этому шастал. Народ здешний по тем домам не особо лазит, нет там ничего давно, поэтому место для схрона хорошее. Да и домов сверху не так много, сможешь отыскать его. Ах да, справа от входа есть лестница наверх, по ней удобнее будет добраться до туда. Ну, удачи тебе.
— Спасибо, — благодарю Белку и иду на выход из бара. Теперь осталось самое главное не подставиться почем зря.
Выхожу на улицу, осматриваюсь и вижу ту самую лестницу. Железная, местами ржавая и очень длинная. Ну, делать мне больше нечего, поэтому лезу по ней наверх. И куда теперь идти? Дома и слева, и справа. Ладно, пойдем налево. Достаю пистолет, снимаю с предохранителя и взвожу курок. На всякий случай прячу обрез за пояс штанов, сзади. Заглядываю в первый дом, пусто. Ничего и никого, кроме скелета бедолаги. Со вторым и третьим домом та же история, только пара лежащих на земле зомби. Проверять степень их умерщвления не стал, шуметь зазря не стоит. Выхожу из пустого и полу-обваленного дома на улицу, делаю несколько шагов в сторону другого, как за моей спиной раздается знакомый голос.
— Так-так, и кто это тут у нас? А это наш безымянный новичок, словно крыса пытается найти, чем поживиться. Может, тебе и впрямь назваться Крысюком? — осторожно оборачиваюсь на голос и вижу перед собой Спилберга, наставившего на меня пистолет. Форт-двенадцать, мелькает в голове. Очень своевременно.
— Так и знал, что надо было идти в другую сторону, — отвечаю ему, все еще держа макаров в руках и думая, как же его отвлечь.
— Пукалку свою все-таки брось, не нужна она тебе, — он делает несколько шагов в мою сторону и останавливается чуть впереди крыльца дома, из которого я только что вышел. Бросаю пистолет в сторону здания, “случайно” попадая в окно. — Радикально. Ну что, спрашивай, если есть вопросы, отвечу.
— А надо спрашивать? — хмыкаю, ну что ж, спрошу. — И зачем ты Старого и Штыря вальнул?
— Вот кого-кого, а Старого убивать я не хотел, — вздыхает Спилберг и почесывает щетину левой рукой. — Повздорили мы. Решил зайти к нему с бутылкой, как ты вчера выразился, диспут провести. Слово за слово, схватился за нож и прирезал старика. Уж очень гневливый я. Жаль, хоть и не впервой.
— Так Старый не первый твой труп? — сколько же сталкеров он успел замочить?
— В Зоне первый, а вот на воле, да, довелось убивать… Я же не соврал, когда сказал, что режиссером был. Была актриса у меня, красивая, чертовка. Даже жениться на ней думал. Но начала глазками постреливать в актера на съемочной площадке, мне не понравилось. Поговорили с ней, она уйти от меня захотела. Не сдержался и приголубил ее по голове, пробил череп. Пришлось бежать сюда.
— И ты так легко пошел на убийство? Из гнева? А Штыря ты тоже из гнева замочил? Он ведь увидел тебя, не сразу умер, кровью истек, — произношу, краем глаза видя движение в окне доме. — Лечиться тебе надо, в психушке.
— Да что ты вообще понимаешь? Твари они все. И сучка эта, тоже предлагала мне полечиться у психиатра, и Старый, пень этот, и Штырь, и даже ты тварь, — по-истерически засмеялся он. — И на кой черт тебя дернуло идти за Штырем? Теперь не получится все на него свалить. Ну ничего, завалю тебя и уйду на Кордон, и пусть ищут, сколько влезет.
— Жук, сюда! — делаю вид, что вижу сталкера за спиной у режиссера и кричу ему.
— Ты думаешь, я куплюсь на… — начинает он, но осекается, слыша движение у себя за спиной, и оборачивается назад. Жаль, что это был всего лишь разбуженный моим пистолетом зомби, а не тот самый сталкер, но и так сойдет.