Ан Ру
Шот третий. Дороги к Риму
Глава 1
Lamborghini, Ferrari, Bugatti, McLaren, Porsche… Вы слышите? Слышите эти звуки? Одни из них рычат, подражая амурским тиграм; другие – мурчат, как котята; двигатели третьих способны без фальши воспроизвести интермедию «Полёт шмеля».
Я обожаю мои спорткары. Моих ласточек. Моих ангелов, нередко уносящих своих владельцев прямо к небесам. Что может быть прекрасней? Если уж все равно суждено когда-нибудь умереть, я хочу, чтобы в рай меня доставил мой спорткар.
Семь лет я собирал их по странам Европы, рыскал в поисках достойных экземпляров по Америке, воевал на аукционах Японии. А потом вез всю эту красоту в свой город, чтоб выставить с молотка в маленьком крытом павильоне по проспекте Маяковского.
Все городские стритрейсеры тусовались у меня. Вся местная золотая молодежь, капая слюной, забывала о своих клубах и тусовках в день торгов в моем павильоне.
Спроси любого, где взять машину, заточенную лично под тебя; так, чтоб полный фарш; так, чтоб для души; и тебе ответят, конечно, у Влада. Приобрести машину у меня означало точно знать, сколько еще таких моделей ездит по стране: одна, две или ни одной.
Семь лет назад в меня никто не верил, крутили пальцем у виска и называли долбаным мечтателем. А теперь вокруг меня крутилась самая богатая и эпатажная публика, у меня был полный штат сотрудников и оборотный капитал с девятью нулями. И еще я наконец-то открывал свой собственный салон. Знаете, такой трехэтажный аквариум, сквозь стекла которого поблескивают девственно-глянцевым лаком свеженькие авто. И это был просто оргазм для моей души.
Я обрел Имя, поднялся на новый уровень и больше не напрягался в поисках партнеров. Транспортные компании сами рвали друг другу глотки за то, чтобы работать со мной. Подрядчики стабильно пару раз в месяц выводили меня и двух моих замов, Женьку и Славу, в какой-нибудь крутой кабак, где поили нас элитным алкоголем и рассказывали, чем они лучше других.
И этот вечер пятницы был не исключеньем. Правда, на сей раз «свахой» выступил мой закадычный друг и заядлый стритрейсер Ванька Даманский, в народе Ван Дам. Он неделю ходил за мной, рассказывая, что нашел для меня новый маршрут, по которому, вывозя груз, я буду экономить процентов двадцать на пошлинах и сборах. Сам Ванька не был ни торговцем, ни транспортником. Но он держал целую сеть ВИП-саун и одну из лучших гостиниц в городе. И потому имел массу полезных и перспективных знакомств. Нередко сводил меня с нужными людьми. Как вот, например, в этот раз.
Начали мы знакомиться с новыми подрядчиками в ресторане «Седьмое Небо», где официанты с жадными, но влюбленными глазами таскали нам вискарь, который по возрасту был чуть младше меня, и стейки рибаи величиной с диск моего спорткара каждый.
От души затрамбовав желудки и разбавив кровь огненной водой, мы отправились в кальянную, где еще пару часов обсуждали будущее сотрудничество. Утопая в клубах ароматного белого дыма с холодком, мы постепенно распрощались с алкогольными чёртиками и разговор начал тухнуть. Однако душа требовала праздника, и, решив, что предварительные переговоры прошли в позитивном русле, мы отправились кутить дальше.
К концу ночера нелегкая занесла нас в ночной клуб «Апероль». Я к тому времени уже окончательно протрезвел, потому как пью только для запаха, дури у меня и своей хватает, чего не скажешь о моих компаньонах. Ванька накочегарил всех так, что пришлось досрочно вызывать такси и отправлять их по домам. Я же еще какое-то время стоял на балконе ВИП-зоны и без особого любопытства разглядывал разномастную публику.
Обычная пятничная картина. Толпа гламурной молодежи, перетекающая от столиков к танцполу и обратно. Ди-джей, нарезающий пластинки и демонстративно не замечающий никого вокруг, будто живущий в собственном измерении. Два его помощника, греющие народ разного рода выкриками. За стойкой бара какой-то мужик, лет сорока на вскидку занимает уши бармена своими проблемами. Всегда удивлялся, неужели нельзя пойти в более тихий паб, чтоб изливать душу там. Это молодежная тусовка. Для таких, как, например, вон те трое: две девицы в одинаковых белых блузках и клетчатых юбчонках-шотландках под самые стринги и огненно-рыжий парень в костюме от Calvin Klein.
– Все, разогнал алкашей, – выпалил подскочивший ко мне сзади Ванька. – Ну что, еще по пися́рику и айда барышень искать?
– Не, Вань, мне или барышень, или водку. От пьяного секса меня укачивает.
Ванька заржал так, что казалось ди-джей прибавил звука, чтоб его заглушить.
«Тыц-тыц-тыц» бодряще давило на барабанные перепонки и отзывалось где-то в груди. Было легко и свободно. И мне действительно хотелось барышню.
– Пойдем к тем двум, – проорал я Ваньке в ухо и показал на примеченных мной девчонок в одинаковы блузках и юбках.
Пока их рыжий кавалер куда-то отлучился, я решил воспользоваться ситуацией.
– Хороший вкус, братишка, – одобрил Ванька, и мы пошли на посадку.
Прихватив по пути пару коктейлей для удачного пикапа, мы еще на подлете решили сразу поделить, где чья. И тут выяснилось, что девчонки еще и близняшки. Ох, как это нас раззадорило. Сам бог велел заключить пари, кто уведет обеих, а кто останется ни с чем. Я честно предупредил Ваньку, что с ними еще какой-то крендель тусовался и есть вероятность, что пролетим оба, но это его не остановило.
Азарт есть азарт. Мы уже включили в себе альфа-самцов и теперь готовы были забрать этих самочек любой ценой.
Однако весь мой запал схлынул, как только выяснилось, что девочки эти – самые обычные проститутки. И цена вопроса всего лишь несколько сотен баксов. Мериться с Ванькой кошельками я не собирался. Это скучно и банально. Поэтому он купил обеих, а я отправился домой один. Как говориться, не больно-то и хотелось.
Нырнув в салон авто, я нежно погладил глянцевую приборную панель, выполненную из лакированного дерева. Такой больше нет ни у кого в мире. Спецзаказ в единственном экземпляре. Я улыбнулся собственной крутости и приложил палец к кнопке запуска двигателя. GT ласково затарахтел и плавно выкатился на городское шоссе.
Я ехал домой. Все было просто превосходно. Я любовался огнями ночного города и был доволен всем: новым знакомством, сегодняшним вечером и жизнью в целом. Весь мир вертелся вокруг меня, а я был его центром. Его осью. Жизнь удалась, ребята. Что может быть лучше?
И в самый разгар этой вот эйфории у меня за спиной раздался нечеловеческий утробный рык, будто кого-то вот-вот должно было стошнить. Резко ударив по тормозам, я глянул в зеркало заднего вида и уловил неясное шевеление на заднем сидении. Быстро свернув на обочину, я заглушил двигатель и повернулся лицом к непонятной пока угрозе.
Так и есть, какой-то урод умудрился залезть в мою машину.
Бросая GT около клуба, я не особо заботился о его безопасности. На то было целых три причины: во-первых, завести его без двух электронных ключей нереально; во-вторых, угнать или повредить мою тачку, означало нажить себе очень большие проблемы, и все в городе об этом знали; ну и в-третьих, как я уже говорил, таких моделей по стране больше нет, так что угонять ее смысла нет – не продать, не покататься не получится. Но мне и голову не могло прийти, что в нее может залезть какой-то обдолбанный утырок.
Сзади снова раздалось утробное рычание и я, заорав:
– Урод, только попробуй в салоне! – выскочил, рывком открыл заднюю дверь и вытащил утырка на улицу.
Тот, упав на четвереньки, все-таки опорожнил свой желудок и застонал:
– Я не… я не… не надо…
Затем сел на землю, поднял на меня расфокусированный ничего не видящий взгляд, и я узнал в нём того самого рыжего парня из «Апероля».