Это образно, но в своей сути верно:
человек по природе уже не зверь, но
он и не Бог. Потому не вечен.
Но имеет желание, как ни странно,
просмотреть свою жизнь,
как в кино, с экрана,
только вот за билет
расплатиться нечем.
«Надоело бриться по утрам…»
Надоело бриться по утрам.
Зачастил на кладбище. Так что ж?
Жизнь с той стороны оконных рам
добродетель
обращает в ложь.
Снова дождь, снаружи и внутри,
не спеша выстукивает «SOS».
Все глупеешь, сколько ни мудри.
Веры нет в фортуны колесо.
Кровь уже отнюдь не горяча,
ты все реже смотришь на людей.
Снова век
секирой палача
обрубает календарный день.
Если в шепот переходит лай —
это возраст.
Или нищета.
В этом мире, сколько ни слагай,
все равно придется вычитать.
В суете, за чередою дрязг
проворонил время дележа;
как окурки, втоптанные в грязь,
лучшие намеренья лежат.
Вспоминая множество утрат,
обозначить бы хоть чем-то
жизни нить…
Разучился бриться по утрам.
Остальное
можно пережить.
Закружило
Не удивляйся, если закружило, —
здесь даже время держит путь по кругу.
Слышны слова.
И кровь густеет в жилах.
Обрывки снов —
да ни один не в руку.
Осколки дней.
И лиц размытый контур.
Взамен ответов — только многоточья.
И над тобой склоняющийся доктор.
И неотложка, вызванная ночью.
И обещанья: «Больше в рот ни капли!»,
презрительное: «Я-то в ваши годы…»
Любовный неудавшийся спектакль.
Билет
на самолет «Москва-Минводы»
и мысль, что все мы — просто пассажиры,
но кое-кто запасся парашютом,
а наш Пилот…
Но, если кроме шуток:
не удивляйся, если закружило.
«Перебирая события, даты…»
Все, что видел я — 24 зимы
Перебирая события, даты,
все подытожить —
сплошная непруха.
Стоит же снова припомнить цитату:
«все суета и томление духа», —
воздух свободы не так тошнотворен
кажется больше. Проросшее семя
всех моих замыслов неплодотворных
переживет это смрадное время —
время лишений под видом подарков,
где засыпаешь с надеждой проснуться,
где торгаши всех разливов и марок
денежной меркою мерят искусство…
Станет же время хоть чуточку лучше
или, на крайний уж случай,
«как прежде»…
Выбыли быстро
из списка живущих
те, кто вселил в меня эти надежды.
«За окном еще горит фонарь…»
За окном еще горит фонарь,
но не виден свет за пять шагов.
Каждый день худеет календарь.
Замолкает осени фагот.
Город мне ни капли не знаком.
Где, Вергилий, твой хваленый ад?
Никого здесь нет,
и ни на ком
не задержишь свой усталый взгляд.
Письмо
Как путник, уставший от долгих странствий,
взгляд ищет место остановиться.
Лишь вспоминая знакомых лица,
как факт принимаешь, что ты в России.
Ночь заполняет домов пространства
с бесцеремонностью наглого гостя.
Вновь для распятия ищут гвозди
те, кто в тебе разглядел мессию.
Жизнь пролетает однообразно.
Не отличая зерен от плевел,
время нас всех превращает в пепел.
Этот закон даже я не нарушу.
Все повторится еще не раз, но
если ты при смерти, то с испугу
тело свое доверяешь хирургу
чаще, чем пастору душу.
В этом ответ на любые вопросы,
даже на те, что никто не задал.
Знаешь, чем чаще я в жизни падал,
тем отчетливей видел, что лежа — лучше.
Я представляю собой отбросы
общества, ты же являешься частью
общества. Впрочем (наверное, к счастью),
это письмо — единичный случай,