Это дерзкая просьба. Коул Блэквелл никому не показывает свою студию. Особенно когда он занят работой над сериалом. Я не имею права просить, но у меня странное чувство, что он может согласиться.
— Уже выдвигаете требования? — говорит Коул. Он помешивает соломинкой лед с холодным щелкающим звуком.
— Конечно, протеже должен видеть мастера за работой, — отвечаю я.
Коул улыбается. Ему нравится, когда его называют «мастером».
— Я подумаю над этим, — говорит он.
— А теперь... — он наклоняется к столу и складывает перед собой тонкие бледные руки. — Мы поговорим о тебе.
Черт. Это моя самая нелюбимая тема.
— Что ты хочешь знать?
Он голодно смотрит на меня. — Все.
Я тяжело сглатываю. — Хорошо. Я прожила здесь всю свою жизнь. Всегда хотела стать художницей. Теперь я ею стала - вроде как.
— А как насчет твоей семьи?
Если подумать, это моя самая нелюбимая тема.
Я опускаю руки на колени, чтобы снова не начать грызть ногти.
— У меня нет семьи, — говорю я.
— У всех есть семья.
— Не у меня.
Я смотрю на него, поджав губы, упрямо.
— Где мать-алкоголичка? — говорит Коул.
Для меня наш разговор в студии был сплошным пятном из выкрикиваемых обвинений и полного замешательства. Коул, очевидно, запомнил каждое слово, включая ту часть, о т которой я проболталась и о которой теперь горячо сожалею.
— Она в Бейкерсвилле, — бормочу я.
— А что насчет отчима?
— Насколько я знаю, он живет в Нью-Мексико. Я не разговаривала ни с одним из них уже много лет.
— Почему?
У меня заколотилось сердце, и в животе появилось тошнотворное ощущение, которое всегда возникает, когда я вынуждена думать о матери. Мне нравится держать ее в ловушке за закрытой дверью в моем мозгу. Она - эмоциональный рак, и если я выпущу ее наружу, она заразит каждую частичку меня.
— Она худший человек, которого я когда-либо встречала, — говорю я, стараясь, чтобы мой голос был ровным. — Это касается и моего отчима. Я сбежала в тот день, когда мне исполнилось восемнадцать.
— А где твой настоящий отец?
— Мертв.
— И мой тоже, — говорит Коул. — По-моему, так даже лучше.
Я резко смотрю на него, гадая, не шутка ли это.
— Я любила своего отца, — холодно говорю я. — День, когда я его потеряла, был худшим в моей жизни.
Коул улыбается. — Самый худший день на сегодняшний день.
— Итак, папа умер, оставив тебя одну с самой дорогой мамочкой и без единого пенни между вами, — говорит мне Коул, морща нос, словно все еще чувствует запах тех ужасных лет на моей коже.
— Есть вещи и похуже, чем быть бедным, — сообщаю я ему. — Был период, когда у меня были расчесанные волосы, чистая форма, я ходила в частную школу, где каждый день мне приносили обед. Это был ад.
— Просвети меня, — говорит Коул, приподняв одну темную бровь.
— Нет, — говорю я категорично. — Я не игрушка для твоих развлечений.
— Почему ты так сопротивляешься? — говорит он. — Ты когда-нибудь пробовала сотрудничать?
— По моему опыту, когда мужчины говорят «сотрудничать», они имеют в виду «быть послушной».
Он ухмыляется. — Тогда ты когда-нибудь пробовала быть послушной?
— Никогда.
Это ложь. Я пробовала. Но все, что я узнала, - это то, что никакая покорность не может быть достаточно хороша для мужчины. Ты можешь перевернуться, показать живот, молить о пощаде, а они все равно будут продолжать бить тебя. Потому что сам акт дыхания - это бунт в глазах разъяренного самца.
Темные глаза Коула блуждают по моему лицу, вызывая неприятное ощущение, что он видит каждую мою мысль, которую я предпочла бы скрыть.
К счастью, меня спасает Артур, ставящий перед нами несколько тарелок с дымящейся едой.
— Все самые лучшие хиты, — говорит он, широко ухмыляясь.
— Выглядит феноменально, — говорит Коул, одним щелчком включив очарование.
Только после того как Артур покидает нас, Коул осматривает еду своим обычным критическим взглядом.
— Что это? — требует он.
— Это блюдо с беконом, — говорю я, кивая на четыре маринованные полоски первоклассного свиного брюшка, помеченные причудливым шрифтом, словно каждый из них - гость на свадьбе.
Коул хмурится. — Выглядит... не очень.
— Это лучшее, что ты когда-либо брал в рот. Смотри, — я отрезаю кусочек розмариново-бальзамического бекона. — Попробуй сначала этот.
Коул откусывает кусочек. Он медленно жует, и выражение его лица из скептического превращается в искреннее удивление.
— Ни хрена себе, — говорит он.
— Я же говорила - попробуй вот это. Коричневый сахар с корицей.
Он откусывает вторую полоску, его брови поднимаются, а рот растягивает невольная улыбка.