Je ne sais pas si c’est une illusion, mais il semble que le bateau vient dans notre direction. Je fais part de mon observation au Gros qui se masse la calandre pour tenter de juguler.
— Qu’il vinsse ou qu’il sombrasse je m’en tamponne, éructe Béru, tout ce que je voudrais, c’est m’estirper l’estom’ un bon coup. La chaloupée, c’est ma hantise…
Un hululement nous parvient.
— Pas de doutes, Gros, on a repéré nos signaux !
— Ils sont tout de même bien chouettes dans leur genre de se donner la peine, glorifie le Modeste. T’as tellement de gnaces, de nos jours, qui te laissent canner, le bec ouvert, sur le bord de la route… Tiens, hugue-t-il, les beaux dimanches de printemps quand tu rentres sur Pantruche et que tu vois des zigs en rideau sur le bas-fossé, avec le capot en visière de jockey, tu peux compter les combien t’est-ce qui s’arrêtent pour leur venir en aide.
Il regarde, comme moi, grossir le bateau et murmure entre deux hoquets :
— Tu crois que ça danse autant à bord de ce ferry-boîte ? Parce que, entre nous et un bateau-lavoir, j’ai jamais z’eu le panard marin.
— Penses-tu, elle a un yacht à stabilisateurs pneumatiques, la Barbara Slip. C’est pas Vasco de Gama, elle vadrouille pour son plaisir.
Un quart d’heure plus tard, les lettres dorées peintes à la proue scintillent dans la clarté océane : « Good Luck To You. »
Une fois de plus votre San-Antonio téméraire vient de gagner le canard, mes jolies chéries. Vous pouvez l’applaudir.
CHAPITRE XVII
DANS LEQUEL, CONTRAIREMENT A CE QUI EST DIT DANS UN HYMNE PATRIOTIQUE, C’EST NOUS OUI OUVRONS LA BARRIÈRE A LA VICTOIRE !
— Mon Dieu, ce qu’ils sont chous ! Quelle aventure ! Il va falloir câbler ça à tous les journaux ! s’égosille en bégayant la mère Slip en nous virevoltant autour comme une vieille mouche bleue zonzonne autour des cagoinsses du jardin.
Elle est grande, maigre, ridée comme cette peau qu’on prétend apte à conserver le tabac, peinturlurée à mort, malgré les embruns et les emblonds : du vert autour des châsses, du bleu foncé sur les stores, du marron à la place des sourcils, de l’ocre aux joues (avec une tache de rose dans le milieu) et du violet pâle aux lèvres.
— C’est la dingue de Chaillot, me bavure le Gravos qui retrouve toute sa verve sur ce pont infiniment plus stable que notre radeau.
Miss Barbara Slip doit aller sur ses quatre-vingts printemps (mais elle a sauté les années bissextiles). Elle porte des chaussures à talons aiguilles et un suroît de pêcheur en toile jaune imperméabilisée. Amieux vous l’offre ! Le Dodu la considère avec reconnaissance et effarement.
— Dis donc, soupire-t-il, cette mémée, elle ressemble plus à une vieille morue qu’à un jeune pêcheur ! T’es sûr que ça été une grande vedette ?
— Tu ne te souviens donc pas d’elle dans « Le Sandwich au pain de fesse », « Assieds-toi et causons » et « La Vierge molle » ?
— Au temps du muet je décortiquais le maïs à la ferme de mon dabe, s’excuse-t-il. Le cinoche, c’était papa qui s’en chargeait quand il rentrait du banquet des anciens combattants !
— Donnez-leur de l’alcool ! ordonne l’ex-vamp.
Nous trouvons l’idée excellente. Les officiers du bord et des marins nous entourent. Je leur bonnis la vanne mise au point avec les services compétents, à savoir que nous nous trouvions à bord d’un avion de la C.O.N. Air-Line lorsque, à la suite d’une avarie dans ses turbo-mayonnaises, l’appareil tomba à la mer. Comme nous nous trouvions près de la porte, nous eûmes le temps de sortir, nantis du fameux stylo de sauvetage, lequel se transforme en radeau pneumatique au contact de l’eau.
— Congratulations ! nous fait le commandant. Pensez-vous qu’il y ait d’autres rescapés ?
— Aucun autre, m’empressé-je. L’avion a coulé dès que nous avons été à la mer.
La vieille gloire du septième art est ravie de l’aventure. Voilà qui va lui apporter un petit coup de pube inespéré et alimenter la conversation au cours de ses raouts.
Elle nous prend en main, si je puis dire, la vioque. On est ses petits-enfants à elle, ses chouchous, ses gâtés, ses providentiels. Elle nous emporte dans sa cabine comme une vieille pie emporte des boucles d’oreilles dans son nid. Elle nous déloque (to you), nous frotte, nous oint, nous masse, nous astique, nous lotionne, nous fourbit, nous encaustique, nous eaudecologne, nous ablutionne, nous frictionne, nous bichonne, nous émulsionne.
— Ça chatouille, se trémousse Bérurier.
On a droit au massage à nu, au massage avec de longs gants gris[27], avec le gant de crin, avec le vibro-masseur, avec la paille de fer et la toile émeri.
Nous sortons de ses mains réchauffés, revigorés, tonifiés, lustrés, éclatants. On est rose et on sent bon.
— En v’là une qui a dû en pétrir des bonshommes, admire Béru, lequel, depuis le jour de sa naissance, n’a jamais été aussi propre. T’as apprécié le coup de main, San-A. ? Oh, la vache, tu parles d’une technique ! Elle a son C.A.P., la madame, fais confiance. Dommage qu’elle ressemble à un vieux parapluie, sinon autrement je ferais volontiers le ménage dans son soutien-gorge. C’est pas de pot qu’elle ait cent berges, on s’est raté d’une génération, elle et moi, elle aurait seulement septante-cinq carats, que je lui jouerais encore « Prends-la plus haut, t’auras plus de prise » en Vistavision sur l’écran horizontal. Maintenant c’est trop tard, j’aurais l’impression de me cogner « Pompéi ».
Mais il se fait des berlues, l’Alexandrovitchte-Benoît. C’est bibi qui a le ticket avec Madame la grande vedette.
Elle me couve (de Murville) des yeux. Ses ramasse-miettes ersatzeux papillonnent à outrance. C’est formide, tout de même, combien les bergères s’en ressentent pour la bagatelle. Jusqu’à la tombe, les Mecs ! Jusqu’à la tombe. Elles forniqueraient encore dans leur cercueil si on les écoutait. Elle me caresse les joues, le cou, les bras, la poitrine. Je vais bientôt tomber dans l’abdomen public. Je suis sa chose ! Elle m’a repêché. Si dans un an et un jour Félicie n’est pas venue me réclamer, je suis à elle ! En totalité ! Prise de mer ! La récupération des épaves, y a une loi à ce sujet ! Elle ne se gaffe pas que l’épave c’est elle !
Bérurier qui s’aperçoit de la chose rigole doucement.
— Ma parole, San-A., tu l’ensorcelles, ta Barbara. T’as vu comment t’est-ce qu’elle te joue la « Mort du cygne » !
« Je te souhaite une bonne bourre, Gars ! Te meurtris pas après l’ossature et tâchez moyen d’avoir de beaux enfants !
— Ecrase, tu veux ! m’emporté-je.
Il est tout joyce et un peu rondelet, le Gros. Il éponge la cave à liqueurs de la reine du muet avec brio. Faut dire que c’est le grand luxe, ici. Elle a un vrai appartement à bord de son rafiot, miss Barbara. Byzance ! Une salle de projection équipée pour le 70 m/m ! Une salle de concert ! Un gymnase ! Une piscine ! Un bar ! Un salon de coiffure ! Et c’est plein d’or, de brocart, de bois précieux, de peau de Suède ! Le sol est pareil à de la pâte feuilletée à force d’être jonché de Téhéran.
— Elle a dû avoir des cachetons à la Bardot pour accumuloncer tous ces trésors, hypothèse Bérurier.
— Elle a surtout eu de riches protecteurs, fais-je. Des rois, des milliardaires, des maharadjahs, des premiers ministres, des Suisses, des Orientaux désorientés.
— C’est Dieu qui vous a mis sur ma route, qu’elle se complaît à répéter la dadame.