Он дернул ушами. Ровный шорох деревьев. Ветра большого нет, изредка вдруг подхватится, вот они и шелестят лениво и ровно. Эхо близкого разговора. Люди сидят у костра, смеются. Он слышит отчетливо. О чем говорят они? Возможно, о нем. Орфей зевнул, во рту стало прохладно, потерся мордой о кол. Жердь легко подалась и сползла вниз. Потянул ноздрями сырой воздух, сделал один шаг, другой — снова прислушался. На этот раз он уловил что-то внутри себя. Не сразу понял, что слышит размеренный тяжелый стук лошадиного сердца, шумно выдохнул терпкий воздух и ходко пошел по колкой стерне прочь. Он ни о чем не думал и чувства свои улавливал с трудом. Ноги шли сами собой, и Орфей подчинился этому движению, будто отныне все зависело лишь от того, куда поведут ноги. Все было непривычным: и щетина стерни, и белый туман. Он заполнил даль, и от этого она казалась одинаково ватной. От дороги шел горьковатый дух пыли. В этом неизведанном мире все имело свои запахи. Скользкий камень выбился из-под копыта, гулко ударяясь, запрыгал по озябшей земле: бух-бух-бух-бух.
Обман случался и раньше, но то был другой обман. Орфей понял это еще там, в машине, когда неведомый сон вдруг обрушился на него, лишил сил и памяти. Сначала был вагон, хруст гальки под ногами, скользкий пол, разноцветные люди. Может, это и было все подряд? А может?.. Нет, что-то здесь не так. И потом эта боль в голове. Она до сих пор дает о себе знать.
Он ждал небритого человека, к которому уже стал привыкать, а вместо него пришли совсем другие люди. Впрочем, так бывает. Люди всегда разные. Одни приходят, другие уходят. Некоторые возвращаются, а некоторые так и пропадают навсегда, оставив в памяти лишь слепое обозначение — мы были.
Орфей ушел. Почему он это сделал? Желание вернуть все назад? А может, голос далеких предков вдруг нарушил покой сердца? Тишина ложилась на холодную дорогу, на застывшую степь. Он трусил рысцой, рассекая повлажневшей мордой рыхлый снежистый туман.
Уже светало. Утомленный непривычной и долгой дорогой, Орфей забрел в одну из похожих друг на друга лесных полос, где, одурманенный дыханием просыпающейся степи, крепко уснул.
Если существует проза жизни, ее должен кто-то писать. У будильника несносный звонок. Закономерность: вещам присущи черты хозяев. Протягиваю руку — надсадное дребезжание разом обрывается. Пора вставать. Пробую ногами холодный пол. Брр!!
На работе какой-то чудак сунул на бегу брошюру. Впопыхах не разглядел, оказывается, «Закаливание холодом». Дома все посходили с ума. Первым свихнулся папа: каждое утро десять минут под холодным душем. Одно воспоминание о предстоящей процедуре вызывает нервный озноб. Сегодня суббота. Скоро месяц, как мы работаем без выходных. Можно и с выходными, но сроки берут за горло.
В начале каждой недели говорим себе: «Баста! Мы тоже люди». А в пятницу все повторяется.
— Ну как завтра? — стараюсь не смотреть на ребят. Зимогорова — мой заместитель, поворачиваюсь к ней. Главное, сохранить невозмутимый тон. — Ты слышишь, Ната? Народ интересуется насчет завтра. Какие будут указания? — Даю понять — я не чужд демократии.
Ната поднимает голову, желает знать: шучу я или на самом деле.
— Завтра, как всегда, мальчики.
Вечно я тороплюсь с выводами. У меня прекрасный, неповторимый зам.
В дверях мастерской Ната останавливается:
— Иннокентий Петрович, эксплуатация человеческих чувств преследуется законом. Это в последний раз. В следующую пятницу будете отыгрываться сами.
Мне бы улыбнуться, перевести все в шутку, но я устал. Меня хватает лишь на вымученную усмешку:
— Ах, Наталья Ильинична, до нее, проклятущей, еще дожить надо…
Пора вставать. Зябко ежусь, на цыпочках добегаю до окна, захлопываю форточку.
— Опять уходишь?
Вопрос некстати. Рассчитывал собрать вещи и улизнуть незаметно — не получилось. Надо бы как-то скомкать разговор, не впадая в подробности, успокоить ее.
— А что делать? Сроки, их назначаю не я. Осталась самая малость. Две-три недели, от силы месяц. Главное уже позади.
Она подтягивает одеяло к подбородку, стыдится своей наготы.
— Отвернись!
Я послушно отворачиваюсь.
— Ты прав, — говорит она, — осталась самая малость твоей работы, моего терпения.
Каждый день одно и то же, чувствую, как наливаюсь раздражением.
— Ты повторяешься. Послушай тебя, я должен все бросить.