— Ça devient pépère, grommelle le Turc, plein d’espoir.
Le sol a des couleurs de paillasson. On parvient au sommet et c’est très very beaucoup bioutifoul : d’un côté t’as le Pacifique qui miroite au loin, d’un autre les maisons blanches dévalant la vallée verte, laquelle va se perdre dans la rigueur du désert du Colorado. Mais le panorama, Sauveur, il t’en fait cadeau. Pas un poète !
— Ralentis ! ordonne-t-il.
J’obtempère, docile.
Il me désigne une sente pelée, à main droite.
— Essaie voir ce chemin, flic !
— On risque d’avoir des problos : une Porsche n’est pas une Range Rover.
— Tant que c’est carrossable, pleure pas !
Vachement enchiffrogné, mon coéquipier ! L’air d’un qui couve la grippe et à qui l’Aspirine ne fait que tchi.
Pour lui être agréable, je m’engage dans le sentier. Au bout de quelques centaines de mètres, il redescend et plonge dans une sorte de défilé rocheux qui va s’élargissant. Cul-de-sac ! Il s’agit d’une ancienne carrière. Voilà qui fait pendant à la mine désaffectée où nous conduisit Irving Clay.
— Un vrai velours ! jubile Sauveur. J’osais pas espérer ça !
Un busard s’envole d’un arbousier. Son vol pâteux fait un bruit de battoir à linge.
A cet instant, un bruit de moteur concasse le silence de la nature désertée, brûlante sous le soleil. Nous levons le nez et voyons surviendre l’hélico blanc et orange de la mère Simpson. Penchée hors de son cockpit, elle nous adresse des signes de la main.
— Tu parles d’une chieuse ! gronde Sauveur. Pas étonnant qu’elle nous course. Avec toutes les voluptés que tu lui as promises, elle veut son coup de pine, la sœur !
Effectivement, l’hélico décrit des tours au-dessus de nous et commence à descendre. Comme le défilé où nous sommes est encombré de roches, Brigitte se pose sur le terrain précédant la gorge.
— Va la calcer pendant que je m’occupe de cézigue, ordonne Sauveur, ça la fera tenir tranquille.
Je lui mets la main sur l’épaule.
— Ecoute, mec. Réfléchis. On n’est pas dans la forêt amazonienne, mais à la frontière américano-mexicaine. Si tu butes un zig à deux pas d’une citoyenne U.S., tu penses bien que, langue fourrée ou non, elle témoignera. Et alors tu te feras arquepincer par les fédés, sinon par les flics mexicains ; avec le passé que tu te respires et qui ressemble à un trou de latrines, tu ne reverras Paris que sur les cartes postales que ta fille t’enverra. Tu sais, Sauveur, quand tu m’as demandé de venir en Amérique pour tâcher de retrouver le Gitano, j’ai accepté. Moi, le poulet prôné, paré de toutes les gloires, j’ai pas renâclé pour faire équipe avec un ancien truand. Alors, avant que tu agisses, je te dis, les yeux dans les yeux, que c’est pas correct. Tu m’enviandes, mec, car je serai accusé de complicité. Afin de venger un pote, tu brises la vie d’un autre. Je suis devenu ton ami au cours de cette équipée et tu le sais. Non seulement tu saccages ma vie, mais tu cisailles celle de ta gosse, déjà traumatisée par la mort de sa mère. Un homme, Sauveur, un vrai, c’est pas seulement un type qui a assez de couilles pour presser sur une détente, c’est surtout un gars capable de faire passer son devoir avant ses pulsions. T’as raison, je vais brouter la chatte de la jolie hélicopteuse ; bonne bourre à toi aussi, chacun prend son panard comme il l’entend.
Et je file vers l’entrée du défilé où s’inscrit la gracieuse silhouette de Brigitte. Elle agite ses bras.
— Hello !
C’est ça, ma poule : hello, hello ! Gare à tes miches !
Je sais, on me l’a déjà seriné dans bien des langues et sur tous les tons : faut la santé. Faire l’amour à une nana dans de pareilles conditions, comme dit Béru : « A part moi, y a que moi ! ».
Et lui aussi, bien entendu !
— Vous êtes un vilain, vous m’aviez promis de revenir. Heureusement, comme je suis curieuse, je vous avais suivis de loin. Alors quand j’ai vu que vous vous tiriez comme des malpropres, je suis retournée à mon appareil et je vous ai filés à distance. Cette Porsche blanche, je me la rappellerai.
« Est-ce bien nécessaire ? » me dis-je dans ma Ford intérieure.
Elle désigne la voiture, au fond du cul-de-sac rocheux.
— Pourquoi avez-vous amené cet homme ici ? Vous voulez le tuer ? comme ça, elle demande, sans s’émouvoir.
— Seulement le questionner, darling. Vous n’auriez pas dû nous filer, cela va vous valoir des tracasseries avec les autorités qui, fatalement, requerront votre témoignage.
Elle hausse les épaules.
— Pourquoi témoigner, si vous ne le tuez pas ?
La logique féminine !
Je la prends dans mes bras. Pour commencer une superbe pelle à grand spectacle. Y a que les gus qui ont joué dans le Grand Bleu pour battre mon record.
Des yeux, je cherche un coin propice. Il y a un chouette buisson en encorbellement, à l’écart, mais la végétation est si rêche, si piquante…
Elle a suivi mon regard et, partant, ma pensée.
— Attendez, j’ai une couverture dans mon zinc.
Pratiques, ces Ricaines. Et pas bégueules ! Avec elles, tu peux annoncer la couleur sans te perdre en simagrées.
La carouble est épaisse, gansée de cuir. Nous l’étalons (j’en suis un autre, merci) à l’endroit jugé propice à l’accomplissement de nos pressants besoins. Malgré moi, je tends l’oreille, redoutant une (ou plusieurs) détonation(s). Elle s’allonge avec un soupir d’aise, les bras croisés sous la tête en guise d’oreiller.
A toi de jouer, bonhomme.
Notre succès, nous autres, Franchouilles, vient de la savante lenteur que nous mettons dans nos transports. En amour, bâcler n’est pas limer, retiens bien ce bel adage, fiston. Alors, c’est la passe de cape des baisers brûlants, profonds, passionnés, sur la bouche, œuf corse, mais également sur les oreilles, very important, les cages à miel, et la nuque, donc ! Tu passes, repasses, recommences tout au départ. Faut que médème se mette à faire des vagues, des roucoulades. Alors, sans cesser le baiser, voilà la paluche qui entre en action. Pourtoure savamment les roberts de la belle. Le droit, le gauche : pas de jalmince ! Sa combine d’hélicoptrice ? Fermeture Eclair. Alors tirette. Voilà qui dégage. Tiens, elle est tellement sûre d’elle qu’elle ne met pas de monte-charge. Les loloches bondissent ! Ah ! les petits fauves intrépides ! Toujours ça de gagné. De la main bien à plat, je frotte les embouts. La paume, seulement, tu piges ? Comme ça, tu vois ? Regarde ! Léger massage giratoire. Au moins cinquante tours chacun. Et tu lui dégustes toujours la menteuse. Ensuite…
— Flic ! Hé ! flic !
La voix de stentor de Sauveur, amplifiée par la conque rocheuse de la carrière.
— Je vous demande pardon, fais-je à ma belle giravionneuse. Ne touchez à rien, je reviens de suite.
Je retourne au défilé. J’aperçois Irving Clay allongé au sol, debout devant lui se tient Kajapoul, les jambes écartées, les mains aux hanches dans une attitude de conquistador. Il m’attend, lourd, puissant.
Je presse le pas malgré mon reste de tricotin. De loin, je constate que Clay est toujours en vie : mieux, il a repris connaissance. Par sécurité, bien que l’homme soit en piteux état, Sauveur lui a lié les poignets très serré. C’est pas un garçonnet, Kajapoul. Il balise le terrain avant de sortir son goûter, pas que les fourmis rouges viennent lui bouffer sa tartine.
— Qu’est-ce qui se passe ? je demande.
Sauveur me désigne Irving.
— Il raconte des drôles de vannes ; je voulais l’avis d’un technicien.
Je m’assieds sur un rocher auprès de l’homme. Il a la gueule tuméfiée, tordue étrangement par le formidable coup de crosse que lui a administré Kajapoul. Le réel désespoir que lui cause la mort de sa compagne se lit dans ses yeux. Ou plutôt… Non, attends, c’est autre chose que du chagrin, plutôt une mornitude totale, comme si tout lui était devenu absolument indifférent : la vie, la mort ; la sienne et celle des autres. Plus rien ne compte. Il est comme désert. Voilà, je cerne la vérité d’un peu plus près : désert. En lui, y a que de l’infini, du blanc, du vide.