Сметая каноны, прогнозы, параграфы,Несутся искусство, любовь и история —По параболической траектории!
В сибирской весне утопают калоши.
А может быть, всё же прямая – короче?
Колесо смеха
Летят носы клубникой, подолы и трико.А в центре столб клубится —о-го-го!
Смеху сколько —скользко!
Девчонки и мальчишкислетают в снег, визжа,как с колеса точильщикаиль с веловиража.
Не так ли жизнь заноситминистров и портных,им задницы занозити скидывает их?
Как мне нужна в поэзиисвятая простота,но мчит меня по лезвиюкуда-то не туда.
Обледенели доски.Лечу под хохот толп,а в центре, как Твардовский,стоит дубовый столб.
Слетаю метеором под хохот и галдеж…Умора!Ой, умрешь.
В. Б
Нет у поэтов отчества.Творчество – это отрочество.
Ходит он – синеокий,гусельки на весу,очи его – как окуниили окно в весну.
Он неожидан, как фишка.Ветренен, точно март…Нет у поэта финиша.Творчество – это старт.
Гойя
Я – Гойя!Глазницы воронок мне выклевал ворон, слетая на поле нагое.Я – Горе.
Я – голосвойны, городов головни на снегу сорок первого года.Я – голод.
Я – горлоповешенной бабы, чье тело, как колокол, било над площадью голой…Я – Гойя!
О, гроздивозмездья! Взвил залпом на Запад — я пепел незваного гостя!
И в мемориальное небо вбил крепкие звезды —как гвозди.
Я – Гойя.
«Кто мы – фишки или великие…»
Кто мы – фишки или великие?Гениальность в крови планеты.Нету «физиков», нету «лириков» —лилипуты или поэты!
Независимо от работынам, как оспа, привился век.Ошарашивающее – «Кто ты?»нас заносит, как велотрек.
Кто ты? Кто ты? А вдруг – не то?..Как Венеру шерстит пальто!Кукарекать стремятся скворки,архитекторы – в стихотворцы!
И оттаивая ладошки,поэтессы бегут в лотошницы.Ну а ты?..Уж который месяц —В звезды метишь, дороги месишь…Школу кончила, косы сбросила,побыла продавщицей – бросила.
И опять, и опять, как в салочки,меж столешниковых афиш,несмышленыш,олешка,самочка,запыхавшаяся стоишь!..
Кто ты? Кто?! – Ты глядишь с тоскоюв книги, в окна – но где ты там? —Припадаешь, как к телескопам,к неподвижным мужским зрачкам…
Я брожу с тобой в толщах снега…Я и сам посреди лавин,вроде снежного человека,абсолютно неуловим.
«Меня пугают формализмом…»
Меня пугают формализмом.
Как вы от жизни далеки,пропахнувшие формалиноми фимиамом знатоки!В вас, может, есть и целина,но нет жемчужного зерна.
Искусство мертвенно без искры,не столько Божьей, как людской,чтоб слушали бульдозеристынепроходимою тайгой.Им приходилось зло и солоно,но чтоб стояли, как сейчас,они – небритые, как солнце,и точно сосны – шелушась.
И чтобы девочка-чувашка,смахнувши синюю слезу,смахнувши – чисто и чумазо,смахнувши – точно стрекозу,в ладони хлопала раскатисто…
Мне ради этого легкилюбых ругателей рогатиныи яростные ярлыки.
Из книги «Парабола»
Дорожная
В одном вагоне – четыре гармони,Четыре чёрта в одном вагоне.Четыре чуба, четыре пряжки,Четыре,Четыре,Четыре пляски!
Эх, чечеточка, барыня, барыня!Одна девчонка —Четыре парня.Четыре чуда, четыре счастья,Хоть разревись —Разорвись на части!
Кончена учеба. Пути леглиВо все четыре конца земли.Чимкент, Чукотка, Сибирь, Алтай…Эх, чечеточка!Выбирай!