Поездки обычно шли долго, и однажды я сел на поезд, да прихватил с собой книгу. Это была моя большая ошибка, друг мой, но ошибка, которая в итоге ведёт к верному решению, которое, очень надеюсь спасёт не только меня. Книга, что я взял с собой была сборником страшных рассказов, авторов, о которых я и не слышал, но сейчас просто обязан отдать им должное и низко-низко поклониться. Мне и правда было страшно, и вовсе не сам текст был причиной. Поначалу строки скрасили вечную темноту тоннелей. К слову, такая поездка редко занимала менее двух часов, но и более четырёх никогда внутри поезда я не проводил, а потому, когда началось то, что описали авторы в своих рассказах, мне не оставалось ничего, кроме как вжаться в сиденье поезда и с видом загнанного в угол и испуганного до смерти кота, озираться по сторонам, ловя в окнах очертания самых неведомых тварей, что в миг стали реальностью. И тогда мне повезло, очень повезло, если учесть насколько сильно поезд исказил текст этих рассказов в худшую сторону. Ты уже понял, как работают поезда на этой неизведанной станции, дорогой друг? Мне помогла понять эта случайность, тебе же помог я, если ты дочитал до сих строк.
Я хотел выбраться, и потому книги или же рассказы подбирал очень внимательно, и будь к тому моменту я менее глуп, вычитывал бы каждую строку из миллионов, чтобы не дать и шанса поезду исказить текст. Но я все же был глуп, не чета себе нынешнему. Я читал по диагонали, порой не заглядывая в самый конец, и брал с собой книги, где хоть как-то обозначалась реальность нашего мира. Это чуть не сгубило меня, и под чуть я понимаю не малый риск, а грань смерти, на самом кончике ножа, в прямом и переносном смысле. Я видел смерть городов, ибо пропустил, о чём писал автор вначале. Я видел гибель цивилизаций, ибо не дочитал до конца. Я становился свидетелем революций, ибо думал, что смогу попасть домой, и даже лицезрел выдуманное будущее, где меня, к сожалению, никто не помнил, и никто не ждал. Ни на шаг не привело это меня к моей цели, до слёз простой и логичной – оказаться у себя дома. Пусть даже не дома, но просто в мире, в любой точке мира или вселенной, где смогу добраться до своих родных и друзей, живых и здоровых.
Вырезая части рассказов и книг, склеивая их воедино, я делал, будто списанный диктант, свою историю. И пожалел вновь. Поезд воспринимал только написанное изначально автором, и скрещивал в единую реальность, исковерканное мной на бумаге. Знаешь ли ты, дорогой друг, чего стоит прожить четыре часа в мире, где на страну, в которой ты жил, в самый солнечный день, одновременно обрушивается огненный смерч и из подземных воронок, клокочущие и шипящие, воняющие гнилью и самой смертью, лезут на тебя полчища монстров. Четыре часа выживания. Никогда теперь я не захочу оказаться героем любимого сериала или игры, и уж тем более книги. Никогда, слышишь? Ведь не ведом нам порой истинный замысел автора и его идеи, и уж тем более не знаем мы, как воспримет это поезд.
Полагаю, ты понял к чему я клоню, дорогой друг. Попробовав с пару десятков вариантов я перестал. Перестал ездить, очень надолго, сидя тут на платформе и отсчитывая дни, читая книги, огромное множество книг. И знаешь, я почти нашёл выход. Я начал писать сам. Трудами долгими. Поначалу то были совсем простые рассказы, без мысли и особых деталей и поезд привозил меня в пустые миры, каких было множество, и каких ещё множество будет. Но у меня есть цель – вернуться домой, а потому я буду читать ещё больше, и буду писать ещё лучше, я сделаю так, чтобы оказаться в своём мире, или даже лучшем, со своей семьёй, со всеми теми, кого я люблю. Понимаешь? Это мой шанс сделать так, как будет лучше для меня и для всех, создать свой мир, и я обещаю, я не ошибусь в своей истории. Поезд поймёт меня.
Мне осталось не так много, и если мы не пересечёмся в этом странном месте, если кто-то ещё попадёт сюда, и коли дочитал ты до сих строк, дорогой друг, помни – не садись в поезд, покуда многое не прочтёшь, и многое не напишешь, так ты вернёшься к себе. Если пожелаешь…
Конец