А кто у нас по драконам?! А подать сюда валетов! Совсем что ли нюх потеряли, колодники мастёвые?! — драконов везде раскидано: куда не шагнёшь — в дракона вступишь, а валеты с наставниками, небось, в потолок плюют да меды кружками употребляют, сладкую жизнь проповедуют да содомией грешат. Непорядок?! Не то слово!
Если и думая, то недолго, король (науськали-таки лизоблюды-советники) указ повелел накарябать — на благо-дело и пергаментов не жалко; чай, казна не опустеет. Так, мол, и так, в семидневный срок… обязаны… иначе… такова наша монаршая воля…
Да только рослые кольчужники указов королевских не дожидались: снег сошёл — в горы полезли, в логово змиев: трупы сжигали да глыбами поверх курганы выкладывали. Последнюю дань хозяевам вернуть надо и попрощаться, как подобает.
Попрощались. И в долины спустились. Здесь тоже непогребённых хватало…
И почувствовал Питер, как язык его двоится жалом песчаной эфы, как собирается в пружинные кольца, норовя хлестнуть тварей неразумных просоленной волной шипастых слов, чтоб разворотило тупым селюкам носы до хрящей, да уши откинуло за крестец.
Сдержался.
Не напомнил о Великой Тризне, подлой Бойне. Не гаркнул громогласно, призывая почтить память наставников и валетов, захмелевших поминальным вином и прямо в капище перебитых королевскими наёмниками-варягами… Исподтишка… безоружных… Немногим тогда повезло уйти. Питеру вот повезло.
Повезло ли?!..
— Убей, валет! Убей! — слезливо-то как; жалко их, глупых.
И дракончика жалко: сидит себе, клювом растяжки под крыльями чешет, отрыжкой подмышки протирает, чтоб блошки не досаждали. Маленький, беззащитный, но гордый.
Расплывчатые тени — сквозь слёзы.
Питер ухватил десницей двуручник, примериваясь как бы мягче, сразу, без мучений: не заслужил малыш болезненной смерти; прости, малыш…
Взмах — меч вниз и за спину — и наскоком, кончиком в череп… Ох! — рукоятку не удержать, скользит оплётка в ладони, вырывается из крепкого силка пальцев — да что ж такое?! да почему вдруг?!..
Маленький дракон, которого и драконом-то назвать стыдно, так, в лучшем случае, дракончиком, из тех, что на бабочек промышляют, но и воробьём не побрезгуют, коль пичуга зазевается поблизости, расправил перепончатые крылья и вылетел в распахнутую дверь. В ночь. В пургу.
На земляном полу трактира умирал пронзённый собственным мечом валет. Обычное дело, бывает — добрая половина старых саг об этом. Да-да, добрая половина.
Мужичьё крестилось и плевало через плечи. Перед смертью Питер, последний валет, тоже сплюнул, но по-другому — кровью, презрительно…
За всё нужно платить?.. сполна… до вздоха…
Да, Высокий?..
В ту ночь стая мохнатых, обросших тёплой шерстью драконов дотла спалила семь баронств и обрюхатила всех способных к деторождению баб: сыпался снег, и сыпались с неба огнедышащие пташки.
Первые ласточки долгой зимы.