льних США, за океаном,
Есть кладбище с названием престранным.
Есть кладбище. Животные на нём
В своих могилах спят последним сном.
Вот памятник, заботливой рукою
Воздвигнутый над свинкою морскою.
А вот мемориальная плита
Над прахом незабвенного кота.
А рядом что-то наподобье раки
С останками возлюбленной собаки.
И вот теперь раздумываю здесь я
О гумилевской воле равновесья.
А на уплату равновесья хватит?
Или оно, смеясь над нами, платит
За ужас общей ямы с братской давкой
Плитою намогильною над шавкой?
* * *
Опять кругом слезливая зима.
От непрестанно гаснущих снежинок
Стоят, как маслом вытерты, дома,
Как будто ряд переводных картинок.
На западе — разваренный крахмал
С вишневой растекающейся пеной.
Мне кажется, что Бога замещал
Какой-то пейзажист третьестепенный.
Я с головой почти что в шубу влез,
В калошах, в шапке, с шарфом до колена…
Не пушкинский пророк, не сын небес,
Бряцающий на лире вдохновенно,
А очень неуклюжий человек, —
Весьма несовершенное творенье, —
Шагающий неловко через снег
В очередное сверхстолпотворенье.
У каждого есть множество обид.
Любой из нас — проситель с челобитной.
И, может быть, всех громче говорит
Тот, кто на свете самый беззащитный.
* * *
Ты сказал мне, что я под счастливой родился звездой,
Что судьба набросала на стол мне богатые яства,
Что я вытянул жребий удачный и славный… Постой —
Я родился.под красно-зловещей звездой государства!
Я родился под острым присмотром начальственных глаз.
Я родился под стук озабоченно-скучной печати.
По России катился бессмертного «яблочка» пляс,
А в такие эпохи рождаются люди некстати.
Я родился при шелесте справок, анкет, паспортов,
В громыхании митингов, съездов, авралов и слётов,
Я родился под гулкий обвал мировых катастроф,
Когда сходит со сцены культура, своё отработав.
Только звёзды оставь. Разлюбил я торжественный стиль.
Кто ответит, зачем эти звёзды на небо всходили?
По вселенной куда-то плывёт серебристая пыль,
И какое ей дело до нас — человеческой пыли.
Я ещё уцелел, ещё жизнь мою праздную я
И стою на холодном ветру мирового вокзала,
А звезда, что плыла надо мной, — не твоя, не моя,
Разве только морозный узор на стекле вырезала.
Оттого я на звёзды смотреть разучился совсем.
Пусть там что-то сверкает вверху, надо мной леденея, —
Мне бы дружеский взгляд да очаг человеческий — чем
Ближе к небу — как Дельвиг говаривал — тем холоднее.
* * *
Я сегодня за широким столом,
Я сегодня у себя в мастерской,
По соседству у меня за углом
Начинается бедлам городской.
Только мне на это всё наплевать,
И мне грохот никакой нипочём!
Я сегодня расставляю опять
Декорации в театре моём.
К дому дерево подвину сперва,
Всё черным оно черно от дождя,
А верхушка — ни жива, ни мертва —
Пусть качается, тоску наводя.
Вдоль по улице пущу я трамвай,
В небе провод протяну навесной —
Ну-ка, занавес давай-подымай,
Я на сцене появляюсь ночной.
Мне казалось, что сценарий хорош,
Что я знаю свою роль назубок,
А как в роль эту вживаться начнёшь –
Норовишь куда-то вкривь или вбок.
Прихожу я от волнения в раж,
Постановку всю как есть погубя,
Забываю я, что я — персонаж,
И играю самого я себя!
Вон и критик, недовольный игрой,
Сокрушительные громы низверг
И вопит, что настоящий герой
Всей душою порывается вверх!
Под стеклянным я большим колпаком,
В безвоздушном я пространстве повис,
И конечно, в положеньи таком
Непонятно мне, где верх, а где низ.
Не за роль же приниматься опять
И чужую пересказывать страсть,
Когда нечем мне не только дышать,
Но и некуда мне даже упасть.
* * *
От стакана на комоде
Отпечатался кружок.
Получилось что-то вроде
Нашей памяти, дружок.
Ах ты спорщик-заговорщик!
На задворках пропадай!
А помрешь — тебя наборщик
Поведет в печатный рай.
Обнаружат, подытожат,
Отутюжат по кускам
И торжественно предложат
Умиляться знатокам.
Но, ценя порядок свято,
Предисловие вклинят
Наподобие салата
Из приправленных цитат.
И пускай покойник ропщет, —
Что там слушать мертвяка!
Время — ловкий полировщик,
И рука его легка!
Попадется эта строчка
Прямо критику в капкан,
Не останется кружочка,
Где поставил я стакан.
* * *
Я жонглер-скоморох, я циркач,
Я подбрасываю палевый мяч,
Я приплясываю весело вскачь,
Я подбрасываю розовый мяч.
Я ловлю их и бросаю опять,
Как пошли они взлетать и петлять
И уже их стало в воздухе пять!
Но им жизни захотелось иной,
Стал один из них огромной луной,
Ни за что не опускается вниз,
Между веток удивленно повис.
И другие разлетелись мячи,
Не дозваться их — кричи не кричи,
Не мячи уже, а в виде ином:
Тот драконом стал, а этот окном.
Хоть один бы мне какой-нибудь мяч,
А из публики кричат: «Не портачь!»
Дескать, хватит дурака-то валять,
Начудил — и поворачивай вспять!
Дескать, прорва есть других циркачей,
И работают они половчей!
Ухвачу я что ни есть под рукой —
Иль тарелку, или обруч какой,
Но работу я не брошу свою,
Представление я снова даю.
* * *
Жизнь пора начать сначала,
С самых первых рубежей,
Чтобы счастью обучало
Сумасшествие стрижей.
Чтоб комочек птичьей плоти
В откровении окна
Перечёркивал в полёте
Всё, чем жизнь защищена,
Перечеркивал бы круто
Тихой доли берега,
Успокоенность уюта,
Ограждённость очага,
Чтобы сердце закружило
Как на холмище ветряк,
Чтоб пошёл скакать по жилам
Шалой крови краковяк,
Чтобы, к ниточке искусства
Прикасающийся чуть,
Мог бы я хрустальной люстрой
Небо звёздное качнуть,
Чтобы камнем я низвергся,
Всё на свете позабыв,
В обнаружившийся в сердце
Ослепительный обрыв,
Чтобы так же я низвергся,
Как ты под гору летишь,
Сокращающимся сердцем
Удаляющийся стриж.
* * *
Каменоломня старая в цвету.
Зеленая вода в гранитной раме.
Две голые студентки на плоту
Стоят с огромными баграми.
Как этот камень раскалён и дик!
Какие райские виденья!
И кажется, что только миг
Остался до грехопаденья.
* * *
Какая осень! Что за странность
Её клокочущая рдяность!
Какою мерой ни отмеривай
Запутанность житья-бытья,
Но и в одном осеннем дереве
Бессонно заблудился я.
Такое взбалмошное! Вот оно
Погодой ветреной измотано!
А сколько там дроздов, запрятанных
За шевелящейся листвой!
А сколько там прорех, заплатанных
Великолепной синевой!
Такое нищенски-кривое,
Ошеломлённое на вид,
А вспыхивающей листвою
Заворошит — заворожит!
Закопошится, загорится,
Закружится красным-красно,
Как будто ветром-проходимцем
То дерево подожжено!
Так ослепительно и яро
Оно разбрызгивает свет!
Но из осеннего пожара,
Я знаю, — мне дороги нет.
Пока ему ещё блистать,
Я вместе с деревом останусь.
Я тоже дереву под стать.
Я тоже осени достанусь.
* * *
До небосклона за окном
Какие-нибудь полквартала,
И чёрной трещиною в нём
Сухое дерево стояло.
И в небо ветками стучась,
Живые души будоража,
Оно и после смерти — часть
Неугомонного пейзажа.
Скрипит, за землю уцепясь
Окаменевшими корнями.
С читателем такую связь
Я ощущаю временами.