И, щурясь, так смешно глядишь,
Кривишься кисло то и дело?
А мне уже здесь надоело.
Там в мяч играют во дворе,
А я сижу здесь на ковре.
– Сдаюсь! Тобою – побеждён, -
Художник молвил. – Я смешон.
Не в силах душу передать.
Беги к друзьям своим играть.
А мне поразмышлять пора
Над неудачей маляра.
Художник сник. Портрет молчит.
Смех детский за окном звенит.
Парадокс
В Коломенском, на взгорке, за кустами
Сидят художники, колдуют над холстами,
Кто мастерски, а кто и неумело,
Но все ведут себя уверенно и смело.
И то не важно, кто и что намалевал,
От зрителей все удостоились похвал.
Ценили ведь не результат творенья,
А их благое сердца устремленье.
В художниках всё видится родное,
А вот о стихотворцах слышал я иное:
– Поэтами лишь избранные были,
А остальные лучше бы уж пили,
Чем рифмоплётством, даже искренним, грешили.
Просьба
В стихах не умножай печаль.
Оставь её другим поэтам.
Лети в струящуюся даль
За счастьем, радостью и светом.
Лови предутренний туман,
Торжественность и ширь рассветов.
Вдыхай таинственный дурман
Прекрасных полевых букетов.
Ступи в журчащий ручеёк,
Почувствуй ласковость песчинок.
Смотри, как чуткий паучок
Застыл в сплетенье паутинок.
В природе ведь печали нет,
А есть гармония движенья.
Вот ей и посвяти сонет,
Вложи всю силу вдохновенья.
Поэт
Ушёл от людей он с желаньем творить,
Хотя и не сладко отшельником жить.
Бумаги три пачки есть, только пиши
Вдали от сует, в первозданной тиши.
Но тишью казалось тут всё до поры,
Пока не заели его комары.
К тому же, днём жарко и капает пот,
А ночью не спится и холод берёт.
Но, если отринуть все эти проблемы,
Какие в природе рождаются темы:
О солнце, о звёздах, о той же луне,
О том, что привидится может во сне,
О шуме берёз, шелковистости трав.
Сто раз всё описано. Критик здесь прав.
Ведь пишут совсем не о них, о себе.
Они лишь участники в нашей судьбе.
Они выявляют стиха существо.
Без них, что описано, было б мертво.
И эта природа одушевлена,
И чувствует вместе с поэтом она.
Как мир, многолика живая среда.
А нам от себя не уйти никогда.
Последний поэт
Что в этом мире есть, то всё уже воспето
В прекраснейших стихах талантливых поэтов.
По темам в Интернет стихи порассовали.
Кому понадобятся – раз, и всё достали.
Вам надо про разлуку?
Вот вам – тысяч двести:
Все разновидности разлук.
Всё – честь по чести.
Зачем в подушку слёзы лить, всю ночь терзаться,
Когда есть лёгкий путь, нам надобно признаться.
К тому же, лучше ведь никто и не напишет.
О новых чувствах вряд ли кто теперь услышит.
– Поэзия закончилась, поэтов больше нет! -
Сказал и зарыдал один подвыпивший поэт.
Мы все поэты
По жизни, мы ведь все поэты.
Осознаёт не всякий это,
И, если он не идиот,
То хоть мечта-то в нём живёт.
А коль в мозгах мечта витает,
Поэт он, пусть того не знает.
Расцвечивая жизнь мечтой,
Поэт уносится душой
В прекрасно-сказочные дали,
Забыв про руль и про педали,
Пока не стукнется о быт,
Который твёрже чем гранит.
Мечта цела и будет жить,
А быт – нещадно будет бить.
Поэт в быту всегда страдает.
Над ним всю ночь мечта летает.
Он силится её схватить
И в стих, хотя бы, воплотить.
Но тщетны будут все усилья.
Нельзя поймать мечту за крылья.
Поэт в стараньях обречён.
Вот потому страдалец он.
Тайна слов
Не сочинявшие стихов,
Не чувствуя к тому призванья,
Мы уловили тайну слов
В их мелодичном сочетанье.
Они во мне всегда звучат,
Они – эфир, которым дышим.
Нет жизни там, где он изъят.
Повсюду жизнь, где песни слышим.
Прожить без песен, без стихов,
Мне кажется, и невозможно.
Ни дня жить так я не готов,
Да, и представить это сложно.
Голос и стих
Да!.. Голос дивный всех потряс!
И это не фигура речи.
Звучит в ушах он и сейчас,
От силы звука гаснут свечи.
Он задаёт сердечный ритм,
Стесняет вздох, волнует душу,
Как море зыбкое пленит.
Его готовы слушать, слушать.
Он здесь родился, здесь угас,