***
Мы повстречались, но случайно,
В моей душе остался след,
Я полюбила, так отчаянно,
Но вот, тебя уж рядом нет.
Все было сказочно красиво,
И быстро, будто бы мгновенье.
Я полюбила, но увы ,
Душа познала огорченье.
И не сказав мне даже слова,
Ты растворился в моем сне.
Как жаль, что наша встреча скоротечна,
Как жаль, что было все во сне.
***
Этот стиль, тебе к лицу,
Он холодный, нежный , чистый.
Этот стиль, тебе к лицу,
Безграничный, самый честный.
Этот стиль , такой как мы .
Он такой же не понятный,
В нем сокрыта наша стать ,
Наша гордость и печаль.
Этот стиль, как мы с тобой,
Будто пазл мы единый,
Этот стиль такой же милый,
И серьезный, как и ты.
***
Говорят, что дружбы не бывает .
Говорят , а ты не слушай.
Ведь , дружба это не разговоры,
И не нахождение друг с другом ежечасно.
Это нечто большее, пойми.
Это когда ты веришь и понимаешь,
Когда скучаешь и бережешь воспоминания.
Это когда ты понимаешь, и когда тебя понимают постоянно.
Это как дерзкий шаг от края в пропасть ,
Это осознание, что будешь пойман ты всегда.
Пусть говорят , что дружбы не бывает,
Но мы то знаем, что ложь в словах их скрыта,
Мы знаем что она бывает,
Уж нам она известна , наверняка.
***
И среди тысячи строк,
Я написал лишь слово, про свою любовь.
И нет, это не печаль и грусть,
Это мое желание понять всю суть.
Всю суть души и сердца, что бьется сильно так внутри.
Я написал стихотворение,
В нем много смысла и меня,
В нем часть души и голос сердца.
Но вот любви в нем нет, увы.
В нем счастье и мгновения мои,
В нем гармоничность мира и стихий,
В нем мир мой и моя душа.
Как жаль что в нем , увы, но нет тебя.
***
Чувство легкости внутри,
От того , что рядом ты.
От того , что счастье рядом,
Оно где то тут, внутри.
Оно дарит мне те крылья,
На которых я лечу,
Оно в небе и в улыбках,
Оно в том что я живу.
Чувство легкости внутри,
От того что рядом ты.
***
Влюбляясь, мы забываем обо всем,
О том, как времени осталось мало,
О том, что нас все также , кто-то ждёт,
О том, что мы когда то обещали.
Любовь меняет нас, увы.
Порой, меняет наши души,
И те кто раньше был пустым ,
Вдруг озаряется надеждой.
В его глазах горит огонь,
И сердце требует сражений.
Но только вот один подвох,
Любовь меняет нас , и не всегда ,как мы того хотели.
Бывает так , что полюбив, в душе рождается сомненья,
И тот, кто раньше счастлив был ,
Вдруг, станет худшим из людей.
В нем воцарится хаос злости,
В душе поселится обман,
И от любви такой невинной,
Он станет хуже чем сейчас.
Любовь меняет нас, увы,
Не все ее подарки благотворны,
Но только лишь глупцы боятся спорить с нею .
****
Как часто умирает человек?
Один ,иль миллионы раз?
Когда теряет мир внутри?
Когда становиться никем?
Наверно, каждый раз ,когда теряет близких,
Когда мечты вновь бьются, как хрусталь.
Когда тот кто был дороже самых близких,
Вдруг, оказался тем, кто вновь предал.
Когда танцор ,прощается со сценой,
Когда писатель ,пишет свой последний стих.
Тогда душа уже мертва,
А человек то все же жив..
***
Я не болезнь , чтоб мной болеть.
И я не море , чтоб во мне тонуть.
Я не ошибка , чтоб меня стереть,
И не изъян, что ты пытался спрятать.
И, может, я совсем проста.
Не элегантна и не леди ,
Но только это, не моя беда,
Что, о любви никто не знает на этом белом свете .
Не я виной тому, что людям легче заболеть,
Чем выразить любовь друг к другу.
Так что, не надо лишних встреч,
Ведь, я тобой не заболею.
***
Закат, луга, цветы и ты.
О мое счастье , мой дивный мир.
В твоих глазах живут созвездия ,
И целая вселенная в них есть.
В душе твоей цветут сады.
Ты мое счастье,
Ты боль в груди.
Ты Словно солнце в мрачный день,
Исчезла молча , насовсем.
Ты для других сияешь ярко,
Твои цветы, теперь не для меня.
И звёзды , что я любил когда-то ,
Сегодня утром полюбили за меня.
***
Любовь бывает первой,
Самой яркой и беспечной,
Она бывает вечной и на миг.
Она подарит крылья и откроет мир ,
Она убьет тебя когда не ты другому мил.
Любовь бывает вредной и токсичной.
В ее словах и счастье, и печаль.
Она так часто скоротечна,
И от того так много в сердце ран.
Любовь бывает первой и последней.
Любовь дает надежду на мечты,
И хорошо, когда все безупречно,
Но плохо, когда в груди зияет пуля от любви.