— Y fiennent de me faffer mon denfier !
On coupe.
Sans perdre un instant, je répète à haute voix :
« Un magasin, près de la Bourse, qui sent la naphtaline. Ils sont trois, dont l'un très gros. La femme est brune. »
— C'tait la Pine ? questionne gravement Béru.
— Oui. Ils l'ont en otage. Ces mecs veulent me rencontrer et lavaient chargé d'un message pour moi, mais César les a bités en me balançant un maxi de tuyaux à leur propos.
— Il va a sentir passer, pronostique mon ami.
Et il ajoute, lugubrement, cette phrase sibylline dont je ne puis comprendre la motivation profonde :
— Pour une fois que j'ai pris un bain, c'est ben pour dire…
Un instant passe. Nous attendons la même chose, lui et moi, d'instinct de flics. Et elle se produit : le téléphone sonne à nouveau.
Une voix très feutrée (mon interlocuteur doit garder une main en conque entre ses lèvres et l'émetteur) me dit :
— Je suis l'ami de votre ami, commissaire. Si vous tenez à sa peau ne faites absolument rien de la journée, ab-so-lu-ment rien. Je vous rappellerai ce soir à neuf heures.
Il raccroche.
La vie n'est pas simple.
Béru, je vais te dire, quand il est sérieux, il paraît malade. Il est si rarement sérieux, mon cher hippopotami.
— Ça se confirme, finit-il par soupirer.
— Qu'est-ce qui se confirme ?
— Tu leur as cassé la cabane au Pompon Rouge. Les v'là en pleine désorientance.
Je hausse les épaules.
— Tu m'croyes pas, Mec ?
— Je ne crois rien.
— Je t'ai jamais vu à zéro, Sana, or t'as l'air au-dessous de zéro. C't'à cause de Pinuche ?
— De lui et du reste.
— Le reste, c'est les quatre jeunots que vous avez bousillés ?
— Probablement. Ce carnage m'a traumatisé.
— Mouais, j'comprends. Mais pourquoi t'achèt'rais pas un fond d'épicerie fine dans un quartier sélecte, comme la Muette, par exemple ? J't'imagine av'c une blouse bleue et un crayon su' l'oreille, charmant les rombières de ton zœil v'louté quand t'irais leur livrer leurs biscottes d'régime. P't'êt' que t'as raté ta convocation, Gars. C'est pas un pétard qu'y t'fallait comme outil, mais un carnet d'commandes.
— Tu me les casses, Gros.
— On peut connaît' tes projets dans l'immédiat ?
Va savoir les méandres de l'humain, técolle ! V'là que des larmes me giclent, nom de Dieu ! J'ai l'esprit vide comme l'intérieur d'un cerceau. Alors Sa Majesté se fait opérationnelle.
Elle me caresse la tronche rudement, qu'il va falloir que je me recoiffe, ce con !
— On a tous les nôtres, déclare-t-il.
Nos quoi ? Je m'abstiens de lui demander.
— Tu sais ce qui s'rait chouette, l'artisse ? murmure le Chérubinbin. C's'rait qu'tu m'laisses usiner aujourd'hui. Une suppose qu'tu me délégationnes tes pouvoirs ? On percute nos fonctions, c'est moi qu'ai commissaire et toi l'subordonneur. Banco ?
— Et t'en ferais quoi, de mes pouvoirs, Pomme à l'huile ?
— J'en ferais bon escient.
— C'est-à-dire ?
Il ouvre sa braguette pour remiser Coquette qu'était partie en dérapage incontrôlé, la referme point trop hermétiquement afin qu'elle ne s'asphyxie pas, et me tient le langage :
— D'puis des chiées qu'on s'pratique, t'as confiance en moi, ou non ?
— Évidemment !
— J't'aye donné des preuves de tout ?
— De tout, mon Béru, c'est juste.
— Alors j'te demande un' faveur dans not' carrière, qu'un jour, juste un jour, c'soye mézigue l'patron.
— Ça s'est déjà produit.
— Jamais vraiment. J'veux qu'tu me donnasses ta parole de m'obéir pieds et poings liés. Tu t'rappelles c't'émission d'radio, aut'fois : la Reine d'un jour ? Une gonzesse, l'plus connasse possib', était élue reine et on y f'sait des cadeaux à la pelle. Moi, j'veux êt' commissaire d'un jour. J'sais bien qu'j'y s'rai jamais réell'ment, vu que ces cons, doré de l'avant, un commissaire y éguesigent qu'y soye mondain, abrégé ès lettres, médecin en droit et toutim ; qu'y save bien sa grammaire et aussi causer l'anglais, l'latin et conscrit. Alors, v'là : j'sus commissaire d'un jour. Ici, ça ressemblera à une histoire marseillaise. Je décide d'tout. T'obéis sans rechigner. Un jour, Toinio : rien qu'un jour dans une vie, merde ça va pas chercher bézeff ! T'as un coup de suie, p'tit Mec. Et l'temps nous bouscule. Alors tu m'laisses agisser s'lon ma guise.
— Bien, patron.
Il rayonne.
— Vrai, t'acceptes ?
— D'accord.
— Tu l'peux d'autant plus mieux qu'officiellement on n'est plus des roussins, mais des privates. Suppose qu'tu me cèdes l'Agency, hein ?
— O.K. O.K. !
— Ta parole, mon drôle. Y m'faut ta parole : la vraie, celle qu'tu jures su' la tête d'ta mère ! Allez, annonce ! Dis : « J'jure su' la tête de ma mère de t'laisser l'command'ment des opérances et d't'obéir toute la journée !
— Jusqu'à quelle heure ?
— Une journée se termine à minuit, que je susse ?
— Je veux bien jurer, mais jusqu'à neuf heures seul'ment.
Il grogne :
— Çui-là, s'il a pas son taf d'pinailleries, merde ! Bon, soite. On dit jusqu'à neuf plombes. J't'écoute, jure !
Docile, j'engage mon honneur sur une voie qui, tu vas bientôt t'en apercevoir, le mènera loin.
Lorsque mon serment est proféré dans les règles, le Gros ajoute.
— C'que j'voudrais encor' te d'mander est flacutatif, mais si t'accepterais, ça m'f'rait une énorme plaisir : ça n't'ennuillerait pas de m'app'ler commissaire ?
— CHAPITRE QUARTZ —
Tu le remarqueras.
Et si tu ne le remarques pas, alors ce que je m'en tamponne, mon pauvre vieux, c'est rien de le dire.
Mais au cas où…
Un homme investi d'une autorité nouvelle, qu'il l'eût voulue ou que celle-ci lui chût dessus sans préalable, est aussitôt marqué d'un signe mystérieux qui est celui du pouvoir. Il est pour ainsi dire nimbé. Admirons donc Bérurier qui, par ma grâce et pour un temps réduit appartient à cette caste privilégiée des nimbophiles. Et admirons son brusque rayomement ; cette flamme dure et claire qui écarte sa pupille, cette soudaine ampleur du geste, cette légère mais déterminante redressure du menton, ce sourire en filigrane dont son visage est ennobli, ce maintien presque souverain, venu spontanément redresser une épine dorsale arquée par les années et la surcharge pondérale. Oui, admirons. Subissons le charme indéfinissable, à la fois suave et sulfureux d'une telle métamorphose. Applaudissons le prodige, qu'est l'homme se faisant instantanément une autre idée de lui-même ; s'élevant à l'intérieur de lui-même, en réprimant le vertige né de cette croissance immobile. Aimons l'homme. L'homme, fragile certes, mais que son impétuosité admirable conduit aux plus hauts sommets. L'homme qu'une entaille saigne à blanc, mais que l'orgueil rend invulnérable dans ses desseins.
Le nouveau et précaire commissaire Bérurier est beau, noble, auréolé, satisfaisant et empreint. Salut donc à lui et passons à autre chose qu'autrement sinon tu vas bientôt me filer ce polar à travers la gueule pour abus de confiance et que comment je pourrais te donner tort, car enfin, merde, sont-ce des façons de faire bâiller le quidam avec des conconsidérations sidérantes alors qu'il a carmé son billet pour Aventure-City ?
Le commissaire Bérurier va au bigophone. Il pose ses deux mains sur le blanc combiné. Elles se superposent, car chacune de ses paluches est plus large que l'instrument. Mon « supérieur » d'un jour médite, comme un vieux chef chenu appuyé sur la courbure de sa canne. Ainsi j'imagine le général Pétain à la veille de Verdun, songeant au massacre en gestation, à son futur bâton, voire à sa petite amie du moment, le cher homme qu'aimait tant ça : le don de sa personne.