Получается, конечно, не кальвадос, а яблочная настойка. Крепкая, градусов сорок. Душистая. Мягкая — даже женщины яблочный нир хвалят. Но градус всё же чувствуется, когда она вливается в утробу, наполняя её теплом. И с ног валит точно так же, как «мужской» нир. Пожалуй — коварней. Некоторые не понимают, что обманчиво лёгкие напитки пьянят не в меньшей степени, чем дерущие горло.
Проснувшись от холода, я достал плоскую фляжку и сделал лечебный глоток яблочной настойки. Для сугреву. Внутренности «Лады-Гранты» покрылись инеем. Дыхание замёрзло на панелях и на стёклах.
Как хочется скорее в тепло! Там — лето. Но взял за правило ждать несколько часов в России до открытия портала. Надо убедиться, что нет хвоста.
Сначала загоняю «Гранту», жалобно скрипящую всеми внутренностями, в малолюдный паркинг. Биб осматривает окрестности. Далеко его не отпускаю, дикий стал как тигр.
Конечно, если приехать в Дымки, закатить эту мотоколяску на яму, приложить руки, гоняла бы как милая… Но после перестрелки с «инкассаторами» больше там не показываюсь. Вообще, в России веду себя как американский шпион, засланный из ЦРУ с каким-то подлым заданием. Хотя ничего плохого родной стране не делаю. Меняю золото на рубли для расходов, делаю покупки. Качаю гигабайты информации через бесплатный Wi-Fi в фастфудной забегаловке. А также ищу «лишних» людей. Интеллигенцию, к нормальной российской жизни не приспособленную. Не все же умеют гнать самогон, крутить гайки или хотя бы сидеть задницей во вращающемся кресле офисного планктона. Им надо помочь призвание найти. Я и помогаю.
А потому пуще прежнего боюсь повышенного внимания. Раньше меня пасли из-за чего? Из-за невесть откуда взявшегося золота. Теперь пропадают люди, которым я посулил радужную перспективу. Не объяснишь же, что они сыты-одеты-обуты-здоровы, счастливы и при деле. Вдруг я их продал в рабство или разбираю на органы?
Рискнул пока только раз пропустить информацию родственникам переселенцев. Исключение было сделано для Насти. Сообщила родителям, что в порядке, сделала папу и маму дедом и бабой, фото с ребёнком, мордочка счастливая…
А в остальном, получив новый путь в Россию благодаря Бибу, я стал втройне осторожен.
Купил усталую «Гранту» с документами. Не переоформлял на себя, конечно. Приволок в сервис на лафете, там её подлатали. Слегка. На покупку и ремонт ушла большая часть запаса российских рублей.
Пора сдавать золото. Но чтоб без цыганщины… Как?
Плеснув в бак бензина, отправился в областной центр. Не в Брянск, дальше. Куда именно? Не столь важно, не хочу засвечивать людей, к которым обратился.
Стояла зима. «Гранта» на летней резине вихлялась по скользоте.
Приехал на рынок, запер тачку. Осмотрелся.
Так, скупка золота есть, там же ломбард, чуть дальше — ювелирка. Понятно, невыкупленное рыжьё реставрируют, клеят бирку и втюхивают как новое. Втридорога. В обеих реальностях наживаются на всём.
И, конечно, у самых хлебных мест толкутся чавеллы. Вряд ли у них рассованы по кармашкам листки с моим фото, но лучше не подходить к ним на пушечный выстрел. Тем более — на пистолетный.
Шустрят три бабы в тёплых цветастых платках. Около каждой — выводок цыганят, подрастающая трудовая смена. Чуть в стороне отираются двое крепких мужиков. Как бы ни при делах. Ха-ха три раза. Вот у них пистолеты точно есть.
И у меня найдётся ТТ за пазухой. Но я же не ковбойствовать приехал! Лавры Клинта Иствуда мне ни к чему.
Купив сладостей — рафаэлок и прочих сникерсов, в Мульде пока не освоенных в производстве, сбавил шаг около ларька, торгующего пневматическим оружием. Мне оно без надобности. Заинтересовал продавец.
Имея армейский опыт общения с любым российским интернационалом, я его сразу срисовал — чеченец. Усов нет, только щёгольская узкая бородка от уха до уха.
Если кто страдает национальными предрассудками и не любит кавказцев, сразу скажу: чечены разные. Как и во всяком народе.
У этого, немолодого, в потёртой чёрной кожанке, без хищного блеска в глазах, точно не было ни ТТ, ни кривого кавказского кинжала, чтобы «сразу рэзать».
— Салам, брат.
Он хмуро глянул. Мол: какой я тебе брат? Покупай или отваливай! Но я был настойчив.
— Со мной в роте друг служил. Аламбеком звали. Он мне всегда говорил: брат! Хоть не по уставу.
— Аламбек? А фамилия как? — чуть оттаял чернобородый. — Откуда он?
Я назвал вымышленную фамилию и адрес, торгаш, естественно, такого не знал. Тема была исчерпана, но мостик переброшен.