А значит…
Прячу мешок с добром неподалёку и начинаю достаточно бодро красться к заправочной станции, практически не издавая шума. Обувь не слишком подходящая — какие-то потёртые кроссовки. Но это лучше, чем её отсутствие или какие-нибудь цокающие об асфальт туфли.
У заправки стояли два автомобиля, покрытых граффити. Их «охранял» какой-то лысый панк в жёлтой майке-алкашке, кожаной куртке со рваными рукавами и джинсах. Минимум хрома, в руках двустволка. Ну прямо эталон панковской культуры, чтоб её.
Занимался этот парень чем угодно, но не охраной. Судя по лёгкому свечению зрачков, которое было видно даже отсюда, он смотрел что-то в своей оптике и курил самокрутку.
Система, храни этих идиотов… Хотя не стоит. Вдруг ещё действительно поможешь, а мне этого не надо.
Обхожу парня и скрытно подбираюсь к нему вдоль машин, мысленно скрещивая пальцы, чтобы его братва не вывалилась в самый неподходящий момент.
Шажок. Ещё шажок… Сейчас! В слитном броске зажимаю парню рот, одновременно вскрывая заточкой горло. Обильное кровотечение ещё никому здоровья не прибавляло.
Пока мне на этот трюк везло, но стоит иметь в виду — с более «прокаченными» и заряженными хромом ребятами стоит держать ухо востро. У них наверняка будет подкожная броня.
Другой вариант — смерть от болевого шока из-за инородного тела в глазу и мозгах, но это тоже не панацея. Видел я импланты, которые гасят болевые ощущения. Но это дела будущего.
Этот же идиот даже не понял, как умер. А последним, что он видел, была картинка с импланта. Аккуратно утаскиваю тело и кладу между машинами. С магазина его не увидят, может, подумают, что отлить пошёл.
Теперь нужно думать, что делать с теми, кто зашёл в сам магазин…
Как вариант — попытаться забраться с заднего входа. Но дверь может быть закрыта, да и само пространство вряд ли позвонит скрытно подобраться к уродам.
К моей удаче, на Найт-Сити постепенно опускалась ночь. А значит, я мог легко увидеть происходящее в помещении через панорамное окно благодаря яркому освещению. Меня же, в теории, разглядеть было трудно.
Здесь бы не помешал всё тот же сраный Юнити, но Система в этом вопросе была непреклонна. А значит… Работаем по старинке, холодняком.
Три бандита внутри. Один стоит вплотную к кассе и размахивает пистолетом, другой копается в стеллажах, закинув пистолет-пулемёт на плечо. Это он зря… А третий что-то высматривает на стене. Новости, что ли, смотрит?
Они идиоты или прикидываются? Хотя… Учитывая расстояние до Найт-Сити, общее запустение этого места и отсутствие нормальной охраны оно и не удивительно. Кто сюда приедет? Кочевники? Полиция? Тем более, судя по машинам, вполне возможно, что это кто-то из «стилетов».
Тех ребят, которые являются изгоями среди кочевников. Всякий сброд, в общем: бандиты, головорезы. Те, кто не смог ужиться в нормальном обществе кочующих по Америке кланов. Тогда всё становиться чуточку понятнее. Хотя их безалаберность всё ещё заставляет меня прикрывать лицо рукой. Впрочем, зря я жалуюсь.
Понаблюдав ещё пару минут за явной попыткой запугать кассира, решаю идти «в лоб». Если повезёт, мой приход они спутают с приходом своего подельника и у меня будет пара секунд, а может и немного больше.
Максимально естественно открываю дверь, прекрасно помня о том, что она ни разу не бесшумная. Везёт:
— Дэйв, если ты сейчас не вернёшься к машине, я тебе нос сломаю к херам, понял? — даже не оборачиваясь ко мне, говорит парень, стоящий у кассы.
А вот его подельники оказываются более наблюдательными.
Делаю рывок под удивлённое «Эй!» и кидаю заточку в лицо парню, которые высматривал что-то на стене. Кусок слегка ржавого металла пробивает горло и застревает где-то в трахее. Повезло. Баланс у этой штуки дерьмовый, я рассчитывал максимум на неглубокую рану.
Но судя по булькающему телу, попадание можно считать «критом», хех…
Стоящий между стеллажами парень разворачивается на звук, но я в один рывок сближаюсь с ним. Вот почему никогда нельзя выпускать оружие из рук в условной боевой обстановке.
Пацан, запаниковав, путается в ремне и не успевает вскинуть свой ПП. Мачете с хорошо знакомым мне звуком всаживается под челюсть, но мне приходится резко прикрываться этим пацаном, надеясь, что последний из бандитов не додумается стрелять по ногам. Впрочем…
— Урод, какого хрена! — развернусь ко мне, тот парень, что запугивал кассира, мгновенно входит в ярость, увидев смерть своих ребят.