Ещё жалко, что я не могу плюнуть напоследок на трупы пуэрториканцев. И жаль, что с Майклом и Нильсом всё так вышло. Жаль парней.
Но тут уже ничего не сделаешь - нужно как-то двигаться дальше, хотя бы назло тому же Локхарту... И заодно наперерез тому же Локхарту, чтобы однажды встретиться с ним и потолковать по душам.
Оружия тут было полно - наше и некоторое количество пиратских стволов. Арсенал хозяев катера, думаю, хранится где-нибудь в другом месте, а здесь просто временный пункт. Имелась и амуниция, а вот с одеждой был некоторый напряг - всё-таки Датч с товарищами не были совсем уж отмороженными мародёрами, и до трусов трупы раздевать не стали.
А на мне лишь порезанный гидрокостюм, даже в штанах от которого я уже начинаю потихоньку вариться на тропической жаре. И вдобавок ко всему я ещё и босиком хожу.
Непорядок.
Кое-как порывшись в трюме, я нашёл некоторое количество одежды, разной степени поношенности. Сначала хотел было одеться так же, как одевался раньше - джинсовые шорты, гавайская рубаха и кроссовки... Но потом вспомнил - я же вроде как решил, что нужно немного замаскироваться? Минус привычная причёска, минус привычная одежда, и тот же Командор узнает меня лишь спустя несколько секунд, которые могут стать решающими.
Натянул чёрную майку, камуфляжные "лесные" штаны и высокие тропические ботинки-джанглы с маскировочными пиксельными вставками. Повесил на шею старый немецкий жетон.
Панк и милитари - неплохая комбинация стилей. Как и многие, я в своё время пережил увлечением и тем, и тем, а значит воспроизвести всё заново будет несложно. Про относительно мирный Техас лучше забыть для собственного же покоя. Хорошо ещё, что никто меня на большой земле не держит - жены и детей нет, родители умерли, других родственников или даже близких друзей нет. Значит, мне ничего не помешает остаться в самом опасном месте на планете. И чтобы выжить в нём придётся убить в себе себя старого и выпустить на свободу психа, таящегося где-то в самом тёмной уголке сознания...
Оружие? Оружие... Где тут мой "хеклер-кох"? Вот он мой "хеклер-кох"... Если, насколько я понимаю, моё место в ходовой рубке... Значит винтовку лучше держать там же - под рукой. Плюс нужно что-то более мобильное и компактное, если я планирую нагрянуть на Тортугу. Что мне пригодится? Криминальная столица мира, оставляющая далеко позади даже Чикаго времён тридцатых годов прошлого века... Где мои пистолеты? Вот мои пистолеты... Их хватит за глаза.
Посмотрел на свой старый пояс под пистолетные кобуры... Но в итоге выудил из общей кучи хлама более-менее приличную кожаную плечевую перевязь под два ствола. Засунул под мышки оба Mk.23, потренировался их доставать... Нормально. Мне всегда больше так нравилось носить пистолеты, но с бронежилетом это было делать не так уж и просто.
Теперь нож.
Сзади на моём старом поясе были горизонтально закреплены ножны - вот туда-то я вставил свой старый добрый "ка-бар". Пусть конструкции этого ножа лет не меньше, чем той же U-2571, но в моём батальоне "Академии" было полно бывших морских пехотинцев, которые принесли свои порядки и в ЧВК. А у любого морпеха мог быть какой-нибудь навороченый мультитул или нож выживания, но вот для боя каждый из них должен был иметь именно "ка-бар".
Так, причёска типа ирокез, приметный шрам, два пистолета... Образ достаточно запоминающийся. Главное, чтобы смотрели на образ, а не на лицо, и всё будет отлично.
Немного попрыгал, подвигался, проверяя удобство новой и не очень амуниции и одежды... Вполне прилично - практично, удобно. И для ношения, и для боя.
Прекрасно.
А теперь неплохо бы наведать последнего члена команды катера - некоего дизелиста Тома...
Выбрался из трюма, прошёл до кормы, начал спускаться в моторный отсек, который встретил меня грохотом работающих двигателей...
- Новенький? - негромко произнесли из-за лестницы позади меня, и одновременно с этим мою шею кольнуло что-то острое и холодное.
- Не новенький, а старенький, - в тон ответил я, резко поворачиваясь, отскакивая и доставая пистолеты.
Над запястьем моей левой руки нависал тяжёлый нож с массивным загнутым клинком. А ещё один кинжал - с длинным обоюдоострым клинком, целился сейчас мне в горло.
Держал оба эти тесака, на фоне которых боуи Родригезов смотрелись примитивными и простенькими поделками, смуглокожий старик лет шестидесяти с длинными седыми волосами и короткой всклокоченной бородой. Одет он был тоже в серый засаленный рабочий комбинезон, как и Мао.
- Дед, ты уже труп, - произнёс я, указывая глазами на свои пистолеты, один из которых смотрел Тому в голову, а второй - в живот.
- Громыхалки, - проскрипел дизелист. - Ещё один любитель громыхалок. Может, я и труп, но вскрыть тебе горло успел бы.
После чего он убрал свои монструозные ножи и вразвалочку зашагал к виднеющемуся в уголке обшарпанному столу с несколькими выдвижными ящиками.
- Значит, это ты тот подранок, которого выловил Датч? Выглядишь как вшивый панк.
- У всех своих недостатки, - усмехнувшись, я спрятал пистолеты. - Ты вот тоже явно не в курсе, что стиль грандж уже не в моде.
- Остряк хренов. Лучше скажи, сколько у тебя при себе ножей?
Я моментально оценил этого дизелиста Тома. Явно не в себе, но при этом спецом должен быть ещё тем, иначе его бы уже отсюда попросили на выход вместе со всеми своими стальными пыряльниками... Которых, насколько я вижу, здесь хватает с избытком.
- Один.
- Ещё один идиот, - скривился дед, с грохотом открывая ящики и с лязгом выкладывая на столы целую кучу самых разнообразных, но явно непростых ножей. По крайней мере, мне таких никогда не приходилось видеть - явно кастомизированные, но так как в этом я не особо разбираюсь, то ничего больше сказать и не могу...
- Том Гиббенс так и знал, что Датч опять возьмёт какого-нибудь идиота с громыхалками... - продолжал ворчать дизелист. - И у которого будет всего один нож при себе. Запомни, салага! У нормального человека всегда при себе два-три клинка.
- Это человек, который увлекается ножами, - хмыкнул я.
- У человека, который увлекается ножами с собой пять-шесть ножей.
- Это уже маньяк какой-то.
- Нет, у маньяка при себе будет минимум десяток ножей.
- А это вообще до странного странный человек, - широко ухмыльнулся я.
- У странного человека с собой вообще нет ножей.
- Дед, вот как раз у нормального человека при себе нет ни одного ножа.
- Нет, салага. У нормального человека с собой всегда есть два-три ножа. Держи!..
Я поймал неожиданно резко для такого старика брошенный в мою сторону длинный клинок в простеньких брезентовых ножнах. Вытащил кинжал, осмотрел его...
Наборная деревянная рукоять, массивная планка гарды и длинный - не меньше тридцати сантиметров, вычурный клинок, раздваивающийся примерно как двузубая вилка с небольшим промежутком между зубцами. По идее, при такой небанальной форме он должен одинаково хорошо резать и колоть, но не факт, что он не сломается при сильном ударе...
- Дарю, - проскрипел Том. - Сдохнешь - заберу обратно. Я коллекционирую клинки, которые были у "покинувших" нашу славную команду. Вот это складной остался от Энди Старка, тычковый - от Люка Старка, стилет - от Уоллеса... Никто из них ими так и не воспользовался. Не успел. Можешь тоже не пускать нож в ход - я уже привык, что вы, щеглы, не способны оценить красоту настоящего оружия, а не грубых подделок под него. Салаги!
- Дед, да он килограмм весит минимум, - взвесил я клинок в руке. - И по виду - сущий меч. Мне за спиной, что ли, такую дрянь таскать?
- Да хоть в задницу вставь и бантиком обвяжи. Мне плевать.
Примерил к правому бедру этот тесак... Хмыкнул. В принципе, пойдёт. Всё равно я думал о чём-то достаточно экстравагантном и страшном, чтобы в случае чего можно было припугнуть. Без всяких преувеличений боевой ка-бар, которым я перерезал не одну глотку, кроме знающих людей особого опасения ни у кого и никогда не вызывал. Тем более что и так небольшой нож совсем уж несолидно выглядел в моей лапе... Так что пусть будет и такой тесак - думаю, окажется нелишним.