Глава 15
Эндрю
— Кубони! — позвал Хартман. — Кубони! — прокричал он громче. Человек остановился и осмотрелся по сторонам. На широкой улице торгового района было на ком остановить свой взгляд.
— Хартман! — наконец увидел он звавшего среди груженой покупками толпы. Молодые люди сблизились и пожали руки, как старые, добрые знакомые.
— Давно не виделись Ларс. Все химичишь?
— Так специальность у меня такая. А ты я вижу, вернее, слышу, уже не гнусавишь.
— Да и твой огнестрел уже прошел. Даже не хромаешь.
— Ну да… Слушай, а ты сейчас как занят?
— Да нет, свободен.
— Так может, чего удумаем.
— А что тут думать, давай по пиву.
— С пряным мясом? — подколол Ларс.
— А можно и с пряным. — Я тут недавно похожий ресторанчик нашел. Правда мясо там не такое вкусное, да и вместо пива подают слабенькую водку из батата.
— Из чего?
— Из батата.
— А что это?
— Понятия не имею. Наверное, растение какое‑то сайгацкое.
— Если судить по названию, то скорее катарское.
— Да фиг с ним, если едем, то пора ловить такси. Ресторанчик на другом конце города.
— А поехали, — согласился Ларс.
— Ты, кстати, где сейчас? — спросил Эндрю, когда они уселись в флаер.
— Работаю? — Хартман кивнул. — На молочном заводе. Почти по специальности. Что поделать, нету сейчас применения химикам моей квалификации, зато зарплатой не обижают.
— Ну, это самое главное. Я тоже почти по специальности. Гоняю флаеры из ремонтной мастерской клиентам. У нас элитное обслуживание. Клиентура со всего континента. Я даже уже пять раз старые истребители гонял. Переделанные под гражданку, конечно, да и не то это в атмосфере, но все равно приятно.
— А точно, ты же в армии пилотом был, — припомнил Ларс. — Погоди, это где же у нас такая мастерская есть?
— «Скорость».
— Название даже без претензии на оригинальность. — Хартман вновь согласился кивком. — Погоди, в заводском квартале есть остановка «скорость». Там какой‑то завод или склад…
— Да нет же… — повеселел Хартман. — это и есть «Скорость».
— Да ну! А я тогда через две остановки от вас. «Тевье» — молочные изделия.
— Так мы что же почти соседи?
— Получается что так.
Разговор, начавшийся в флаере, пошел веселее под бататовую водочку и мясо. Кстати, после расспросов официанта оказалось, что батат — Земной овощ. А после такого известия она пошла еще лучше. Хартман травил пилотские байки и ругал механиков. С большим удовольствием вспоминал марки и модели флаеров, истребителей, но не обмолвился об особом грузе даже, когда язык начал заплетаться. Аналогично вел себя и Ларс, вещая о технологиях изготовления молочного порошка. О том, что он приложил руку к изготовлению не одного килограмма другого порошка тоже белого, но гораздо более веселого, он тактично умалчивал.
— Знаешь, а я скучаю по больнице, — вдруг заявил Ларс и, опрокинув очередную стопочку, пьяно подпер кулаком подбородок, что совсем не добавило равновесия его тяжелой голове.
— С чего бы? — удивился Хартман и, прикрыв один глаз, налил себе да Ларсу еще по одной стопке, почти не разлив.
— С нее бы… — вздохнул Ларс.
— А, ты о той пышненькой брюнетке?
— Брюнетке? — настал черед Ларса удивляться.
— Ну да, о той докторше…
— Да я вообще‑то о медсестричке говорил. О блондинке.
— Не помню, — честно признался Хартман.
— И зря. Блондинки они… — Кубони изобразил в воздухе обеими руками непонятную фигуру. — Вот. — Ларс потянулся за бумажником и начал вытаскивать оттуда все имеющиеся в наличии визитки. Химик — молочник поочередно вглядывался в каждую карточку и хмурился.
— Че ты там ищешь?
— Ищу…
— Что?
— Эта, Блондинку.
— А?
— Ну… Стрип — бар.
— Какой?
— С блондинками.
— Похоже, пора завязывать, — заключил Хартман.