Затерянный в городе
В руке бутылка с какой-то алкогольной херью, за плечами болтается рюкзак, который уже стал частью моего тела, словно горб, на поясе ножны с самодельным коротким кинжалом; в рюкзаке револьвер с коробкой патронов; кроссовки, которые вот-вот попросят покушать, джинсы, которые, кажется, способны выдержать прямой ядерный удар, майка и лёгкая ветровка поверх неё. На голове блейзер.
Обычное облачение паренька в самый что ни на есть нудный день во время зомби-апокалипсиса.
Я отпил глоток отвратительного пойла. Даже уже не помню, где я его украл. Уж точно не купил. У кого покупать-то, если почти все вокруг мертвы? Или необходимо было добропорядочно оставлять деньги возле кассы, вытащенные из той же кассы, надеясь, что этот благой поступок зачтут на небесах?
Почему я пью? Раньше я не пил, занимался спортом, увлекался бегом и плаванием, кадрил симпатичных девчонок и водил их в кинотеатры, а потом к себе домой. Было весело. Но потом, когда всё... испортилось, напряжение окутало меня туманно-чёрным облаком, било током прямо в сердце, устремлялось по венам, словно по проводам. Я мог расслабиться, только когда пил. Конечно, это было чревато потерей драгоценных секунд и заторможенностью реакции, из-за чего я мог стать лёгкой добычей для зомби и мародёров.