Под утро звонок разбудит,
с утра тосковать причина:
идут по планете люди,
движутся очень чинно.
И пусть о потоках крови
безумный предтеча бредит.
Ничто их не остановит,
никто их не обезвредит.
Их план остальным неведом,
их выманить — нет надежды.
Все тверже идут по следу
граждане в черных одеждах.
В сказках кричат: «По коням!»,
полцарства сулят в награду…
Кого-то опять хоронят.
Процессия в черном рядом.
2004, 2009
Эпилог
Ну о чем говорить
в этих Богом забытых местах,
где мотив площадей городских
заползает иглою под кожу?
На каком языке шелестит в переулках листва,
что рябит под подошвами
чуть запоздалых прохожих?
Вновь фальшива мелодия осени,
всюду — простор.
Про борьбу с непогодой
никто не писал мемуаров.
С цепким взглядом волчицы
зеленым моргнул светофор,
осветив на мгновенье
истерзанный лик тротуара.
Ну о чем говорить,
если жизни даны нам взаймы,
если мы — только сказочный миф,
а сюжет — многогранен?
Может, время на месте стоит,
просто медленно движемся мы,
забывая про липкую грязь
привокзальных окраин?
Истребив тишину,
водосточная воет труба.
Я любил свет ночных фонарей,
проникавший в жилища
сквозь оконные стекла.
Тебя не любил никогда.
Потому говори хоть о чем —
все покажется лишним.