Никаких ночевок в городах. Никаких привалов. Спать — в машине. Жрать — в машине. Сменяться за рулем. Короткие остановки — отлить с обочины, вытереть давленых жуков с лобового стекла — «дворники» не справляются с таким количеством трупиков, хитин — это полисахарид и даже на что-то годен, но не в этот раз… — и снова в машину.
Мантурово-Шарья-Котельнич-Киров…
Антон на заднем сидении тихо поминает языческий пантеон — спутниковая связь как начала шалить под Вологдой, так, видимо, и будет до самого Урала.
— А ведь плохи дела, — вдруг говорит он. — Если они разобрались с телефонными номерами, они просто должны выйти на узел.
Зуевка-Фаленки-Глазов. Ох, что за дыра этот Глазов — железная дорога пересекает трассу, стой и пропускай все эти товарняки… По залежам мусора на полу можно изучать географию европейской части России. Бумажные стаканчики из-под кофе — Вологда, родина Кена. Обертка от сандвичей — Бабаево. Поддончик с бумажной прокладкой, в жирных пятнах от неожиданно вкуснющих жареных пельменей — заправка в городке с удивительным названием Якшанга. Раскисший стаканище от «Кока-Колы» — Киров. Вот только так Антон и запоминал все эти города и городки — а в остальном они размывались, сливались в его сознании: не успеешь проскочить один — как из-за горизонта выскакивает другой. Автобан — серый конвейер, который подает их с регулярностью деталей на обточку…
Кен пророчит всем в конце пути мучительный запор. Спасибо, Костя.
Балезино-Верещагино-Краснокамск-Пермь…
Ночь, фары дальнего света щупают асфальт впереди, и бабочки пепельными метеорами проблескивают в воронках света — чтобы погибнуть на лобовом стекле.
Пермь, Пермь-Вторая, в полуночном луче, с базукой на плече… страна наполнена номерными городами, комаров тоже разводят номерных, длиннохоботных, военно-промышленных, времен империи, когда все было самым большим в мире. Как они просачиваются в наглухо задраенную кабину? — точно имперские, тогда тоже все всюду просачивались. О чем угодно, о номерах, комарах, королях и капусте. Потому что о деле — уже только на месте. Информации не хватает, а улицы города и все имеющиеся данные о местном раскладе уже зазубрены до хитинового хруста на зубах.
Екатеринбург, Екатеринбург… сейчас — самая большая и развитая секция «Луны», надо ж было, чтобы рвануло именно там. Шаля-Кузино-Первоуральск — не именно там, а именно здесь. Уже почти. И спать, думает Антон, спать. Я больше ничего не могу. Не могу слушать допотопный рок, которым Эней не дает себе заснуть, этот ревущий «металл», и еще более допотопный ритм-энд-блюз, развлечение Цумэ, и этих бардов-самоделкиных, любимцев Кена, и даже, о ужас, ни Верди, ни Уэббера не могу. Укатали Сивку.
Спать. Потому что здесь толком так и не смог — снился все время один и тот же кошмар: что автомобиль сносит с дороги на этой бешеной скорости, и они летят с какого-то бесконечного обрыва, болтаясь внутри машины как пресловутые карандаши внутри пенала в известной неразрешимой физической задаче…
Екатеринбург!
То есть, не совсем еще Екатеринбург. Пригород, соотносящийся с городом примерно как Мытищи с Москвой. Но уже почти. Екатеринбург — интересный город, судя по карте. Дискретный. Аклавный. Районы и промзоны разбросаны по долинам и по взгорьям — а между ними лес. Прирученый, прореженный, загаженный — но все-таки лес.
Свердловск-Пассажирский. Город Екатеринбург, а станция — Свердловск. Граница. Еще 150 километров на восток — и Сибирь. Гонит Машенька данные по Сибири, а поверить в них нет никакой возможности. Даже на нашем фоне. Когда я упал на самое дно, я услышал стук снизу. Господи, сколько же здесь переездов-то. Как они весь лес на шлагбаумы и семафоры не извели — куда там Глазову.
— Мы где? — открывает красный глаз Костя. Вечерняя смена была его — но он тоже плохо переносит такой сон: полусидя, на ходу, под бренчание электрогитар.
— Свердловск-пассажирский, — говорит Цумэ.
— Осанна в вышних, — бормочет Кен и снова отрубается.
При выезде на эстакаду они даже сквозь машину почувствовали дрожь земли — прибывающий монорельс гнал по «трубе» ударную волну.
— Эх, нам бы так… — вздохнул Цумэ. — Антон, глянь на план — где этот проспект Героев?
— Еще примерно… тридцать кэмэ.
— Ну и город, — стонет-зевает Кен. — Ох и го-ород…
— Город как город, — Эней жмет плечами. — Не хуже Москвы.
В представлении Энея хуже Москвы ничего быть не может.
— А вот что в этом городе такого, с чем Машенька не справился бы сам? Ребята сели, это понятно, но за неделю они никуда не убегут… — усталый Эней не заметил нечаянного каламбура. А впрочем, и каламбур не фонтан. — Почему три зеленых свистка? Что тут за черти завелись?