И к каким красавцам
Наши Музы мчатся,
Еле успевая
С прежними прощаться?
Что-то их не видно,
Что-то их не слышно,
В чьи объятья мчатся
Музы так послушно.
Горе, горе - сердцу,
Если Музам цену
Подглядит сквозь дверцу,
Уличив измену!
x x x
В моих ветвях - шептанье, пенье, свист,
Красот летучесть, и ползучесть безобразин.
Я расцветаю, если воздух чист
И даже если воздух гнил и грязен.
Я тень ращу и скапливаю свет,
По всей природе солнце рассевая.
Где нет меня, там благодати нет,
Там гладь безглазая, трясина вековая.
Кто много странствовал, тот радовался мне,
Мое зеленое увидев солнце в поле,
И обнимал меня наедине,
И целовал всегда по доброй воле,
И, боже упаси, не забывал,
И вечно слышал мой далекий запах
Кого бы в губы, в грудь ни целовал,
Каких младенцев ни баюкал в лапах.
Меня, меня он вызывал из тьмы,
В тоске хмельной забыться сном отчаясь!
И с ним вдвоем шумели, пели мы,
Всю ночь в обнимку на ветру качаясь...
Он сыновьям привил ко мне любовь,
И дочерям, и внукам устремленным.
Когда свернется в нем исчерпанная кровь,
Я развернусь над ним огнем зеленым.
Бессмертен тот, кто был в меня влюблен,
В глубокой тайне приближаясь год от года.
О боже, сколько у меня имен
Не только Музыка, Поэзия, Природа!..
СТРОФА
Косточкой вишневой
В мякоти заката...
Все, что стоит жизни,
Очень облакато.
Ю.Мориц
------
ВЕЧЕР ПОЭЗИИ
Никому не посвящается
I.
Старый лысый пупсик Другая половина
На пустой эстраде Сидит переживает,
Возле микрофона Что молодежь к поэту
Сладенько поет. На вечер не идет.
Полный зал старушек И обе половины
Чмокает губами, Все время ждут момента,
Смакуя этой лирики Чтоб наконец устроить
Горошек мозговой. Большой Аплодисмент!
Минут за тридцать-сорок Но что-то им мешает,
Ползала укачало Как мелкая зевота
Волною задушевной, Мешает объясниться
Пленительной, как сон. В пламенной любви.
II.
- Поэт, расскажите свою биографию!
- В три с половиной года
Я печатал стихи. На машинке.
Однажды, гуляя с няней
В летний день на Страстном бульваре,
Я увидел Огромные Ноги
Двести сорок восьмого размера!
На ногах стоял Человек
Неимоверного роста,
Был он с большой буквы
И очень звучал гордо.
Я подумал, что это памятник,
И стал на него карабкаться.
Но памятник левой рукой
Подхватил мою пухлую попку
И поднял меня, как на лифте,
В свою великанскую высь.
Это был совершенно живой Маяковский,
Он сказал:"А что-то в нем есть,
В этом кудрявом пупсике!
Какая-то искра божья,
Какая-то интеллигентность,
Возвышенная духовность!"
Об этом же говорили
Ахматова, Пастернак,
Репин, Куприн, Шаляпин,
Кустодиев, Капабланка,
Раневская и Заболотский,
Эйнштейн и Агата Кристи,
Ландау и Сименон.
Потом я ходил в кружок,
Где были одни поэты.
Они друг друга чехвостили,
Контузили и тузили
До полной потери сознанья,
До сотрясенья мозгов,
И, невзирая на лица,
Резали правду-матку,
Вонзали холеру в бок,
Всем говорили гадости,
Всех посылали на фиг
И смешивали с дерьмом.
По этой причине многие
Вернулись с войны прозаиками,
Драматургами, сценаристами,
Артистами и медсестрами.
Поэтов осталось мало,
Сегодня их нет совсем.
Ходят ко мне молодые
И подают надежды,
Но им уже за пятьдесят.
Если б не Вознесенский,
Они бы давно пробились.
Но шум, трескотня эстрады
Наделали нам вреда
И погубили многих,
Отсюда - падение нравов,
Пошлая грубость вкусов,
Хищенья, приписки, взятки,
Гонка вооружений,
Экологический кризис,
Воздушные террористы,
Шантаж, спекуляция, пьянство
И матери-одиночки.
(По залу распространяется
Слезоточивый газ...)
- Пожалуйста, что-нибудь спойте!
Исполняет арию герцога
Из оперы "Риголетто".
СТО ЛЕТ НАЗАД
Я крикнула однажды недоучкам
Сто лет назад, такого-то апреля
Я крикнула по молодости лет,
Что рабский ум, бесчуственный,
бесстыжий,
Чудовище развратной Конъюнктуры
Врет - и не может Пушкина любить!
Меня трясло. Арба катила дальше.
Над марганцевым фаршем тухлой фальши
Повис тяжелый, зверский, спертый вздох.
Я лаяла на ветер: - Да, зубрили!
Да, классе в третьеми к елке серебрили
Руслана и Людмилу, но любили
Лишь анекдот! И в этом весь подвох!
Невежесть вашу обеляет Пушкин,
Но свежесть вам являет Золотушкин,
Жуликоватый парень и рифмач,
Он души вам тетешкает ретиво
Белибердой любви и детектива,
Но эта смесь питательна на диво
И популярна, как в холеру врач!
Арба катила. Пенилась клоака.
Я голову теряла, но однако
Я лаяла на ветер, как собака:
- Не поминайте Пушкина вотще!
Ведь богом есть и честь, и стыд, и совесть,
И Белкина пронзительная повесть,
И Командор в нетлеющем плаще!
Мне моментально голову срубили.
- Она свергала Пушкина! - вопили.
Ату ее, проклятую, ату!
Устроили костер традиционный.
Но фонарем смотритель станционный
Светил в мою судьбу сквозь темноту.
x x x
Длина листа мне служит шириной,
Люблю поля и не терплю кургузость.
Ничем не хуже плуга с бороной
Я окисляюсь, втиснутая в узость
Тоски амбарной. Я люблю поля
(По крайней мере, хлеб не мажут гримом),
Люблю поля и жизнь начать с ноля
С любви к полям, полям необозримым!..
Так повторяю, а меж тем земля
Из-под меня плывет, куда ей надо,
И бревна строк, как свежий плот бурля,
Со мной сплотились в качке волнопада.
Бегут от смерти на таких плотах
(От смертной казни и от смертной скуки!),
Рискуя стать в акульих животах
Коллекцией находок для науки.
Любимые вопросы интервью: