Уже ближе к вечеру я, уставший и голодный, но в тоже время довольный, пришёл в бар. Бармен не разделял моего восторга, хотя он был всегда таким. Его лицо никогда не имело эмоций, прямо как бюст Карла Маркса. Бармен показал в угол, где сидел тот мужик в плаще, но уже с чистыми берцами. Я передал контейнер незнакомцу, его лицо скрывала тень накинутого капюшона, и чтобы не выглядеть в его глазах странно, не всматривался, да и вообще старался в лицо не смотреть. Медленно он открыл металлический ящик и осматривал артефакт, потом закрыл с довольной ухмылкой. Из внутреннего кармана своего плаща он достал бумажный конверт и положил его на стол. Моя рука машинально взяла конверт и, раскрыв его начала пересчитывать купюры с изображением Бенджамина Франклина. Вся сумма на месте и деньги не поддельные, не меченые, это очень хорошо. Он пожал мне руку и грубоватым голосом сказал:
- Спасибо за выполненную работу. Хороший труд, хорошо оценивается. До встречи. - И все это с улыбкой на лице.
- Надеюсь, больше не встретимся. - Процедил сквозь зубы я.
- Отчего такая злость? Наградой обидел? - всё с той же улыбкой говорил незнакомец.
- Не люблю работать с незнакомыми мне людьми.
- Хм... Давайте познакомимся тогда? Меня кличут «Молотом», отчего прозвали, сам ещё не догадался. А тебя сталкер? - лицо «Молота» приобрело очертания, но возможности его осмотреть, мне не представлялось.
- «Зубр». Прозвище получил из-за фамилии. Я смотрю, ты армейцем был? Или сейчас служишь? - с интересным взглядом говорил я, уже всматриваясь ему в лицо, на котором был капюшон от плаща.
- Бывший, как и ты. - Он над чем-то задумался, вытащил из кармана плаща пачку сигарет, зажёг одну и нервно закурил, словно хочет сказать шокирующею фразу. - Ты же помнишь Радар? - неожиданно произнёс мой собеседник. - Думаю, ты помнишь, ведь такое сложно забыть: горы трупов, отряд из десяти человек и перестрелки между группировками. - сказал уже в нетерпении «Молот».
И тут меня словно током из высоковольтной станции ударило в мозг, и все воспоминания пролетели перед глазами: все смерти моих товарищей, известия о большинстве которых я получал от других людей.
- Помню, хотел их забыть, эти чёртовы воспоминания, но, похоже, что не получиться. - с горечью произнёс я.
- Мне тоже не удаётся забыть этот кошмар, который по факту происходит каждый день. Ну что ж... Здравия желаю, товарищ старший лейтенант, - шёпотом сказал уже мне знакомый человек и отдал честь.
Ещё раз меня ударило тем же током, и я понял кто мой собеседник, но не понимал, почему его ПДА не фиксировал признаков жизни. Это был младший лейтенант Ленищев. Серёга Ленищев. Мне хотелось просто обнять его и кричать на весь бар, что он выжил и стоит передо мной целый и невредимый. Мы с Сергеем были знакомы до службы в силовой структуре, если сказать открыто, были друзьями. «Молот» скинул капюшон, который лёг ему на спину и повис небольшим мешочком.
- Серёга... Просто не верю глазам, я же видел, как тебе пустили пулю и ты упал, мы много раз проверяли пульс, но так его и не нащупали, - чуть ли не со слезами говорил я.
Уже бывший младший лейтенант тоже сдерживал эмоции, скажу по правде, у него получалось лучше моих стараний. Я попросил «Бармена» нам пузырь с водкой и закуски, для лучшего сдерживания своих слов и мыслей. Мы сели за столик в углу, так сказать, отметить встречу, «прозрачное» было уже разлито по стаканам, закуска приготовлена и лежала на серебристом блюдце. На самом деле я был очень рад, что он меня нашёл, и сейчас он живой сидит рядом со мной и рассказывает о своих похождениях.