сдерживают некоторую вспыльчивость
соперничающих мужчин.
Сюда настройщик придёт не скоро.
В левой скрипки выя,
голос воя в правой.
Целую обе.
18-19 июня 2018
***
Новый день, как новая пачка окурков,
косишь в сторону, чтоб не казаться придурком,
или землю носком ковыряешь упорно,
мир, я сатанею от Вашего порно.
Всё открыто, как синие вены Марины,
как затяжка до копчика киевской Примой,
до безумия, там уже нету распада –
то ты еси – учат нас Упанишады.
Век живи, разматывай длинные строчки,
ибо мир, нам сказали, –
свет звезды, бездарно просроченный.
9 июня 2018
2084
Стул под зад подсунут мне: «Удобно ли?»,
дно заасфальтируют в реке.
Вычислили код мой по подобию,
сделали наколку на руке.
Милая, подкованы копыта,
подпишись на радость и беду.
Я найду тебе кусок в корыте,
если я тарелку не найду.
14 июня 2018
***
Утром снова живой, боже мой,
сон во сне, но за ставней стрижи,
а прислушайся, слышишь, спишь,
женщина, мир движется
по часовой.
Слюнь глотая, чай завариваешь,
заговариваешь с собой.
15 июня 2018
Сам-дом
В том доме под пылью живут зеркала
и воздуха воздух непрост
и окна зашторены во весь рост
опрокинутого на стол стола.
И кто-то пишет во тьме тьму
и жжёт напролёт воск.
И кто-то говорит всю жизнь тому,
кто слушает всю жизнь его.
22 июня 2018
***
Утро Марины.
Карандаш, тетрадь. Чайник
закипает в воде.
24 июня 2018
***
Жизни немного от хлеба,
немного торчка от чая.
Смерть не лестна. Жизнь нелепа.
Спрашивают. Отвечаю.
Как пионер, я всегда готов.
Полжизни жизни, полжизни смерти
взболтайте и пейте.
Не люблю бережливых псов.
26 июня 2018
***
Художник бог мне подарил июль,
дубы атланты и сороки дафны
стоят-летают, царственная данность
жарою дышит, растопырив клюв.
И как-то неудобно среди мест
таких просить о женщине и о зарплате.
И зная мой козырный интерес,
подкидывает строчку бог создатель.
8 июля 2018
***
Я тяжело вхожу в стихи.
В музыке я плыву мелодией,
возвращаюсь и снова плыву.
Одинокий звук, я плыву
с такими же одинокими,
сбившимися в гул, рёв.
Иногда мы кричим,
иногда мы шёпот, плач,
когда уже не слышим.
Слушаем.
В картине я доверяю
свету, оттенкам, воздуху,
перспективе, линиям, шарам, кубам,
которые есть глаза и руки.
Я равно доверчиво вхожу
в обнажённое женское тело.
в откровенную плоть пророка.
Бродяга-монах ждёт у ворот
средневекового замка утренних лучей,
когда стражники смогут увидеть в глазах
этого продрогшего оборванца
печаль и духовный распад,
пожалеют его и впустят в город.
Монаха приютят монахи
монастыря –сканского ордена,
и через 100 лет тень игуменьи
местного монастыря, прежде чем
растаять с утренними лучами света,
оставит у скромного камня
букетик белых цветов.
Или на грязных ступеньках
рубежа ХХ-ХХ1 веков
пятиэтажного дома у двери
квартиры № будет сидеть
такой же грязный бродяга
с букетом степных цветов
и грустными глазами ждать
того же утреннего солнца.
В стихах чужие слова
цепляют мои строчки,
сдирают с кожей и
постепенно сдирают всего меня.
Я делаюсь голым. Меня нет.
Остаются только слова в себе.
В которые я так тяжело вхожу.
10 июля 2018
***
И день не день, и нету сна,
и ночи гойями брюхаты.
Меня, плешивого, война
до срока вынула из хаты
и поместила в тех краях,
где тоже нету ничего,
напоминающего мир –
рыбалка, женщина, кефир.
10 июля 2018
Продолжая наблюдения
У тебя – что-то,
у машины – крылья,
девушка фото
подарила мне.
А тебя от «за»,
а меня от «против»
тошнит, как «за-
втра на работу».
У тебя – груди,
у меня – руки,
скрипка – от звука,
как пыль – от скуки.
20 июля 2018
***
Гениальный Кононов Геннадий
рассказал нам о себе в тетради.
Он и с вас бы написал слова,
если б не болела голова.
28 июля 2018
***
На траве при луне,
потом на скамейке.
Всё прочее не
интересно и мелко.
12 августа 2018
***
Иди ко мне, дорогая,
мир неподвижен и жизнь проста.
Давай на всё руками, ногами,
ибо что копать после Христа.
Что писать после Писания?
Кого подставлять, если не Иуду?
Я разбужу себя после восстания,
если не забуду.
Если распинать, то Христа,
если доверять, то Иуде.
Что чудить после ста