По моему правому плечу стекает на грудь что-то липкое и горячее. Очевидно, кровь. Знаю, что надо мной, чуть сзади, кто-то стоит.
И я отчетливо осознаю, что после рукопашной битвы я повержен, потому и стою на колене, знаю, что сейчас последует еще один удар мечом того, кто сзади меня, и... все кончится! Я сделал все, что мог, а больше сделать уже ничего не могу!
Что я сейчас чувствую? Ничего!.. В современной медицине такое состояние называется шоковым. Я все сознаю, все понимаю, но мне совсем не больно, я ничего не боюсь, мне совершенно безразлично то, что через миг случится. Странное, полное равнодушие к тому, что сейчас последует еще удар, последний!..
И вдруг — снова комната в квартире Колиной сестры, я — в кресле, рядом горит торшер, раскрытая книга на коленях...
Рассказываю об этом долго, гораздо дольше, чем длилось это погружение в иное время и в другую жизнь. А прошло, я думаю, всего десяток секунд!
Я не спала. И это был не сон. В этом я абсолютно уверена.
Подумала: это, от Плутарха впечатление? Перелистала, тщательно просмотрела все три тома. С этой поры знаю — Плутарх картинками не писал, у него только спрессованное действие — в основном, глаголы, глаголы, глаголы!..
Так что же произошло? Есть ли у меня какое-либо объяснение?
Итак, сначала суммирую условия, в каких я писала сценарий:
во-первых, моя жизнь в это время — одинокая, затворническая, в полном молчании целыми днями,
во-вторых, многодневная, напряженная и поистине вдохновенная работа чуть не круглыми сутками над сценарием о военном времени,
и, в-третьих, читаемая в минуты отдыха книга “Жизнеописания...”— она тоже о битвах, пусть и прежних времен.
Все это вместе взятое, я думаю, так раскачало мое подсознание, что на какие-то мгновения всплыло то, что уже было не со мной, но с кем-то из моих пра-пра-пра...
Я думаю, именно поэтому со мной случилось то, что случилось.
Йоги верят в переселение душ, они говорят, что мы проживаем множество жизней. (Они верят, что Будда, прежде чем стать Буддой прожил 2017 жизней!) Мы накапливаем опыт в этих жизнях, совершенствуем душу, но вспомнить о прежних жизнях можно только при каких-нибудь чрезвычайных обстоятельствах.
Об одном случае переселения душ я лет пятнадцать тому назад впервые прочитала в американском журнальчике “Ридерс дайджест”. Я еще тогда хмыкнула: “Ну, уж эти американцы! Придумают же такое!”
Гораздо позже я прочла в книге какой-то нашей советской исследовательницы из Петербурга о том, что в Мадрасе существует институт, который регистрирует случаи воспоминаний о прежних жизнях и пытается, если это возможно, проверить их и подтвердить документально. Уже, якобы, зарегистрировано более восьмисот таких случаев.
Например, девочка пяти лет все время говорила, что она беспокоится о том, как живут ее дети после того, как она умерла, и даже называла селение, где она раньше жила.
Когда поехали туда вместе с девчушкой, она узнала дом, узнала мужчину, который после автомобильной аварии, в которой погибла его жена, снова женился, и теперь его новая жена хорошо ухаживает за оставшимися без матери тремя детишками... Девочка перестала волноваться о судьбе “своих детей”, успокоилась и забыла об этом воспоминании очень скоро.
Эта же исследовательница рассказывает о своем знакомстве с одной семьей в Индии. Муж — белый американец, инженер-электронщик, жена — индуска, получившая очень хорошее европейское образование.
Когда исследовательница подружилась с ними так, что уже могла задавать им откровенные вопросы, она, удивляясь, спросила, почему они, великолепно образованные люди, а такие верующие, почему у них существует даже комната для медитаций...
И она получила удивительный ответ.
Их маленькая дочка, когда отец летал от своей индийско-американской фирмы в командировки в США, очень огорчалась, что отец не берет ее с собой. Она очень бы хотела побывать в Бостоне, найти дом дяди и его могилу... Она очень любила дядю, который вырастил ее после гибели родителей в Гражданскую войну Севера и Юга.
Вначале мать отмахивалась от фантазий дочки, считая эти разговоры детской болтовней. Но девочка так часто и убедительно твердила об этом, что однажды родители и девочка полетели в Америку вместе.
Приехали в Бостон, со знакомым архитектором прошли по улицам. Девочка узнавала здания девятнадцатого века... Но дом дяди оказался снесенным к этому времени, а на его месте стояло нечто новое. Могилы дяди тоже на старом кладбище не нашли. Девочка очень огорчилась... Но во время этих прогулок по городу девчушка еще вспомнила, что, когда ей исполнилось девятнадцать лет, дядя отправил ее в Европу с образовательной целью, но корабль попал в шторм. Она — утонула.