— Это какая-то игра или книга? — спрашиваю я, уставившись на счастливую Лиззи. — Мне даже захотелось ознакомиться с этим произведением. Название подскажешь?
— А, ерунда, — отмахивается девушка, словно только что не открыла для нас целый мир. — В детстве я часто оставалась одна и, играя с куклами, придумывала разные истории. Это одна из них.
— Тебе бы книги писать, — восхищённо говорит Тим, полностью покорённый этой девчонкой.
— Писательство — не моё, — щёки и шея Лиззи мгновенно вспыхивают, я с удивлением осознаю, что она смущена похвалой. — Всё, хватит на меня так смотреть, займитесь лучше своими делами.
Демонстративно схватив одну из книжек, девушка раскрывает её где-то посередине и прячет за ней пылающее лицо. Переглядываемся с Тимом, всё ещё восхищённые рассказом Лиззи. Её фантазии остаётся только позавидовать, ведь не каждому дано такое придумать. Тим подмигивает мне и возвращается к своим расчётам, я же раскрываю «Разгадай меня», вовлекаясь в приключения главных героев. Успеваю прочитать чуть больше сотни страниц, когда Лиззи вдруг подскакивает и восклицает:
— Вот чёрт, совсем забыла про групповую терапию, Николсон меня убьёт. Зануда ты пойдёшь?
— Моё имя — Тим, — напоминает парень, оторвав взгляд от своего фолианта. Рыжая даже бровью не ведёт. — Предпочитаю, чтобы меня называли именно так, а не иначе.
— Ну, так что?! — нетерпеливо повторяет Лиззи, притопывая носком туфли. — Идёшь или нет?!
— Иду, — Тим собирает свои вещи и встаёт. — Может, сегодня услышу о себе что-нибудь новое. Встретимся за обедом, Карлс.
— Пока, — машет мне Лиззи и тянет парня к выходу.
Молча провожаю их взглядом и возвращаюсь к своей книге, намереваясь дочитать главу. За ней следует ещё одна, поэтому, когда я отвлекаюсь, до конца остаётся не так уж много. Собрав разбросанные книги, беру «Разгадай меня» и спешу к стойке мисс Дэвис, чтобы записать на своё имя.
До обеда ещё около часа, поэтому решаю посетить студию живописи и дорисовать свой пейзаж, если его ещё не утилизировали. Огромное помещение встречает меня тишиной, только мисс «Марианна Дэшвуд» сидит за столом и читает книжку в потрёпанном переплёте.
— Добрый день, — от дверей здороваюсь я, чтобы не напугать кураторшу внезапным появлением, однако, она всё равно вздрагивает и переводит томный взгляд на меня. — Надеюсь, вы не против, если я немного порисую.
— Здравствуй, — блаженно улыбается Тара Коулз, отчего создаётся впечатление, что она витает где-то в облаках. — Выбирай себе место, я принесу материалы для работы.
— Вы утилизируете незаконченные рисунки? Просто в прошлый раз я не успела…
— Нет-нет, — прерывает меня мисс «Марианна Дэшвуд» и машет рукой в сторону открытого белого стеллажа с четырьмя нижними вставками. — Мы храним все работы там. Помочь в поисках?
— Не нужно, — вежливо отвечаю я, растянув губы в улыбке. — Сама справлюсь.
Она лишь кивает и вновь сообщает, что принесёт мне материалы, я же спешу к стеллажу, чтобы отыскать свой рисунок. На полках лежит множество работ, большинство из которых иначе как мазнёй не назовёшь, но есть и те, что достойны собственной выставки. Один из рисунков притягивает моё внимание, ведь там изображена прекрасная женщина со светлыми волосами, голубыми глазами и точёными скулами.
Наконец, нахожу свою работу и с грустью понимаю, как сильно она меркнет на фоне незнакомого художника. Он не стремился к идеальности, просто писал то, что подсказывало ему сердце, я же вечно зацикливаюсь на технике, что убивает индивидуальность. Я просто забываю, что зачастую всё решает не правильность исполнения, а эмоции и чувства, вложенные в полотно. Не знаю, что мной движет, но я, воровато оглядываясь, подкладываю чужой рисунок под свой и встаю, направившись к мольбертам.