Она пробила. Стекло неукрепленное.
Вдох. Выдох и палец жмёт на спусковой крючок. Кабина соседнего доспеха разлетается осколками и боец повисает на рычаге. Вся задняя стенка забрызгана мозгами.
Аньюриэль отпрыгивает в сторону, уворачиваясь от атаки. Несётся в самую гущу. Глупо и гениально одновременно. Они не станут бездумно палить, боясь зацепить своих. Вот только не сдохнуть в такой толпе нужно ещё постараться.
Он спокоен. Старается оставаться спокойным. Паника ещё никого не спасала. «Сокол» однозарядный. Дёрнул затвор. Гильза упала на песок.
Аньюриэль ударом ноги пробила кабину и бросилась к следующему противнику, вонзая посох в стекло, будто штык в песок. Где-то убивала людей, а где-то вырывала трубки и провода, хаотично двигаясь от одного противника до другого. Она была похожа на мотылька, что порхает от цветка к цветку. Слишком быстрая и ловкая для неповоротливых доспехов, она диво как хороша в бою. Будто маленький алый светлячок. Даррен провожал её взглядом, вставляя патрон и прицелился, находя взглядом того, чью жизнь оборвёт одним движением пальца.
Вдох, насыщенный ароматом пороха. Враг на прицеле. Выдох. Сеточка трещин покрывает стекло, скрывая труп. Он не промахивается. Никогда.
Чародейка скакала с одного доспеха на другой. Это будто какая-то жестокая игра в салки, в которой она бесконечно водила и несомненно выигрывала. Сперва он занервничал, но даже без магии она не сплоховала. Да и бойцы, лишившись предводителя, не могли организоваться и только мешали друг другу, что тоже им на руку.
Перезарядил винтовку. Вдох. Нашел взглядом цель.
Звуком выстрела всё оборвалось. Его палец ещё не коснулся спускового крючка. Аньюриэль упала с доспеха, лишь алой вспышкой отразилось солнце в волосах, сделав их похожими на пламя. Во рту за долю секунды пересохло. Ком чего-то, похожего на песок, встал посреди глотки, не давая ни вдохнуть, ни выдохнуть.
Аньюриэль поднялась на ноги, заметно пошатываясь. Ближайший «Молох» шагнул к ней, замахиваясь. Чародейка телепортировалась на его кабину, но оступилась, снова заваливаясь. Ещё один выстрел и она покатилась по песку.
Даррен выстрелил, навсегда останавливая того, кто попробовал шагнуть к ней. Мгновенно перезарядил и выстрелил снова. И ещё раз. Он сам словно стал механизмом, настолько чёткие движения делало его тело. Идеальное оружие смерти. Вдох. Перезарядка. Выдох. Выстрел. Вдох, наполненный запахом пороха с едва уловимым флером крови. Пальцы отточенным движением вставляют патрон. Выдох и одновременно с этим нажать на спусковой крючок. Он давно научился не замечать отдачу. Он сам будто отлит из металла.
Стрелок добился того, чего хотел. Часть врагов потеряла интерес к раненой чародейке и двинулась к нему. В коробке, если он правильно считал, осталось восемь патронов. Врагов больше. Вот такая простая арифметика жизни.
Выстрел. Противник, что был ближе всех, больше никогда не вздохнёт. Соседний с ним «Молох» прицелился. Даррен отчётливо видел дуло встроенного в руку ружья, но не испытывал никаких эмоций по этому поводу. Вставил патрон в винтовку. Нажал на крючок. Затвор щёлкнул, но отдачи не последовало. Осечка. Сердце словно споткнулось.
В задних рядах врагов что-то взорвалось. Противник, готовый выстрелить, замер, а потом развалился, разорванный на две части. Стрелок замер, неспособный оторвать взгляд от безумия, что творилось в рядах врагов. Такого не могло быть. Среди металла колыхались алые ленты, рассекающие железо так же легко, как нож бумагу. Взрывались двигатели и топливные баки. Люди пытались бежать, но падали на песок кусками плоти. Что-то там, в сердце этого жуткого хаоса, не собиралось оставлять живых. Алое облако будто пожирало «Молохов», кричали люди, что-то взрывалось. Среди языков пламени, в окружении алых лент и кровавого тумана стояла она.
Какой-то мужчина выпрыгнул из кабины «Молоха» и побежал. Даррен растерянно смотрел на врага, но тот, словно ослеплённый ужасом, пробежал мимо. Тонкая алая плеть просвистела в воздухе и обвила ногу беглеца. Несчастного дернуло вверх. Крик застыл на невообразимо высокой ноте, а затем плеть с размаху впечатала человека в доспех, практически размазав по кабине.
Это была не битва, а побоище. Невероятно жестокая расправа, где не было места милосердию. Даррен поднялся на ноги. Врагов не осталось. По крайней мере живых. Но кто он?
Эльфийка медленно повернулась. Красный туман осел, впитываясь в песок. Хрупкая фигурка в окружении алых лент, трепещущих в воздухе. Смертоносная красота. Стрелок не знал, что ему делать. Бежать или остаться? Она вполне могла убить и его. Даррен понимал, что чем бы это ни было, это явно не то, что стоит показывать всем подряд. Не было сил подойти, но было понимание, что бежать бесполезно. Да и сколько он пробежит? Метров десять, не больше.