- Вы кто?- не имея уже сил бороться с собственными догадками, да и, преисполнившись желанием сделать хоть что-то, чтоб в обморок не упасть, спросил человек. И хотя вопрос выглядел формальным, как начать иначе он все равно не ведал.
- Прекрасно, говоришь. А я-то забеспокоился уже. Ладно, давай к сути перейдем. Я пришел о сделке тебе напомнить. Возможно, наконец, наш с тобой вопрос закрыть.
- О сделке? Какой сделке? С кем? С вами?
- Нет. Что ты?! Я как ты, такой же, художник бедный. Не со мной. С реальной силой.
- Не понимаю.
- Не прибедняйся. Тем более, что сделку, одну такую, ты совершал однажды. Тебе, похоже, аукнулась она.
- Я? Совершал? Аукнулась? Когда?
- Да, что заладил ты!- возмутился он уже раздраженно,- ну, если ты здесь, в могильной яме этой, занят чем-то. Возможно, нет времени, чтоб мне внимание уделить. Тогда можешь здесь и оставаться.
И он уже, было, собрался уйти куда-то.
- Нет-нет, постой. Ты понял все не так. Все не так, как показалось.
- Ну, да. Так примерно все и говорят,- спокойно, и как показалось, с долей шутки, ответил он.
- Да, нет же!- человек закашлялся, от волнения немного сперло в горле. Он прочистил его, откашлял земляную пыль, и уже более сдержано продолжил,- я здесь работал.
- Да, неужели? А я решил, пристанище последнее нашел.
- Я могилу эту просто копал. Нанялся, чтобы подработать. Я прилег, черт, да просто так, навеяло, для впечатления. Не знаю, идею, чтоб словить. Наитие такое было. Ну, как чувствовал, что не надо было. Устал.
- Да, дела. Так ты еще больше сумасшедший, чем я представить мог. И как, словил?
- Чего?
- Впечатление словил?
- Похоже, да,- опустив голову, проговорил человек,- на всю жизнь оставшуюся хватит.
- Да, ну?! То есть теперь ты готов, наконец, картину написать? Излить из себя полученную силу?
Человек отступил на шаг, словно эта фраза своей нелепостью сражала его сильнее остальных. Потом он снова опустил глаза, и с каким-то притаенным чувством печали, проговорил:
- Я не пишу картины. И думаю, давно уже никто не пишет. Рисуют, может, бумагу мажут, но не пишут. Рисуют мусор, который потом все равно истлеет.
- Что ж, мнение художника, имеет право жить. Тем более, что его я разделяю. Как раньше слышал, что ходили корабли. Дощатые, гонимые ветрами, носимые волнами. Да с навигацией, которая больше норовила не туда снести. Раньше моряки могли с гордостью сказать, что под парусом они ходили. В потах, соплях, да под солью морской. Теперь же ситуация иная. Теперь, плавают в железных банках.
Человек пожал плечами.
- В твоем же случае, старая проблема творящего и маляра. Стара, как мир. Художник настоящий - он живет на грани. Его мысли не в системе человека. Его произведения будут будоражить. Ведь чтоб увидеть свою идею, или вдохновение зачерпнуть, художник выплывает волны на гребень. Рискуя скатиться вниз, и в океане утонуть. За гребень дальше не увидит уже никто. Никто кроме мастера. Лишь ему дано. Остальным не суждено. И что для мастера важней - не желать красивой жизни, но творить яростно и мощно. Но для теперешних маляров все как раз наоборот. Все успешными хотят быть и жить красиво. А творить, чтоб жизнь себе купить. Я правильно все представил?
Человек снова опустил взгляд, и снова отступил на шаг. Последний. Следующий уже заставит упереться в земляную стену. Какое-то насекомое пробежало по кромке ямы, коснулось камешка. Тот покатился, целую лавину вызывая. Все это явление упало, посыпалось на голову и спину человека.
- Но ты, все же, другой. Чтоб с собой на сделку не идти, решил, что лучше покапать могилы? Что ж самое время здесь все точки расставить. Здесь выбор твой собственный, прийти на дно. В таком есть сила.
- Что за сделка, и какой мне от нее толк?- ухватился уже за разговор человек.
- Вот, уже похожее что-то на диалог. Не блеяние упавшего в могилу бедолаги. Начнем с толка для тебя. Ты получишь то, наконец, что заслужил, что намечтал, наверное. И я покажу тебе, наконец, твое место в этом мире. Кто ты здесь есть на самом деле.