Кроватка, коляска, шкаф, тумбочка, пакеты. Грузчики громко решают с охраной какие-то вопросы по оплате.
Демьян, естественно, просыпается от шума и начинает плакать. Раздраженная до края, выхожу вместе с плачущим ребенком в прихожую.
— А нельзя потише?! — Срывает меня на мужчин. — Здесь, вообще-то люди живут. Ребёнок спит!
Грузчики растеряно замирают на пороге.
— Извините…
— Что мне от ваших извинений, — безнадёжно бормочу и укладываю ребенка на сгиб руки. Соску бы… Прячусь в той самой ужасной гостиной, пока мужчины таскают вещи на второй этаж.
Облюбовав кресло-качалку и поймав ритм, все-таки укачиваю Демьяна заново, а сама, как мамаша — новобранец, сгорая со стыда, залезаю на женские форумы в интернете.
Колики! Господи, ну конечно! Да, я врач. И, конечно, знала об этой особенности незрелой пищеварительной системы малышей, но сейчас абсолютно не ощущаю у себя в голове медицинского образования. Только легкую панику, усталость и бешеную ответственность.
К вечеру, уже немного освоившись на территории дома, я обустраиваю люльку-переноску из блока коляски и этим не на долго освобождаю себе руки. Лежать Демьяну одному не нравится. Нет, вы только подумайте! Человеку всего три дня от роду, а он уже качает права. Это у него в папу…
Демьян вообще с каждым часом становится все больше похож на Тимура. Или мне это только кажется?
— Ничего, мой хороший, — говорю я малышу, поглаживая вздутый после еды животик. — Ты поел. Теперь нужно покушать мне.
В подтверждение этих слов мой желудок сводит от голода. Я вспоминаю, что ничего не ела со вчерашнего дня. Да, мы с Тимуром не обговаривали условия питания, но, думаю, что он не сильно расстроится, если я сделаю себе бутерброд.
Поставив люльку с ребёнком прямо на кухонный стол, я открываю холодильник и разочарованно выдыхаю.
— Мдаа… Не густо.
Огурцы, кусок сыра, нарезка сырокопченой колбасы и оливки. Всее… Даже хлеба нет. Такое ощущение, что местный хозяин дома только закусывает.
Ну ладно…
Беру упаковку колбасы. Залезаю внутрь пальцами и , практически истекая слюной, кладу три кусочка в рот.
— Ммм… — издаю стон удовольствия и даже зажмуриваюсь.
Открываю глаза, перевожу взгляд на покряхтывающего в люльке Демьяна и вдруг закашливаюсь, замечая в дверях кухни движение.
— Я рад, что не ошибся в тебе, — раздаётся голос Тимура, пока я пытаюсь откашляться. — Извини, еды нормальной в доме действительно не было. Я понял это только вечером.
Он проходит в кухню и под моим ошарашенным взглядом ставит рядом с люлькой пакет из ресторана.
— Поешь… А завтра утром привезут продукты.
Я почему-то жду, что сейчас Тимур подойдёт к Демьяну, но нет. Этот мужлан просто разворачивается и выходит из кухни. Ещё через несколько секунд я слышу, как в доме хлопает какая-то дверь.
— Мерзавец… — шепчу в сердцах.
Но ужином из ресторана решаю все-таки не брезговать.
Хозяин до самой ночи не выходит из своей обители, а мы с Демьяном постепенно начинаем осваиваться в его новой комнате.
Нужно отдать должное. В ней действительно находится все самое лучшее для новорождённого ребёнка и даже больше. Правда, с одеждой проходится разобраться и постирать, но у Тимура в доме очень классная бытовая техника, потому это не вызывает сложности.
Накормив и укачав Демьяна в его новой кровати, я спешу в ванную, чтобы принять душ. Она находится в конце коридора, потому мне очень неспокойно, что я оставила ребёнка одного.
Стараюсь все делать быстро, но пока мою голову, мне все равно постоянно чудится, что за дверью плачет малыш. Я по-настоящему глушу в себе порывы вылететь из душа и проверить все ли в порядке. Ну, в конце концов, в доме находится отец ребёнка. И он, если что, подойдёт. Или нет?
Надеваю махровый халат прямо на голое тело, забираю вещи и спешно выбегаю из ванной. Тишина в коридоре заставляет выдохнуть. Не проснулся. Ну и хорошо. Накричался опять со своим животом.
Шагнув в темноту детской, проверяю Демьяна в кроватке. Поправляю одеяльце, чуть толкаю «маятник» и прикрываю дверь, чтобы переодеться. Глаза постепенно начинают привыкать к разнице освещения, но ночника однозначно не хватает.
Скидываю с плеч халат. Разворачиваюсь, бросаю его на кресло — кровать и едва не вскрикиваю, потому что вижу в нем Тимура.
— Простите… — шепчу в полной панике. Вещи падают из рук. Я их собираю, пытаясь хоть как-то прикрыться.
Хозяин дома молча наблюдает за моими действиями и не спешит ни их прокомментировать, ни сдвинуться с места, ни уж тем более вернуть мне халат.