— А что ты, милый, голову нагнул?
— К воротнику привыкнуть не могу…
И мне с обойного рисунка,
там, в углу,
С ухмылкой наглой кто-то подмигнул…
…А
ОБ —
ЛА —
КОМ —
Сирень в окно…
И вместо стен — одна сирень…
И тень, послушная, у ног —
Щенком
готова впрыгнуть в день…
Я поднимаюсь. Открываю дверь.
…И осыпается сирень,
когда в цветы уходит зверь…
Весть…
Поэма
Летает весть.
Слетает весть.
Не знает, как ко мне присесть.
Не знает, что моей душе
Она желанная уже…
Что жду её, и нужно, лишь,
Найти меня средь стен и крыш…
Что нужно только лишь окликнуть
И сразу — сам — летать привыкну
И полечу, что нужно лишь…
Здорово, стриж!
Куда летишь?
Полнеба —
Вверх!
А крыши — вниз…
Ты — в виражах —
Как чей-то свист!
Совсем не то, что рабский лист…
Ты — воздух режешь, как кинжал!
Тебя — сам бог не удержал!
Ты — и от ветра убежал…
Тебе, крылатая душа,
Легко просторами дышать!..
Заметить я тебя успел
Мальчишкой — ты куда летел?
И в сорок лет я видел след
По небу, росчерком пера…
Так сколько лет, скажи мне, стриж, —
Ты в облаках
Скользишь-кружишь…
Из детских лет и до вчера?!
…Полнеба — вверх.
Дорога — вниз.
Не торопись — остановись!
Какая высь! Зажмурь глаза…
Послушай, кто это сказал,
Что жизнь похожа на вокзал…
Что нам совсем не дорого
Достались ветра шорохи,
Приснились травы росные,
Деревья стали взрослыми…
Укрыв нас тенью лёгкою,
Взлетела стрекоза…
Нам мир — в четыре стороны:
Хоть — в завтра, хоть — в историю!
Ведь мы — чего-то стоили!?
Ведь мы так много строили
И планов смелых, и надежд,
И каждый был в той жизни преж—
де чист, и крепок, и умён,
И каждый был из нас безгрешен
В одеждах праздничных знамён…
Такая, стриж,
Легла история —
Легла на все четыре стороны…
Но я — не стриж.
Прости мне, стриж:
Мне славу крыльями не стричь.
Тебе легко, стрижок, лететь,
А мне — дорогами потеть:
Идти туда, придти сюда…
Вернуться по чужим следам…