– Э, с этим подожди, – поднял ладони мэр. – Лотки поставит… Кто надо, короче, поставит.
– Или без лечения, – надменно отрезал кореец и сел.
– Так, с этим мы в рабочем порядке разберемся, – разрешила конфликт Алена Матвеевна и пристально посмотрела на городского главу. – Николай Иваныч, потом.
– Ладно. Ну и в конце мотобол чтобы был.
– С этим пока вопрос… – неуверенно начала распорядительница.
– Ну так решайте его!
Тут Цыпа уже не сдержался:
– Простите, конечно, но я не понимаю, зачем вам дался этот мотобол?
– А не волнует, да?
Мэр нахмурился.
– Мне нужно, чтобы люди думали, что все потихонечку начинает быть как раньше, да? Раньше играли, весь город собирался, вот и сейчас пусть шо-то такое будет.
– Может, что-то современное, бейсбол например…
– Идите вы знаете куда со своим бейсболом!
– Николай Иванович, на мотобол денег нет, они давно уже все… – жалобно развела руками брючница, и Цыпа зачем-то решил прийти к ней на помощь.
– А вы сделайте вид, что мотобол есть.
– Это как?
– Ну, выпустите одного мотоциклиста с мячом, пусть ездит по полю, а тренер ихний, Попович, – со значением произнес Цыпа, подчеркивая свою осведомленность, – пусть в микрофон скажет, что начат набор в школу мотобола при горсовете. И все – ваши ветераны пойдут бухать с надеждой на светлое будущее. С мотоболом.
– А в этом… есть, да? – задумался мэр.
Цыпа же, воодушевившись своим слогом, попер дальше:
– Я вообще видел по телевизору, шо слоны в футбол играют большими мячами, как на мотоболе. Найти слона, и пусть он против мотоцикла, буллиты пробьют или что-нибудь такое. Типа шоу-матч.
– Так, цирк еще не приехал, но я вижу, у нас тут свой образовался, – напрягся Николай Иванович.
– Да это все можно сделать, – не унимался Цыпа. – Узнайте, может, где на зиму оставили животных, вдруг и слон там есть.
– Я спрошу, конечно, – протянула брючница, но неуверенно.
– А еще лучше Николаю Ивановичу в начале шоу выехать на слоне и сказать речь.
– Чегоооо? Какую?
– Ну, я не знаю, про что вы им обычно говорите… Про отопительный сезон.
Мэр окончательно разозлился:
– Послушай, Цыпердюк!
«Значит, пробил меня», – одновременно расстроился и приободрился Цыпа.
– Куда ты лезешь, да? Тебе что, больше всех надо?
– Ну, если всем ни хрена не надо, то, наверное, да, – обиделся Цыпа и сложил руки на груди, как какой-нибудь незаслуженно обиженный Лермонтов в эполетах и печали.
– Не надо мне вот это. Какой на хер слон? – мэр слов уже не подбирал. – Ты уже совсем берега попутал, да?
– Товарищи, товарищи, прошу вас, давайте в рабочем порядке, – подскочила распорядительница. – За слона я спрошу, но ничего не обещаю. А вы, как газета, лучше придумайте розыгрыш красивый, а мы за это вас со сцены назовем.
– И щит тогда на сцене с нашим названием!
– Хорошо, и щит. Но небольшой.
– Да какой ему еще щит! – мэр уже орал и заканчивал багроветь. – Пришло тут оно, понимаешь, и херню городит – на слоне, говорит, выедет. И кто? Мэ-э-э-р!!! А ну пошел на хер отсюдова!
У Цыпы, похоже, от сегодняшних постоянных помыканий уже выработался иммунитет:
– Я бы, может, и пошел бы, но читатели…
– А с читателями вашими и писателями я решу, вот позвоню – узнаете.
«О ком это он, интересно?» – подумал Цыпа, но уходить не собирался, сами позвали, пусть сами и терпят.
– А знаете, ведь так и рождается истина, – неожиданно вписалась брючница. – Вот так, на стыке поколений, в горячем споре, и придумывается все новое, – чуть ли не ямбом понесла она.
– Ну, не знаю, – отвернулся мэр.
– Я предлагаю, чтобы корреспондент проработал сценарий праздника, – неожиданно предложила Алена Матвеевна.
– Делайте, что хотите. – Мэр собрался уходить. – Напридумывали тут, понимаешь, на слоне.
– Это можно, но при условии вознаграждения, – ответил Цыпа.
– Это как?
– Это будет сто долларов, это будет брателло Франклин, зелененький он был, – почти напел Цыпа, чувствуя, как к нему возвращается кураж. – И будет вам сценарий.
– Делайте, шо хотите, – повторил мэр и на этот раз таки ушел.
– Вот и хорошо, – натужно улыбнулась брючница. – А по финансированию – это к нашим медицинским спонсорам, решите, да? – И посмотрела на доктора.
Тот нехотя кивнул и тоже подорвался.
«Это какой-то хит-парад мудаков», – решил Цыпа и тоже встал.
– Так а кого мне фотографировать? – спросил очумевший фотограф.
– Сейчас – никого, – ответила Алена Матвеевна и побежала догонять Цыпу. – Аристарх, Аристарх! Погодите. Вы не обижайтесь на Николая Ивановича. Он не со зла, он потом забудет.