Девчонки прыснули.
- Каким своим ходом? Ты тут-то еле ковыляешь! Да и кто тебе позволял покидать госпиталь?
- Девчонки, не сдавайте! Не могу я больше на одном месте. Как птица в клетке.
- Ладно, птица. Раз птица - петь будешь. Умеешь?
- Нет.
- Тогда, извини. Натан Аронович!
- Умею, умею. Только я не певец. Даже не певун. Скорее выпевун.
- Ната...!
- Ладно, ладно! Согласен! Что же вам спеть? Ну, давай вот это:
Идти во мгле туда, где свет
Ни сил не веры больше нет
Ты берег, призрак в море лжи
На самом дне я, но я жив!
Взошли в душе моей кусты
Вот всё, чего добилась ты.
Но, если ты простишь обман,
Я знаю, - светом станет тьма!
Стрелы слова - не отпускай моей руки,
Фразы в ветра - не бросай!
Стрелы слова - вера моя, мои грехи,
Крик небесам: не бросай!
Я солью был в твоих слезах
Тоскою жил в твоих глазах
Я знаю - нет пути назад
Я предавал, не веря в ад.
Сожгли в душе моей кусты
Любовь - зола, надежда - дым
Закрыв глаза, на самый край
Без сожаленья брошу рай!
Стрелы слова - не отпускай моей руки,
Фразы в ветра - не бросай!
Стрелы слова - вера моя, мои грехи,
Крик небесам: не бросай!
Девчонки были впечатлены. Так и сидели, выпав из реальности.
- Красиво как!
- Сам сочинил?
- Да вы что! Мне такого не дано. Слышал просто. Сейчас вспомнил.
- А кто сочинил?
- Дашь слова переписать?
Что им сказать. Что это группа "Плазма"?
- Нет, не дам. Песня очень старая, наверно дореволюционная. Слышали: рай, ад, душа? Как ваш комсорг отнесётся к этим устаревшим и вредным понятиям?
- Я и есть комсорг, - ответила одна.
"Опа! Вляпался в жир ногами".
- Но, мне очень понравилось. Хотя, наверное, да. Слова переписывать не будем. Так запомним. "Я солью был в твоих слезах, тоскою жил в твоих глазах..."
- Давай ещё!
- А долго ехать? Станция, вроде, рядом была.
- Рядом. Но объезжаем. Там дорогу разворотило. Коротенькую спой, - почти приказала одна, та, что комсорг.
- Ну, пожалуйста! - взмолилась другая.
- Ладно. Коротенькую, забавную. Островского читали? "Отчего люди не летают как птицы?":
Отчего люди не летают как птицы?
Оттого, что отрастили большие ягодицы,
Оттого, что не лётная погода,
Оттого, что ползать нынче мода!
Люди, люди, люди не летают!
Люди, люди, люди не летают!
А вот творчество Шнура комсомолкам не понравилось.
- Почему это не летают? Многие летают. Лётчиков сейчас много.
Они были возмущены. Наверное, они слишком хорошие, эти девчонки. Открытые, наивные, искренние. А вот нас, крайне циничное поколение, двести раз обманутое, сотни раз кинутое, потерявшее всякие идеалы, эти песенки забавляли.
На станции был форменный хаос. Что-то горело, всюду бегали люди. Что где, понять было решительно невозможно. Но Аароныч с медсестрами, похватав носилки, рванули куда-то. Я за ними. Куда там! Пока я ковылял, чуть не сбиваемый с ног бегающими, как в безумии, людьми, их и след простыл. Я же вышел на станционные пути.
Бог ты мой! Это что такое? Это что за рельсы такие? Я и не видел таких ни разу. Низенькие, тонкие, шпалы в путь лежат редко, балласт зарос сплошь травой. А-афигеть! Да и рельсы короткие - 12,5 метров поди, а может короче. А мы 25-метровые Р-65 в ручную меняли. А в них в каждом метре те самые 65 кило и есть. Только хребты трещат, да лома гнуться. А эти соломинки и голыми руками можно менять. Как в страну Лилипутию попал: подкладочки, накладочки - меленькие.
Шипя перегретым паром, как гигантские паровые утюги, паровозы пытались растащить свалку составов со станции. Подойдя ближе, увидел неприглядную картину: горящие, исковерканные вагоны, сброшенные с путей, огромную воронку, перегнутые рельсы, тянущиеся в небо, тела людей всюду, в разной степени сохранности. И суета. И тушили, и растаскивали, уносили раненных, оттаскивали погибших. А с другой стороны воронки орал белугою какой-то хмырь в тёмном мундире, не то чёрном, не то темно-синем, в фуражке с красным верхом, на стайку перепуганных бабёнок с путейским инструментом в руках. Те в слезы ревели.
Я на некоторое время "завис". Не приходилось мне ещё видеть растерзанные тела людей. А тут их ещё и много. Отпустило меня, огляделся. Мертвым уже не помочь, надо для живых что-нибудь делать.
Хмырь свалил. Подошел я.
- Что, бабоньки, приуныли? Где же мужики ваши? Бригадир, мастер?