Стихотворения из цикла «Подорожник»
Забытая деревня
От электрички – с километр;С подножки спрыгнув на ходу,Межой, заросшей бересклетом,Я до околицы дойду.
Там спит берёза одиноко,Как бы стеснённая корсажем,Гвоздём воткнув хромую ногуВ горизонтальность пейзажа.
И перевёрнутою кружкойВ репейника седой каймеНезавершённая церквушкаСтоит без шапки на холме.
Как недочитанные книгиДома заброшенные ждут,Но лишь святых забытых ликиТам словно призраки живут.
Я постою на перекрёсткеДвух улиц – Мира и Труда,Одна из них ведёт к погосту,Другая – вовсе в никуда.
Но прыснет вдруг из-под калиткиКак туз из шулерской рукиЩенок в отчаянной попыткеМои прикончить башмаки.
Он здесь царит, чтоб ежечасноВерней теорий и идейНапоминать, что жизнь прекраснаИ сущее бессмертно в ней.
Летний дождь на Ладоге
…Будто кто-то в хрусталеЧай мешает ложечкой –Застучали по водеБыстрых капель ноженьки.
Сыпет летняя грозаКапли по щепотке,Щурит Ладога глазаСловно от щекотки.
Как пастух на водопойС утренней прохладойДождь уводит за собойВолн-барашков стадо.
Убегая, он ещёЧто-то шепчет Ладоге,Бросив солнцу на плечоПолотенце радуги.
«Где ласточки склевали…»
Где ласточки склевали май зелёный,Там в осень, в тишину стрекозьих сновСозвездья выпадают красных клёновИ блекнут радуги застенчивых цветов.
День говорком грудным пронзён навылет,И спорит с камнем чистотой своейПротяжный взмах отяжелевших крыльевПриколотых к закату журавлей.
Как синевой витийствует природа!Струит неспешно на полей холстыИз голубого глаза небосводаВсю мудрость лаконичной простоты.
Родине
Я не мечтаю о спортивном «Мерседесе»,Мне за грехи отведена работа –Играть в мимансе бесконечной пьесы,Поставленной почётным идиотом.А так хотел жить с пользой для народа!Да он повадками давно уже не тот –Вмиг из моей залапанной свободыДля огорода пугало набьёт.Он в мачехи себе призвал волчицу,Что выкормила римских близнецов,К ней тщетно льнёт и силится напитьсяИз бронзовых пустых её сосцов.Но я не первый горькое коварствоСмиренно и безропотно приемлю:Пусть кто-то лучший любит государство,А мне любить оставьте эту землю,Что красками полей затейливо-воздушнаИ так легка, как детская ладонь, –В ней ягод гроздь и свежая горбушка,Она трепещет, лишь её затронь.Где в старых Кодрах в пригоршне холмовКак яблоко, укутанное в стружку,Вздыхает в дрёме и не видит сновЗаброшенная белая церквушка.
Молитва
Пусть Господь подопрёт мне високчеренком виноградным,когда захочу я губами припасть к облакам,к источнику чистого слова…
Или нет, пускай лучше матушкаутешит меня и обнимет.Тогда я пойму, что всё ещё здесь.Тогда вспомню всех, кого я любил…
Иерусалим
Кто ещё может помнить о прошлом там,где земля, не скованная правилами формы,не знавшая науки размеров,была простым словом?Где всё таяло вечером во вселенском бульоне,чтобы утром вновь обретать контуры и весомость,уповая на везенье, да на замысловатость творенья.Где ржавчина невзгод откалываласьосколками кремня, отрытыми в борозде.Так основательно и деловито,что даже эти холмы скорбиказались пригодными для жизни.Слишком непостижимая простота,чтобы быть игрою случая,блестящая таким светом,что, вглядываясь в неё всё глубже,ты начинаешь падать вверх, к облакам.
Разведу огонь
Испуганные ветки по ночамСтучат в окно застенчиво и робко.Чернила – прочь! В июнь недужныйнынче окунаюсьИ сам себе немного удивляюсь,И небо узнавать учусь.
Крестить распятья сонных переулков.По местамРасставить имена, события и даты…Да разве мы хоть в чём-то виноваты?Всего лишь в том, что жизнь голубина,Как будто в ней проснулась невесомость.
И я ломаю ветви пополам,Я чту огонь, как вескую готовностьПрослыть героем завтрашней былины, –Я строю храм у века на зрачке!Так дети строят домик на песке,Так письма доверяем мы кострам.