Если все мы – родом из прошлого, а прошлое – соткано из вымыслов… Существуем ли мы на самом деле? Что, если выдуманы все наши пути и стоим мы в неизвестной местности? В семь тысяч пятьсот тридцатом году от сотворения мира… Тысяча лет равна одному дню и снова в разгаре божественный понедельник…
Кто ты, Москва? Столица прошлой и будущей империи или азиатский рынок на холмах? Кого в тебе больше – злых или добрых? Или как в остальном мире – злых больше, но добрые сильнее?
Москва… Святые подвижники, огненные поэты и любящие сердца, герои и труженики… Но также разномастное ворьё и дармоеды… Красота запредельная, чистый свет. Самая большая в мире любовь. И ненависть тоже. И что-то отвратительное, как нищая старость…
Однажды накипь схлынет и останется только настоящее…
Москва остаётся позади, не переставая быть маяком. Оглядываясь назад, видишь будущее страны… Что оно принесёт? Может, беду – тяжкую и всенародную, как безумие патриарха… Или долгожданное счастье… Середины у нас не бывает.
Но так хочется верить в хорошее! Ведь повсюду – уже быстрая московская весна! Сосульки теряют себя со скоростью капля в секунду… И просвет в облаках! Нет, показалось. Просто почему-то синее облако. Облака тоже бывают не такие, как все… Вот бы только какой-нибудь знак, что услышала мой шёпот волшебная башня…
И внезапно начинается… И какой тёплый! Самый первый! «Весенний дождь! Печалюсь о тех, кто не может писать стихи…» Вечный шедевр Бусона – гимн весне! Дождь длился пару мгновений, но успел подарить каждой ветке сирени по тысяче драгоценных серёжек…
Ушла ночь-колдунья… И мне тоже пора. До нового рассвета, Москва! До новой дороги…
– Но всё-таки! Насколько правдив этот рассказ? Ну есть же явно фантастические персонажи! Автобусная фея, ясновидящая собака…
– Они как раз реальны. Всё – правда! Кроме того, что в мэрии Москвы бывает мозговой штурм.
– Ну хорошо. Но как же может человек выйти из дома осенью, а вернуться весной?!
– Может. И даже в один день. Если на улице он встретит любовь…
– А почему рассказ называется «Школа бытовой магии»?
– Понятия не имею. Название однажды пришло и засело накрепко. Возможно, кто-то и найдёт объяснение, ведь автор – далеко не лучший читатель самого себя. Просто что-то… Пережил, наболело, услышал, нашёл в старом блокноте, рассмеялся, задумался, кольнуло в груди, осветился закатом – и возник текст.
Наверное, было бы странно, если бы в отчёте Министерства сельского хозяйства речь шла о космосе. Или в служебной аттестации дорожного инспектора описывались съедобные растения.
Но литература – океан свободы. Пусть в нём гуляет волна и с таким именем.
Конец