Я смеюсь.
— Пожелай ей удачи.
— Тебе нужна поддержка сегодня вечером? Я с удовольствием приду и смягчу ее.
— Нет. Со мной все будет в порядке. Мы вчера общались, и это было... хорошо. Думаю, лед между нами потихоньку тает.
— Наконец-то.
— Да, да. Я был полной задницей для нее, так что не виню ее.
— Я рад, что вы снова общаетесь. Это значит, что мы можем общаться без лишней неловкости.
— Возможно, это слишком большая честь для нас.
— Верно. Ну, может, увидимся позже. Постарайся не убивать никого, кто с ней разговаривает.
Звонок заканчивается, делаю глубокий вдох, снова сталкиваясь со своей нынешней реальностью. Я хрустнул костяшками пальцев, медленно открыл дверь больницы и вошел в палату. Он очень простой и не похож на гостиничный номер, но больше, чем обычная больничная палата. К тому же окно кажется больше, и здесь есть телевизор с плоским экраном.
Мой отец сидит в кровати и читает газету, а когда замечает меня, откладывает газету и щурится.
Он не узнает меня.
Я знаю, что это симптом рака мозга, поэтому поднимаю руки вверх.
— Привет, папа.
— Орион?
Я киваю.
Когда я рос, мой отец был высоким, красивым и крепким. Он возвышался над всеми нами на шесть четыре, а его потрясающие черные волосы и зеленые глаза привлекали к нему много внимания, когда я был маленьким. У меня и моих братьев есть общие черты. Чейз обладает чувством юмора, Майлз - внешностью, Лиам - защитой, а Кай - загадочностью и скрытностью. А я?
Я разделяю его собственнические и навязчивые наклонности.
Сильный мужчина, которого я знала как своего отца, угасает уже несколько месяцев, и тот, кто стоит передо мной, почти не похож на него, за исключением темных волос и цвета глаз. Его лицо опухло. Густые черные волосы, которые он всегда носил длинными, поредели и коротко острижены. Его плечи раньше были массивными, но теперь они узкие, без привычных мышц, которые он так старательно поддерживал.
Подавив тошнотворное чувство сочувствия, вызванное тем, что видел, как умирает мой отец, я прочистил горло и встал ровнее.
— Как ты себя чувствуешь? — спрашиваю я, присаживаясь на один из стоящих рядом стульев.
Он пожимает плечами. — Могло быть и хуже.
Окинув меня критическим взглядом, он позволяет ему побродить по моей кожаной куртке и черным брюкам, после чего одобряюще кивает.
— Ты хорошо выглядишь.
Я ничего не отвечаю. Вместо этого смотрю на телевизор, по которому показывают Bloomberg и новости финансового рынка за день. Что-то в том, что я знаю, что он зарегистрировался, хотя он умирает... Я сглатываю. Даже в самом конце своей жизни мой отец, очевидно, неустанно стремится делать деньги.
Эта мысль заставляет меня чувствовать пустоту - и мне становится жаль его.
— Ты говорил со своими братьями?
Я выравниваю дыхание и поворачиваюсь к нему лицом. — Нет.
На его лице промелькнул гнев. Даже сейчас, когда ему за семьдесят, даже когда он болен раком мозга в последней стадии, у него все еще есть характер.
— А почему нет? — практически выплевывает он.
— Потому что они не хотят с тобой разговаривать, папа.
Вот так. Я сказал это вслух - то, на что намекал с тех пор, как Майлз оборвал его пару лет назад. Мне удавалось отмахиваться от него каждый раз, когда мы разговаривали, но он заслуживает правды.
— Тогда мне стыдно называть их своими детьми. Я умираю. Разве это не считается за что-то? — рычит он.
Я пожимаю плечами.
— Их причины уважительны.
— Тогда скажи мне, почему, черт возьми, ты все еще разговариваешь со мной?
Я изучаю его лицо - хмурое, с нахмуренными бровями. Сжатые кулаки по бокам. Раздувающиеся ноздри. Гнев полностью искажает его лицо. В моем мозгу вспыхивает воспоминание. Я так старался забыть свою жизнь до того, как мне исполнилось четырнадцать лет, говоря себе, что это к лучшему. Но воспоминания проносятся перед глазами, как больной фильм, который я не согласен смотреть.
Кай, Чейз и я сидели за столом в столовой, а моя мама была наверху с одной из своих головных болей - как теперь понимаю, это был ее единственный способ уйти от мужа, подвергавшегося словесному насилию. Прошел примерно год, прежде чем мама ушла от отца. Мой отец пьет уже четвертую рюмку и невнятно спрашивает восемнадцатилетнего Малакая о его экзаменах в колледже первого семестра. Чейзу шестнадцать. Я помню, что обычно он был в доме Джексона Паркера, но сегодня он был дома. А мне было одиннадцать или двенадцать.
К этому времени Лиам и Майлз переехали из замка Рейвэдж, но трое младших братьев остались.
— Я бросаю колледж.
Отец замирает, а его рука крепко сжимает хрустальный стаканчик.
— И какого черта ты это делаешь?
Кай кладет салфетку на стол.
— В последнее время Бог говорит со мной, и Он говорит, что нам нужно изменить эту семью. Я хочу помочь. Хочу помочь тебе, нам...
— Ни в одном из моих сыновей нет и унции святой крови, — рычит он.
Лицо отца искажается от ненависти. Он стучит кулаками по обеденному столу, заставляя нас с Чейзом подпрыгнуть на своих местах.
— Но знаешь, что у нас есть? Деньги.
— Мне плевать на деньги, — хрипит Кай. — Я просто хочу сделать в этом мире что-то хорошее, чтобы уравновесить весы.
— Ты хочешь сделать что-то хорошее? Все хорошее приходит к тем, кто много работает, Малакай.
— Мне не нужны деньги или материальные вещи. Джулиан говорит, что недовольство не удовлетворяется материальными вещами...
— Джулиан? — шипит мой отец. — Ты имеешь в виду того эпатажного парня, которым ты постоянно себя окружаешь...
— Надеюсь, ты не думаешь, что я буду сидеть здесь и позволять тебе оскорблять моего лучшего друга.
Кай, обычно такой уравновешенный, мгновенно отталкивается от стола.
— Очень хорошо, — размышляет мой отец. — Ты можешь уйти.
— Ладно, — шипит Кай, бросая салфетку на пол.
— Не думай, что сможешь вернуться с таким отношением.
У меня открывается рот, и когда я смотрю на Чейза, он смотрит на меня расширенными глазами, переминаясь между нашим отцом и средним братом.
— Очень хорошо. Пойду попрощаюсь с мамой и соберу свои вещи.
Пока Кай уходит, мой отец делает еще один глоток своей водки. Он направляет нож для стейка на Чейза, и его лицо все еще преображается от грубого гнева.
— Ешь свой стейк, Чейз. Не дай ему остыть.
Я опускаю глаза и ем, пока мой отец и старший брат делают то же самое, зная, что до конца жизни мне придется регулировать свои эмоции и эмоции отца, иначе рискую подвергнуться остракизму.
Я вспоминаю вопрос отца: — Тогда почему, черт возьми, ты все еще разговариваешь со мной?.
Мой отец - нарцисс, и теперь я это знаю. Когда мы росли, наша семья была замкнутой - мы всегда говорили о близости, но никогда не имели ее на самом деле. Мы были зажаты вместе в нездоровой динамике, пока моя мать не решила уйти от него сразу после того, как Чейз поступил в колледж, забрав меня с собой. Только повзрослев, я начал смотреть на отца как на человека, который дал мне жизнь, а не как на отцовскую фигуру. Мы не были близки, но и не были не близки.
И, наверное, я всегда чувствовал, что должен поддерживать эту связь с ним, потому что он никогда не делал ничего такого, что дало бы мне повод уйти от него. Знаю, что мои братья считают иначе, но я всегда оправдывал их этим.