Нет, и в этом не отражаемся…
Уже в третьем…
Неправильные у них тут какие-то зеркала.
Вдруг спохватываюсь: а уж не обратил ли кто меня ненароком в вампира? Может, не в зеркалах дело, а во мне, дуре?
Насмешливое фырканье над ухом.
Нет, это точно зеркала неправильные. Потому что если бы меня обратили, и я об этом не помнила, то Контра-то точно в порядке — а и его отражения в зеркале нет. Вот стоим перед четвертым подряд — и ничего в нем не видать. Ни зала, ни ротмистра, ни меня. И здесь абонент недоступен…
Что?
Ну и что, что демон!
Демоны, чтоб вы знали, могут тени не иметь — а отражение в зеркале будет по-любому. Я ж не вампир, я — суккуб.
Ой…
Конечно, суккуб…
Тогда какого черта я все это терплю, курица безмозглая?
И тут — зеркало.
Настоящее.
И в нем…
Не, ненаглядный мой в порядке. Что потрепан чуток, что взъерошен, что чумаз местами и что снаряга на нем в беспорядке — так настоящий мужчина и должен быть слегка неряхой. Ему бы еще трехдневную щетину на подбородке и легкий запах перегара — и совсем бы герой крутющего боевика. Мужественный такой. С благородной сединой. Мощь свою до поры до времени скромно упрятавший. Чуть страшнее гориллы. Красавец-мужчина.
А вот рядом с ним — чучело…
Это я такое чмо?!
Ё…
Так. Сосредоточились.
Синяки с ожогами подождут — не до них пока.
А вот то, что половина волос сожжена… ужас-ужас-ужас!
Морщусь, но гоню, гоню свою гриву: расти давай, не позорь хозяйку. Вооот… роскошная такая, пепельно-блондинистая… нет, лучше другой оттенок, лучше платиновая. Хотя… задумчиво меняю цвет на пламенно-рыжий. Пусть будет как знамя… Нет, не то. Может, камуфляжик? Оторопело пялюсь в зеркало. Нафиг-нафиг-нафиг! С такой густой длинной гривой, да в камуфляжные цвета?! Плащ-палатка какая-то, маск-накидка ходячая. Возвращаю себе рыжесть, только не огненную, а приглушенную такую, мягкую. Снова рожу кривлю. А если… да. Пусть будет тигровость.
Волосы в порядок привели — теперь за личико примемся. Потому что с такой мордой только у общественного сортира сидеть и пипифаксом страждущих за лепту малую оделять.
Носик попрямее… нет, покороче… ой, да пусть будет вздернутым — я сама сегодня вся вздернутая. Глазки побольше, побольше… заодно и фингал из-под левого уберем. Цвет… все мужчины балдеют от зеленого, но с тигрячестью больше золото катит… ну хорошо-хорошо, с зеленоватым отливом. Губки чуть попухлее…
Ну, для полевых условий сойдет.
Что там у меня там с ожогами, синяками и прочими переломами-вывихами?
Хотя…
Давай-ка прежде на один размер вот тут увеличим. Комбез позволяет…
Вот теперь да, теперь — ожоги и прочее…
Прихрамываю уже чисто по понтам, чтобы был повод с Контрой пообниматься.
И нефиг на меня гнать!
Нам обоим приятно. Он себя героем-защитником чувствует, от всяких-разных нехороших дум отвлекается, креативность мобилизует. А я ему потихоньку из своих запасов жизненной энергии подкачиваю.
На стенах кроме зеркал-незеркал, подсвечников с черными свечами и то ли узоров, то ли знаков, то ли пособий по начертательной магии нет ни фига. Ни окошечка, ни светильничков поизящнее, ни драпировочек… Мужики, фигли… да и мужики ли?
Переступаю через то, что от хозяев осталось.
Даже подохнуть по-нормальному не смогли. От одного кости полуистлевшие остались, от другого — месиво какое-то, от двоих — трупы полулюдей-полуживотных, я им, видать, окончательно перекинуться не дала… а может, такими и были. Машинально сгребаю все эти кольца-медальоны-сережки… даже брошка роскошная нашлась — огромный цветок с золотыми лепестками, на них капельками росы прозрачные магические кристаллы и в центре еще один, здоровенный, небесно-голубой. Нееет, сегодня даже примерять не стану — что я, ломом битая, цеплять сине-золотое с таким цветом глаз и волос? Вот завтра… заодно разберемся до того, чем эта бижутерия нам может быть полезна, а чем — опасна для меня, любимой.
А девочку жалко… как это я так неловко, а? Рикошетом, наверное, зацепило. А ведь был, был шанс остаться в живых. Гляжу на три изуродованных трупа за алтарем и вздыхаю. Ну, эта по крайней мере, умерла сразу.
"И ритуал прервала".
А? Ой, Коготь… ты сейчас это про что?..
"А что, демонов от спецкурса критики основ магии Темных теперь освобождают?" — слава Святыням, пришел в себя котяра, снова ехиден и ядовит. — "Каждый ритуал требует строго отмеренного количества жертв, принесенных надлежащим образом, то есть в особом порядке скальпированных, расчлененных, выпотрошенных, с точно отмеренным и посекундно выдержанным графиком мучительства. Вот, к примеру, если начинают снимать кожу, приступая с большого пальца левой ноги, к концу второй минуты отрезая по второму суставу оголенный большой палец с предварительно вырванным ногтем…"
Ой, мамочка, он еще и зануда…
Котенька, котенька, не надо подробностей — я все поняла. То, что шальная пуля расколола ей голову — это нарушение графика выбранного мучительства, и все их работа — псу под хвост, да?
Довольное хмыканье.
Ну, будем считать, что не зря девчушка погибла.
А кстати…
Оглядываюсь.
Несостоявшиеся жертвы сбились в кучку, стоят и трясутся. И гадай — то ли оттого, что прохладно тут, то ли оттого, что ждут, что мы их тоже того… на алтарь.
Блин…
Ну как же отсюда выбираться?
Портал не ставится — сто раз уже пробовала.
Автоматически отвечаю что-то Заиньке. У ней тоже проблемы — похоже, Ноте несладко пришлось.
Коготь… а вот ты чего-то говорил про кошку…
Ну, ту, которую можно и без болотных сапог…
Если придумать, как гениталии уберечь от увечий.
Ничего не придумалось?
Тяжко вздыхаю, понимая, что снова обзовут дурой. Если бы придумал — давно бы сказал. В свойственной ему изысканной манере.
А это…
У Леди спросить?
"Я же тебе сказал — мы под колпаком. Отрезаны. От всех. И от нее отрезаны, тупица".
Ну вот…
Вот такая сбыча мечт.
Хотела на необитаемый остров вместе Контрой? Получи и распишись.
И ведь предупреждали дуру: бойся мечтать: мечты сбываются… как всегда — невовремя, криво и с нежелательными последствиями.
А где-то там, внутри, звоночек: что-то я просмотрела… что-то было такое…
Не на алтаре… не в бижутерии… черт, что же это было?
Дочушка все трещит не останавливаясь, сорока.
Про Нотю, которому нужна помощь — и правда нужна, если Контра не справится.
Про энергию.
Про дедушку с бабушкой.
Снова про Нотю…
Про бабушку!
Заинька, ты что, со Старшей разговаривала?
"Да, мамочка…" — испуганно так.
Отсюда?
"Да…" — еще испуганнее.
Вот что моя умница-красавица… а спроси-ка Старшую, как нам отсюда вернуться…
Молчит моя девочка. Даже удивительно как-то, словно не хватает чего.
"Она знает, мамочка, но не может… она пока из дому выйти не умеет. Не из дому, а из этого… ну, оттуда, где она живет. А у нас, говорит, сил не хватит. Даже у дедушки пока не хватит, хотя он сильный-сильный… ой, нет, не сил. Он такой не знает, как это сделать, а она такая не может объяснить, это показать надо, а она файл пересылать не может, потому что вы такие файлами не обмениваетесь, а я такая ее спрашиваю…"
Плохо.
Очень плохо…
Надо думать дальше.
Заинька