Как каторжник влачит оковы за собой,Так всюду я влачу среди моих скитанийВесь ад моей души, весь мрак пережитой,И страх грядущего, и боль воспоминаний…Бывают дни, когда я жалок сам себе:Так я беспомощен, так робок я, страдая,Так мало сил во мне в лицо моей судьбеВзглянуть без ужаса, очей не опуская…Не за себя скорблю под жизненной грозой:Не я один погиб, не находя исхода;Скорблю, что я не мог всей страстью, всей душойСлужить тебе, печаль родимого народа!Скорблю, что слабых сил беречь я не умел,Что, полон святостью заветного стремленья,Я не раздумывал, я не жил, – а горел,Богатствами души соря без сожаленья;И в дни, когда моя родная сторонаПолна уныния, смятенья и испуга, –Чтоб в песне вылиться, душа моя должнаКрасть редкие часы у жадного недуга.И больно мне, что жизнь бесцельно догорит,Что посреди бойцов – я не боец суровый,А только стонущий, усталый инвалид,Смотрящий с завистью на их венец терновый…
Федор Сологуб (1863–1927)
«Люблю тебя, твой милый смех люблю…»
Люблю тебя, твой милый смех люблю,Люблю твой плач и быстрых слез потоки.И нежные, краснеющие щеки, –Но у тебя любви я не молю.
И, может быть, я даже удивлюТебя, когда прочтешь ты эти строки.Мои мечты безумны и жестоки,И каждый раз, как взор я устремлю
В твои глаза, отравленное жалоМоей тоски в тебя вливает яд.Не знаешь ты, к чему зовет мой взгляд.
И он страшит, как острие кинжала.Мою любовь ты злобой назовешь,И, может быть, безгрешно ты солжешь.
«Я – бог таинственного мира…»
Я – бог таинственного мира,Весь мир в одних моих мечтах.Не сотворю себе кумираНи на земле, ни в небесах.Моей божественной природыЯ не открою никому.Тружусь, как раб, а для свободыЗову я ночь, покой и тьму.
«Люблю блуждать я над трясиною…»
Люблю блуждать я над трясиноюДрожащим огоньком,Люблю за липкой паутиноюТаиться пауком,Люблю летать я в поле оводомИ жалить лошадей,Люблю быть явным, тайным поводомК мучению людей.
Я злой, больной, безумно мстительный.Зато томлюсь и сам.Мой тихий сон, мой вопль медлительный –Укоры небесам.Судьба дала мне плоть растленную,Отравленную кровь.Я возлюбил мечтою пленноюБезумную любовь.
Мои порочные томления,Все то, чем я прельщен, –В могучих чарах наважденияМногообразный сон.Но он томит больной обидою.Идти путем однимМне тесно. Всем во всем завидуюИ стать хочу иным.
Ирина
Помнишь ты, Ирина, осеньВ дальнем, бедном городке?Было пасмурно, как будтоНебо хмурилось в тоске.
Дождик мелкий и упорныйСловно сетью заволокВесь в грязи, в глубоких лужахПотонувший городок,
И тяжелым коромысломНадавив себе плечо,Ты с реки тащила воду;Щеки рдели горячо…
Был наш дом угрюм и тесен,Крыша старая текла,Пол качался под ногами,Из разбитого стекла
Веял холод; гнулось набокПолусгнившее крыльцо…Хоть бы раз слова упрекаТы мне бросила в лицо!
Хоть бы раз в слезах обильныхИзлила невольно тыНакопившуюся горечьБеспощадной нищеты!
Я бы вытерпел упрекиИ смолчал бы пред тобой,Я, безумец горделивый,Не поладивший с судьбой,
Так настойчиво хранившийОбманувшие мечтыИ тебя с собой увлекшийДля страданий нищеты.
Опускался вечер темныйНас измучившего дня, –Ты мне кротко улыбалась,Утешала ты меня.
Говорила ты: «Что бедность!Лишь была б душа сильна,Лишь была бы жаждой счастьяВоля жить сохранена».
И опять, силен тобою,Смело я глядел вперед,В тьму зловещих испытаний,Угрожающих невзгод,
И теперь над нами ясноВечереют небеса.Это ты, моя Ирина,Сотворила чудеса.
Расточитель
Измотал я безумное тело,Расточитель дарованных благ,И стою у ночного предела,Изнурен, беззащитен и наг.
И прошу я у милого Бога,Как никто никогда не просил:– Подари мне еще хоть немногоДля земли утомительной сил.
Огорченья земные несносны,Непосильны земные труды,Но зато как пленительны весны,Как прохладны объятья воды!