+ + +
Это было довольно давно... Ещё на заре моей работы врачом. Сутки тогда были суматошные. Везли все 24 часа , абсолютно всё и молодой врач быстро знакомился со всей нозологией болезней по своему профилю.. Ты гинеколог - тогда получай весь суповой набор - выкидыши,, внематочные беременности, апоплексии, криминальные аборты, разрывы половых органов, тубовары, перитониты... И всё же здоровый организм и оптимистичная уверенность, что всё будет в порядке, справимся, позволяла не только работать, но и отдыхать... Отмечали на дежурстве, конечно, и День мед.работника. Накрывался стол и менялись блюда, спиртное, лица. Кто-то бежал на операцию или принимать больного, кто-то спал в уголке, кто-то опрокидывал рюмку вгрызался в огурчик и бежал дальше... В один из таких праздников, часов в пять утра приехала очередная скорая. Пока женщину брили и подавали в операционную, мы врача и фельдшера скорой пригласили к столу, пропустить по рюмашке за профессиональный праздник. Затем я вышел их проводить до машины и мы сели на ступеньки лестницы сбоку от эстакады, где въезжали машины скорой помощи. Врач , мужик уже в возрасте с усами, как у Тараса Бульбы, закурил и неторопливо выпускал колечки дыма в розовеющее небо.
- Ты знаешь, - он вдруг задумчиво посмотрел на меня. - Когда я начинал работать, мы как-то приехали на один вызов на десять минут позже. Была авария и вот пока объезжали... В общем оказалось поздно. Женщина умерла. Мы реанимировали, но больше для виду, я сразу понял, что всё бестолку... И вот я на всю жизнь запомнил глаза её сына... С тех пор, у меня один страшный сон, всю жизнь, что мы едем, спешим, торопимся и ... опаздываем... Понимаешь, всю жизнь... всю жизнь...
Он помолчал, потом резко встал и крикнул своему фельдшеру:
- Ну, ладно вставай, чего расселся! Поехали!..
И через минуту они уехали... Такая невесёлая история...
Так вот, дорогие мои коллеги и не только, в этот праздничный день, кроме уместных пожеланий и поздравлений, мне также очень хочется, чтобы мы всегда были такими же совестливыми людьми и никогда не опаздывали помочь ни своим больным, ни своим близким !!! С ПРАЗДНИКОМ,
+ + +
Я не люблю проводы... Я вспоминаю всегда время, когда был совсем маленьким и мы с отцом провожали деда. Я помню это состояние, когда уезжают те, кто тебе дорог, и ты остаёшься какой-то обмануто-потеряный и растерянно смотришь вслед уходящему хвосту поезда, а дед машет тебе рукой из окна, вытирая другой рукой внезапно набежавшие слёзы. Почему так, зачем? Почему взрослые люди, мой отец и дед, мои кумиры , не в силах ничего поделать с этим, изменить происходящее? Ведь можно остановить и развернуть этот поезд. Вон как радуются пребывающие, тиская в объятиях друг друга! Ведь слёзы радости гораздо лучше слёз расставания! я помню эти эмоции - бессилие от происходящего, обречённость свершившегося и ощущение от неправильности всего этого... Но с годами приходит мудрость, как отрезвляющее понимание того, что многое в этом мире тебе, увы, не дано изменить и детский максимализм с размаху упирается в стену реальности, которую ничем не сдвинуть и не изменить.... Потом начинают уходить близкие люди и ты понимаешь, что отъезд, даже далеко, далеко не худший вариант, а порою и лучший. У тебя самого растут свои дети и волшебное "так надо", объясняющее всё и не изменяющее ничего, становится главной фразой... И только сны, в которых возможно всё, спасительная поддержка Высших сил, дарующие мир душам взрослых и детей, объединяющие поколения, могут разгладить задумчивые морщины , ласково провести по лицу и помочь обрести губам лёгкую улыбку признательности и покоя... Покоя всепонимающей и всепрощающей вечности...
+ + +
Есть в ЖЖ особая порода женщин...Это женщины-литераторы. Это особые существа с собственными фотографиями на аватарках, раскрепощённым слогом с развешенными в тексте через строчку словами бл...ь, х...й, еб...ть , пассажами в духе любимых писателей, а то и поэтов, легким слогом своих постов не о чём и гипертрофированной любовью к себе любимым...Вы будете , наверное, удивлены, но это практически сплошь и рядом выпускницы литературных институтов, в крайнем Случай, филфаков МГУ и прочих ВУЗов, где он присутствует. Эта большая загадка для меня. Впечатление такое, что всю учёбу в ВУЗе их гнобили, не давая написать любимое матерное слово на столе или стене аудитории, что они ночами в подушку шептали эти слова, перебирая их точно чётки , что единственной отрадой для них было начертать гвоздём эти буковки на стенах институтского туалета и тайком гладить их подушечками вспотевших пальцев, ускользая на переменах в сортир... Но вот они дорвались во взрослую жизнь и тут тайная любовь к сквернословию развернулась во всей своей отчаянной шири, эти любимые фетиши засверкали потаённой красотой запретных сокровищ, придушенная песня вырвалась на свободу , расправив затёкшие крылья и остальные причиндалы... Любезный критик не найдёт в этих журналах ничего выдающегося, кроме комплексов. Как любой приличный графоман, они любят себя и пишут почти исключительно о себе. Впечатление, что пробегающие мимо события и люди, просто мешают им любоваться своим отражением в зеркале. Половой вопрос решён навсегда и окончательно... Все окружающие мужики, естественно муд...и и свиньи, повально влюблены в них и только мечтают отыметь их на всех горизонтальных плоскостях, ну, просто спят и грезят. Между строк читается, что периодически им это дозволяется сделать, но только тогда, когда героиням этого сильно возжелается. Бренная плоть, понимаете ли... Пересказать записи их журналов невозможно. Они не о чём. То есть имеется пара знакомых фамилий, типо Бродского, который уже стал туалетным утёнком, активно используемым в журналах-сортирах, Ахматовой или Александра Сергеевича. Эти фамилия как, маяки или якоря, которые удерживают связь заметок в журнале с реальностью, но не более того. О чём тест понять трудно. Всепоглощающая буря эмоций, которая с головой поглощает этих существ, с трудом заставляя отогнать собственное подсознание, настойчиво твердящее о необходимости врача-психиатра. Понять их "месседжи", трудно, почти невозможно. Тут нужны профессиональные толкователи. Соц. Соревнование в комментах, кто как понял, показывает всю глубину, это проблемы и отсутствие путей её решения. Неумный читатель может сгоряча подумать, что их так потрепала жизнь, что они походят на мастеровитых бл..дей. Но это не совсем так, просто довольно часто жизненная и семейная необустроенность помогает профессиональным литераторшам творить собственные мифы, свои параллельные вселенные, где они минимум Нефертити в собственном королевстве...
И всё же... Всё же, я хочу вступиться за этих куртизанок пера... Их блеск и нищета, гармоничны и взаимо дополняемы. Эта как жизнь, где хорошее и плохое, грязь и красота связаны, и , как это не парадоксально, дополняют друг друга. Критикам надо всё же признаться, в лит. институтах пока всё же учат писать на приличном уровне и , если убрать все эти матюки и особливо не критиковать отсутствие общего смысла, написаны эти журналы хорошо, найденные фразы и словосочетания порою прекрасны, а общее впечатление порою настолько привлекает читателя, что что можно только развести руками и охнуть, не понимаю почему, но здорово... И всё же, тебя не покидает оущение прохождения по красной ковровой дорожке, где-нибудь в Каннах, усердно заплёванной тут и там, так что надо постараться не вляпаться и внимательно смотреть под ноги...