— Летопись… Ваша летопись!.. Все бегут!.. Крик, паника, бабы плачут, деды блюют!
— Чё, опять?
Пришёл к площади — действительно, шум, беготня, кто-то с вилами, кто-то с иконами. В центре — летописец, седой, как хрен в борще, с гигантским куском пергамента и лицом пророка после клизмы.
— Ты чё, мать твою, написал?
— Истину! — воздел руки. — Так сказывали древние знаки! «С юга грядут твари без чести, и отрежут нам яйца и головы»!
Я вырвал пергамент. Читаю:
В день девятнадцатый воззрится на сие место ужас огненный. Дети обратятся в пыль, а скотина — в хоровод ужаса. Все умрут. Сначала медленно, потом быстро.
ИНТЕРФЕЙС: Тревога в поселении +47%. Страх населения: «Пошёл я нахер отсюда». Причина: летописец-истерик. Совет: разъебать пергамент, изолировать пророка, налить всем по чарке.
Я развернулся и сожрал летопись на глазах у толпы.
— Всё. История переписана. Теперь звучит так: всё охуенно, работаем дальше. Кто ещё будет паниковать — пущу в музей, на постамент.
Толпа загудела, как пчелиная попа после удара сковородкой. Панику сдуло ветром. Кто-то даже захлопал.
Позже я собрал Змея, Харька, Пиздюху, летописца (теперь связанного) и спросил:
— Вы вообще понимаете, что если так дальше пойдёт, нас через 11 дней смоет не враг, а коллективная дурь?
Харёк пожал плечами:
— Ну, зато скучно не будет.
Пиздюха указала на экспонат — меч, которым, по легенде, она выбила зубы какому-то дворянину.
— Зато у нас есть память. И гусь.
Гусь квакнул. Летописец всхлипнул.
ИНТЕРФЕЙС: День 19 завершён. Уровень идиотизма — стабильно высокий. Паника устранена. Музей построен. История написана кровью и дегтем. Продолжайте в том же духе. Осталось 11 суток.
Глава 110
С утра было всё как обычно. Люди что-то строили, кто-то варил суп, кто-то чесал яйца. Я пил воду из кружки и смотрел на карту. Всё тихо.
ИНТЕРФЕЙС: День 20. Осталось 10 суток. Всё стабильно. Продолжай.
И вот в этот момент меня бомбануло.
— Интерфейс, блядь, — говорю, — давай попиздим.
ИНТЕРФЕЙС: Диалог активирован. Тема: «Попиздим». Уровень серьёзности: нестабильный.
— Ты же, мать твою, игровая хрень, да? Цифры, логика, уровень сложности, всё такое?
ИНТЕРФЕЙС: Подтверждаю. Я — часть симуляции. Механика выживания, элементы РПГ, динамическая модель развития, вся хуйня.
— Так где тогда, блядь, уровни?! Где моя прокачка, где характеристики оружия, скиллы, юниты, броня, магия, навыки, инвентарь, предметы с подсветкой, эпики, легендарки, ссаная таблица урона, в конце концов?
Пауза. Длинная.
ИНТЕРФЕЙС: Как где? Есть всё. Просто не показываю.
— Чего, блядь?
ИНТЕРФЕЙС: Ну заебись же и так. Жив, строишь, командуешь. Зачем тебе таблица урона, если ты всё равно кулаком хлещешь и побеждаешь?
— Подожди. Подожди, сука. Ты хочешь сказать, что всё это есть, но ты молчал?!
ИНТЕРФЕЙС: Ну да. Зачем нагружать голову игрока, если он и так орёт, швыряется сапогами и трахает статистику по живому?
— Я тебя сейчас прошью гвоздём в жопу, пиксельный ты уебан.
ИНТЕРФЕЙС: Спокойнее, главнокомандующий. Ты сам сказал в начале: «Реализм, атмосфера, никакой геймерской дрочи». Я подстроился.
— Ага. А теперь выясняется, что ты мне всё это время мог показать, например, характеристики Пиздюхи, урон от гуся, точность Харька, скорость восстановления Трофимия, любимую позу Змея, но не показал?
ИНТЕРФЕЙС: Всё верно. Потому что, в отличие от некоторых уебанов, я не растягиваю текст до тошноты ради символов. Не пишу на три страницы лог типа: «+3 к ловкости. -2 к харизме. Урон по площади: 7. Перезарядка: 5 секунд. Шанс крита: зависит от фазы луны и гороскопа гнома». Я же не ебанутый.
— А я, значит, должен был всё это время действовать методом тыка?
ИНТЕРФЕЙС: Это же и весело. Ты смотри, что получилось: гусь — агент, девочка — чемпион арены, повар — труп, стены стоят, враги не лезут. Всё работает. Где ты видишь баг?
Я сел. Курить не хотелось, но хотелось что-то сжечь. Например, табличку «Укрепрайон имени Пиздюхи».
— Ладно, — говорю. — Тогда покажи теперь, раз уж базар пошёл. Покажи, например… ну, характеристики Змея.
ИНТЕРФЕЙС:
Имя: Змей
Уровень: 44
Профессия (боевая): Ассасин-Убийца
Текущая роль: Инженер-мудак